DITA CUJA

2008-04-29T16:24:00.000-07:00

" ... e que buscavas en la noche outonal, un norte a seguir, una constelación pequeña de estrellas muy luminosas ? La perdeste de vista? Pero ella se queda al firmamento para que la observes en el mejor momento, a mediados de mayo, ella se queda al firmamento para ser vista por ti..."

Você escrevera um poema falando na Cruz del Sur e eu publiquei outro citando as palavras acima. Parece agora estarmos pisando nos próprios rastros... e dessa forma transformando lindos esboços, surgidos em momentos mágicos, em formas mais precisas e mais intensas.
A vida reserva sempre muitas surpresas... e ficar à espreita do que será logo a seguir é acreditar no futuro. E como fala teu poema, a nossa morte só existe para os outros. Somos eternos em nossa finitude...

2007-12-08T00:01:00.001-08:00

COMO FOLHAS AO VENTO

E já entrou dezembro, enquanto este novembro se descortinara sombrio, mas de repente tudo parece ter serenado, apesar de que feridas mesmo cicatrizadas sempre permanecem como marcas nos caminhos. Voltamos a conversar mas agora tudo que foi tão intenso começa a me parecer distante e um tanto irreal. Acho que aqueles momentos tão nossos, ternos , parecendo tenra verdura recém colhida, já não têm vigências em nós. Somos agora adultos nessa caminhada. Ficam para trás aquelas efusões que pareciam nascer de um universo à parte de nós mesmos, um lugar onde ainda ninguém tivesse tocado, um paraíso a ser
descortinado. Nos perdemos dele ou ele é que nunca existiu? Paraísos são fugazes sítios onde fazemos morada provisória e onde deixamos a fantasia nos resgatar em nossa perdida integridade de seres sonhadores de outra natureza para nossos corpos de uma solidez um tanto incômoda. Então desejamos fluir, ganhamos asas e voamos sobre nossas limitações. Seres sonhados, esvoaçamos em torno da luz na dança do amor, da superação dos limites . E, quando as luzes se apagam, nossos vôo vai perdendo força e então caímos como folha de papel na ventania, lentamente, sem pressa de chegar ao solo frio e desconcertante que sempre nos aguarda.

2007-12-07T23:42:00.000-08:00

B E I J O ( N O ) S I N G U L A R

" ...foi em um dia muito distante, há mais de vinte anos, eu sonhei com você numa noite de festa, em que usei luvas brancas de cetim e um lindo vestido azul. Mas você não apareceu e agora, quase esquecida do sonho, percebi de repente que a vida me pregou mais uma peça, colocando você tão visível, tão aconchegado, tão real, mas a mais de mil quilômetros de distância..."

Eu beijo você no singular, sim,
de uma singular forma, que guardei
só pra dar a você, neste momento
e este momento de um tempo
que se recria em presentes infindos
está clamando por encontros
está soprando ao meu ouvido
um sussurro endemoniado de
prazer e deslumbramento...
Quero você pra sempre em
nossos estranhos caminhos.
Quero você inteiro e adivinho
o teu cheiro como o cego
percebe a cor, tocando formas,
como o surdo escuta os silêncios
e descobre neles vibrações reveladoras.
Quero o teu beijo no singular, olhos fechados
ou abertos, ah, adivinho o brilho
e a intensidade do teu olhar (faminto)...
E se minhas mãos tremem e minha
mente se confunde só em ver teu
nome escrito trazendo mensagem,
então como falar que isso é virtual?
A linguagem do meu corpo é real
as mãos frias e trêmulas são reais,
o coração acelerado não é real??
E o meu beijo no singular torna-se
real quando você o recebe
e me beija também...
... REAL...singular, "singularíssimo"...

2007-10-24T11:14:00.000-07:00

URGÊNCIA

Pois a primavera dos encantos logo se vai
em asas de cigarras cantadeiras no verão!
E quem colheu sua flor, viveu seu momento,
seguirá em frente tentando a sorte na nova estação.
E quem muito quis, mas não fez sua hora, ficará tão só,
e tudo que terá restado
será o frio de horas vazias,
retalhos descosturados
e uma dor funda dentro do peito sem remédio...

2007-10-19T02:18:00.000-07:00

À MINHA JANELA

... e eu gosto quando você vem nesta tua madrugada das três da manhã e me abraça com palavras "amanhecentes", me deixa um beijo nesta janela onde ao acordar inda agora, seis da manhã, venho receber um bom dia que me esperava quietinho, caloroso, instigante, (você é perigoso...!) E eu gosto de me "queimar" neste fogo que você provoca assim tão mansamente, um verdadeiro paraíso entre labaredas...
Beijo,
mais beijo ...

2007-10-15T19:44:00.001-07:00

VOA MEU DOCE PÁSSARO

VOA ÀS DISTANTES ESFERAS

LÁ ONDE A MÃO NÃO ALCANÇA

E ONDE AS ÁGUAS CRISTALINAS

RUMOREJAM NAS CASCATAS...

VAI E VOA UM VÔO ESPREGUIÇADO

UM VÔO DE SUPERAÇÃO

COM ASAS DE VELUDO

E OLHOS DE CRISTAL

VOA SINUOSO E VADIO

SOBRE AS MAZELAS

DESTE MUNDO...

LEVA CONTIGO A ESPERANÇA

DE DIAS ALVISSAREIROS

E NOITES ENCANTADAS

PAIRA SOBRE AS MADRUGADAS

O DIA VIRÁ COM SEUS

CAMINHOS ENTRECORTADOS,

E VOCÊ ESTARÁ FINALMENTE

LIVRE, VÔO RASANTE,

SORRI DO VELHO MUNDO

LÁ EMBAIXO...

2007-10-15T19:41:00.000-07:00

2007-10-15T18:51:00.000-07:00

PAPEL PICADO QUE SE PERDE PELAS SARJETAS

Isso de crianças darem vida a coisas inanimadas, nomeando-as, é bem interessante. Na verdade, esses seres são parte do cenário onde se desenrola a existência das pessoas. Lembro que na minha infância, havia uma estátua de Cristo enorme, feita em metal escuro, no cemitério defronte à minha casa e ela representava um grande pavor e, ao mesmo tempo, uma enorme atração. Aquele cemitério em si, é um ser que integra a minha história como cenário e referência, assim como a casa onde me criei. Com o passar dos anos, tais coisas se cristalizam na memória e sem elas já não conseguimos compor os momentos então vividos.
Daí a importância da conservação de prédios antigos, da não destruição sumária de tudo que constituiu nosso espaço vida em tempos passados. E para as novas gerações é importante essa ligação entre o passado e o presente que é possível com a existência de museus, bibliotecas, mas os prédios, as ruas, tem sua dinâmica e andar por caminhos antigos é pisar o chão de nossos antepassados, é recriar no imaginário a memória com a qual vêm os valores e a visão de que não caímos neste lugar de pára-quedas, que somos parte de um processo, que somos resultado de uma longa caminhada. E que nossos atos se projetam sobre o cenário da vida e podem tanto construir quanto destruir. E essa mentalidade individualista surgida com a tal globalização está construindo uma sociedade egoísta, cruel , separatista e quanto mais cresce a divisão do espaço, quanto mais os condomínios fechados se isolam, mais cresce o sentimento de desigualdade entre pobres e ricos, tornando cada vez mais fácil considerarem uns aos outros seres de espécies diversas. Sendo assim, matarem-se uns aos outros, fica algo bem mais banal e corriqueiro, especialmente quando a pobreza cresce no país e multiplica os filhos de ninguém Outro dia eu transcrevi um texto da Nina Horta onde ela falava sobre os bairros de outrora, que é onde as pessoas das cidades grandes tinham uma espécie de cidade pequena onde todos se conheciam, conversavam e onde possivelmente pobres e ricos se tocavam. Quando eu era menina, a gente podia passar defronte às casas finas da minha cidadezinha, podia até ver para dentro delas, através das cortinas, pois não havia esse apparteid geográfico que isolou as pessoas em guetos de acordo com sua classe social. Pois como falou a Nina, até casas muito humildes estão gradeadas como fortalezas, o que dificulta o relacionamento e impede qualquer exercício de boa vizinhança. E quem está do lado de fora da grade muitas vezes não oferece perigo, poderia ser um contato interessante, mas fica também constrangida de ter acesso e passa reto. Dessa forma perdemos todos, os que se fecham, os que passam.
Estes cenários são uma triste consequência da ganância de muita gente que não pensa duas vezes em espoliar os outros para juntar uma fortuna maior. Desde o mais simples funcionário até o mais rico dono de empresa, fica bastante óbvio que existe sempre o desejo de ganhar, de "vencer" na vida, não ser um "looser" e isso passa pelo viés da arrogância e usura, da mesquinharia e egoísmo irracional, de uma compulsão a querer ter em detrimento de ser. A lógica da maioria das pessoas é bastante predisposta a raciocínios em benefício próprio, o meu separado do resto, preservado com vigilância redobrada. E enquanto tantos se dedicam a amealhar suas coisas, a vida se esvai, o tempo de ser feliz encurta rapidamente e tantos momentos interessantes ficam só no campo das possibilidades remotas e inatingíveis. A vida é um sopro, não vamos desperdiçar a chance de viver intensamente, e vibrar positivamente até o mais fundo de nossa condição humana. O resto é papel picado que se perde pelas sarjetas...

2007-10-08T19:33:00.000-07:00

Logo estarei completando mais um ano de vida. Estou recebendo flores!!!! Obrigada!!

2007-09-29T18:58:00.000-07:00

Summer Time - Kiri Te Kanawa ( clique para ouvir)

UM VESTIDO BRANCO NO DESERTO

Ela chegou até aquela porta em forma ovalada tendo se esgueirado pelas estreitas ruelas, abrindo passagem entre a multidão que se movimentava sem nenhuma ordem naqueles espaços apertados, divididos com as tendas dos vendedores de tapetes, cerâmica e todo tipo de produtos existentes naquela região desértica. Usava um vestido branco de tecido leve e seus olhos buscaram ansiosos o espaço ao redor, como para se certificar de alguma coisa. Enfim empurrou a porta e entrou. O interior era claro e sem nenhum conforto. Havia uma mesa lisa, cadeiras rústicas e uma cama de onde um homem ergueu-se sorrindo e estendeu-lhe as mãos. Olharam-se por um breve istante e então um beijo longo os uniu, sendo seus contornos realçados pela intensa luz vinda de uma janela ao fundo, coberta por leve cortina transparente. Haviam esperado muito por este encontro após semanas, onde foram reconhecendo um no outro o nascimento de uma paixão tão ardente quanto aquele sol que queimava o deserto. Ele levou-a para cima da cama e num gesto baixou seu vestido pelos ombros e o fez com tanta vontade que acabou rasgando o tecido. Houve um momento de hesitação em que se olharam intensamente, primeiro surpresos e em seguida totalmente envolvidos por aquele fogo que queimava a pele e que os fazia impacientes há dias em realizar aquele encontro . Terminaram de se despir, enquanto procuravam-se desesperadamente, numa urgência aumentada por dias de espera, de olhares intermináveis quando reunidos em grupo para conversar, beber vinho e em que se continham a custa de muito controle, devido à presença do marido dela e de amigos que procuravam nesses momentos ouvir sossegadamente o som da própria língua, perdidos naquela região tão exêntrica para seus hábitos ingleses. Um vaso de flores amarelas sobre a tosca mesa, veio a ser então testemunha da tempestade cujos raios fulgurantes iluminaram tudo, quando aqueles corpos finalmente nus e entregues ao prazer de se possuirem encontravam seu êxtase. E assim ficaram por longos momentos até adormecerem profundamente. As orações vindas da mesquita acordaram-nos e ela saltou apressada vendo que já anoitecia. Ele, com muito carinho, passou a mão pelos seus cabelos, beijou-os e depois as mãos brancas nas palmas, e indicou-lhe uma pequena caixa de onde retirou linha e agulha. Pegou então o vestido com todo cuidado e com agilidade inusitada foi costurando o tecido rasgado, enquanto ela esperava sorrindo, vestida com suas roupas íntimas. As flores amarelas sorriam também. A cortina leve estremecia com suave brisa que já prenunciava o frio da noite. Terminada a costura, ele desceu o vestido pelo corpo da amada, pegando em seus braços, primeiro um, depois o outro, e passando pelas aberturas com cuidado. Cada gesto revelava agora uma ternura só possível entre pessoas que vivenciaram juntos o verdadeiro encontro das almas através dos corpos. Então ela se ergueu e beijaram-se longamente. Ela ainda olhou para trás ao abrir a pequena porta, e depois sumiu no burburinho que a noite iluminara com lâmpadas espalhadas como estrelas amareladas nas trilhas do mercado. Uma imensa lua cheia olhava pensativa para baixo, na sua sabedoria de velha dama que conhece os labirintos do amor e da vida. Mas nada poderia mais apagar a intensidade que unira os amantes para sempre, pra muito além dessas trilhas passageiras...

2007-09-25T06:21:00.000-07:00

AINDA SOBRE POSSIBILIDADES...

Estava pensando em me candidatar a uma oficina de literatura. Seria uma forma de fugir da mesmice dos meus dias e oportunidade de crescimento e renovação. Mesmo aqui na Faccat, faculdades de Taquara, existem cursos livres. Pra começar, serve. Viu só? Você já me provocou o suficiente. Eu até falei que vou começar a frequentar um certo sarau de literatura que acontece uma vez por mês aqui na cidade. Eu preciso baixar a guarda e ser menos seletiva, do contrário vou mofar para sempre nesta casa. Afinal, se os versinhos não forem muito ruins e até há um piano por lá, quem sabe eu não acabe gostando?

2007-09-24T22:24:00.000-07:00

MEUS DESENHOS E O TEMPO EM QUE TUDO ACONTECIA COMO MÁGICA

Eu sempre gostei mais de fazer figura humana, não te contei das japonesas que pintei numa parede daquela casa antiga, onde morei até os dezesseis anos? Ainda bem que a minha mãe achava maravilhoso tudo que os filhos faziam e deixou sem problemas. Falando nisso, lembrei da sensação ao fazer aquele trabalho, aquilo que você falou com tanta propriedade nas escriturinhas, sobre o tempo em que as coisas aconteciam como mágica. Pintar naquela parede me trouxe uma sensação de que tudo seria possível, como se, daquele momento em diante, eu tivesse adquirido um poder especial, eu me senti plena, invencível, e tinha apenas treze anos. Preciso com urgência encontrar uma parede e abrir uma trilha nesta mata fechada que eu tenho visto à minha frente. E você se mostrando interessado por meus desenhos me deu uma grande alegria, hoje realmente é um dia lindo, porque o céu está limpo, há finalmente sol, coisas pendentes e uma que já tem dez anos, estão se resolvendo, eu recebi uma amável cartinha pela manhã e vou aproveitar ao máximo essa possibilidade de me sentir em estado de graça. Que você tenha também um ótimo dia !

2007-09-22T22:11:00.000-07:00

ALEGRIA CIGANA, ALEGRIA INSANA

Esta música está em sintonia com meu estado de alma, estou vibrando em alegria húngara, se me entende, alegria cigana, sou mesmo uma cigana disfarçada de mulher comum. Ai , eu me adoro assim, totalmente insana, eu estou muito feliz, feliz, por estar viva, eu estou vivaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

Tá certo, eu bebi muito vinho, dei muita risada, comi pizza com a gurizada, após ter me emocionado com um filme água com açúcar. Eu sou assim, bem assim, nenhum mistério insondável, alegria à flor da pele, após um dia de danação, eu sou assim, rio e choro em sequência e não me importo com a opinião de quem quer que seja. Estou do lado de cá dessa linha que você agora inventou, uma linha de contato inodoro e insípido? Ou uma linha de choques e explosões de sentimentos que não conseguimos conter? Tá certo, eu bebi muito vinho, os meninos até me filmaram dizendo bobagens, nós nos divertimos muito, muito, e eu navego nessas águas de juventude que eles deixam inundar minhas tristezas e logo estou mais leve, estou mesmo com uma sensação de vinte anos. Você bem que podia me fazer uns versos, uns versos bem bonitos, sem aqueles urubus agourentos ou o peso de lembranças e entulhos do passado. O passado é entulho que atrapalha. A vida está começando agora, na luz daquela estrela que vi ao abrir a janela, a vida começa nas esquinas todos os dias, nos olhares esperançosos, na trilha recém aberta, na grama recém plantada no meu jardim. Um novo dia começa a cada vinte e quatro horas e não vemos como o sol surge a cada manhã por estarmos muito ocupados com nossas coisas, nossos afazeres. Eu queria somente dançar pelas ruas, gritar, dizer palavrão, ah como eu queria, sim seria tão bom , eu não bebi todo esse vinho em vão, eu o bebi sabendo ser ele meu companheiro que sempre me socorre, sempre me faz transbordar, sair pelas bordas, e me sentir viva, muito viva para amar, amar muito, amar a vida, dançar meu tango particular.
Ah, o tango, beijos à luz de velas, perfume de jasmins, um vestido branco esvoaçante , sandálias leves e cabelos perfumados de cheiros agrestes. VOcê não gostaria de dançar comigo mesmo? A vida é um sopro, logo não restará ninguém nesta sala, as plantas estarão ressecadas, o piso empoeirado e o vestido restará esquecido em um móvel qualquer. E de nós só restarão as palavras, tantas palavras escritas, tantas vibrações contidas, você não quer mesmo dançar comigo?

2007-09-22T20:37:00.000-07:00

Hungarian Dance No 5 (clique para ouvir)

ESTA HÚNGARA DANÇA

Alegria húngara, alegria cigana,
salto no escuro, beijos ao luar,
risadas, gritos, explosões de estrelas cadentes,
beijos na mágica noite de lua cheia,
mãos trêmulas, alma à flor da pele,
quero você com alegria de cigana
dançando com seu vestido de muitos panos,
com seus cabelos sedosos e cheirando alecrim,
girando, girando muito ao som dessa música
que enlouquece, que faz vibrar ,
girando nesta húngara dança
quero você no meu abraço, quero
você no meu laço, meu homem,
quero sua ternura em versos,
quero sua bravura e seu calor,
quero você como a flor que se
oferece ao doce orvalho da madrugada
no simples ato de cumprir seu destino,
na simples bem aventurança de ser
parte do mistéiro das noites que se
perpetuam por séculos,
simplesmente, sem recados,
sem avisos, sem condições...
Ouça essa húngara dança que
se expande pelos jardins
e exalta a vida em todas as sete cores do arco-íris!
Ouça essa húngara dança, mistério e doçura
através dos séculos,
coreografia das almas enamoradas,
chama jamais extinta,
chave mestra de todas as portas,
aconchego de corpos apaixonados,
raio de sol, verdes campinas,
cobertas de flores amarelas,
quero você meu amor,
quero seu beijo cálido e fremente
ainda esta noite, ah quem dera...
nós dois nessa húngara dança
a girar pelos campos em flor
a girar, girar, girar...

2007-09-21T19:38:00.000-07:00

GEADA

doce verde açucarado,

cristais transparentes,

cacos de vidro, prismas,

aquarela, glíter delicado,

purpurina no vestido de fina gaze !

2007-09-21T18:42:00.000-07:00

O MEU E A RETA

Entrei na avenida
tão comprida,
fiquei à mercê
de toda a artilharia
quem diria!
estremecendo de pavor
com as mãos cobrindo
meu derrière ali na pontaria.

Segui em frente
não sem muito medo
de sentir as balas
zunindo e os torpedos
e eu ali de bunda em riste
sofrendo mui calado e triste
o ataque deste povo azedo.

Fiquei na reta do inimigo.
Querendo disparar, não posso,
desvios não há, é só perigo...
Meu Deus vou rezar um pai nosso,
que a coisa é séria, to perdido,
lá atrás diviso o arsenal medonho
e as pistolas com seu cano erguido!
Estava eu lá bem sentadinho,
tão bem guardada a minha entrada,
"entrada não, é só saída"
isto já era, agora to perdido,
andando a esmo na avenida
e o meu na reta sem saída!

Ouço zunir do inimigo a lança,
com pontaria para mim avança,
já sinto o ardor da vossa impiedade
célere entrando pela minha intimidade.
Levarei pra mais de mil desses vis dardos
que a reta é longa
e o traseiro largo,
um belo alvo de ebúrnea cor,
lua gelada de tanto pavor!

Quem tanto fez, tal qual aquele rato
que ao moinho tanto foi e então,
ele acabou perdendo seu focinho,
e eu assim nesta batalha inglória
fico na lama sem qualquer vitória
e de lambuja perco o busanfão !

Pois vejam esta triste hitória
peleja desigual, que lástima,
por que fui eu mexer com o vosso,
que poderoso sois e eu pobre moço,
ainda imberbe, meio bobo e fraco,
quero que apenas poupem o meu saco,
que ainda hei de ter família,
não fui só eu que lhe comi a filha!

Atrás de muitos se bandeava ela,
querendo ver nossas intimidades,
dizia a todos que se casaria
com o mais dotado, tudo em segredo,
muito dinheiro seu pai com muito gosto
daria aos dois depois do anel no dedo!
Todos fugiram pra bem longe agora
só fiquei eu, me salvem nesta hora!

Por que caí nesta armadilha,
nem foi tão bom, quando ela,
meteu as mãos embaixo na braguilha,
olhou aquele pirulito armado,
fez um muxoxo e disse este coitado,
com essa cara de pastel sem carne!

ANDRÉ GONZALES

2007-09-20T22:07:00.000-07:00

Eu deixei ir a carta que foi "sem assunto" por descuido, ironicamente, parece. Sem assunto ,quando coloquei tanto de mim naquelas palavras. Nem sei se devia te dizer que fiz dela uma homenagem a você, lá na minha página. Mas um texto a gente apaga com um clic e está tudo limpo outra vez. Estes teus sonhos são muito bonitos, mas eu venho de muitas perdas, do passado e de pouco tempo atrás, tento sobreviver e preciso ser dura pra não despencar no precipício. Preciso abrir meu caminho com pá e picareta, imagens nada poéticas, mas muito de acordo com a biografia de uma sobrevivente. Hoje foi um dia duro pra mim. Um feriado, muita chuva, sufocante chuva. E dentro desse sumidouro, eu consegui me debater e escrever pra você, tentando te dizer de como me emociono com a tua forma de ser homem, escritor e pessoa encantadora. Você fala de coisas bem concretas, alguém com você que teria um ateliê de pintura. Ironicamente, eu nunca te falei que desenho muito bem. E eu falo em arrancar a armadura que aprisiona, fugir da idealização. Quando eu falo em perder-me quero dizer que quero livrar-me de correntes impostas por condicionamentos. Ir por aquele caminho de chão batido que logo esbarrava numa curva fechada e que aparecia nos meus sonhos como um desafio e uma promessa de liberdade quando finalmente eu seguiria por ele e descobriria o que encontrar depois daquela volta , respirando os ares mais puros. Eu sei, você já me falou sobre ter que estar inteiro pra poder viver algo com alguém. E eu nem sei o que serei ao conseguir colar todos os pedaços Da ponta de cá continuo olhando a curva do caminho, quem sabe eu não demore a descobrir o que tem logo depois daquela volta?

2007-09-20T22:00:00.000-07:00

*** Para você, é claro, um pouco desse momento em que, estando ao largo, ainda assustada com a escuridão, o meu barco se inunda de uma luz repentina, um insgiht, um clarão de farol sobre o mar revolto dessa recém iniciada travessia.***

... Então escrevo para fazer "um simples registro " da grande emoção que tem sido ter você na minha casa virtual, e da grande transformação que se realiza em mim percorrendo as trilhas que vai abrindo à frente, com seus escritos, com suas cartas. E o que você talvez não tenha percebido ainda é que nesta aparente "fuga" de si mesmo, nesta inquietação que o leva a sentir-se sempre dividido, você está na verdade construindo uma pessoa nova, até a última centelha de vida, pois é assim que acontece àqueles que não se conformam em viver como boi carreiro, ruminando a existência, àqueles que descobrem a duras penas como ir se livrando dessa couraça de medo dentro da qual se debatem. E à medida que a vida vai virando morte, dessa armadura imposta vão arrancando os pedaços e vão se livrando dessa idéia falsa de "inteireza" que os fazia prisioneiros. Isso realmente assusta, faz a mente espernear na sua lógica comprometida com preservar o entulho acumulado por anos de ruminações de renúncias, de desencontros , mas precisamos nos livrar logo de todos os nós destas amarras e perceber que não somos aquele que pensávamos ser. Você não é mais quem foi em outros momentos. Uma obviedade que é difícil de engolir. Você dividido em dois mundos quer, na verdade, evitar o encontro com a nova pessoa que já é, e aguarda ansiosa por você. Eu luto por algo, não arredo pé de tal intento. Eu luto por entrar no labirinto sem nenhum fio para me trazer de volta. Pelo menos no plano das idéias já ficou claro pra mim que preciso me perder sem medo, claustrofobia reveladora esta minha, para encontrar todas as saídas. E já comecei a arrancar com os dentes a couraça que me tolheu os movimentos e fez da minha beleza de ser humano um ser disforme e arredio. E isso dói muito. Ah, isso dói. Mas é um caminho sem volta. Já me fiz ao largo, quem sabe o teu barco cruze com o meu... viajantes que somos nesta dobra do tempo. E em gostando de você, de um jeito ainda novo pra mim, sei que estarei aprendendo a gostar de mim mesma, uma unidade possível? E aprendendo com você a conhecer o outro, aquele ser masculino que sempre me fez recuar, eu vou reconstruindo dentro de mim a imagem de homem que eu não soube apreciar durante a vida, uma pena... Você dança comigo este momento? ...

2007-09-14T06:04:00.000-07:00

AGRADECIMENTO

(agradeço, mas dipsenso esmola)

Egos inflados adoram reverência. Adoram gente virando tapete pra eles pisarem . E, de preferência, tapetes com grande valor, não qualquer tapetinho reles de material sintético. De preferência um tapete de muito boa fibra, bonito, aconchegante, paciente, aquiescente. Sim, aquiescente. Esta é a palavra bonita pra significar subserviente. Mas o ego inflado que é realmente inteligente ostenta a mais deslavada simplicidade. "Imagina, quem sou eu para?" ou, "você nem olharia pra mim", ou "oh, não é preciso um grande intelecto, o que vale é o interesse em aprender..." . Nesta hora fica subentendido claramente que ele será o "professor". E aí você vai virando platéia na maior, vai virando tapete na boa, até que um dia você se toca e dá o estrilo. Se então você ameaça de se puxar da sala, aí vem aquela conversa de "mas você não me entendeu..." eu gosto de trocar idéias com você, não quero que você desista, e, afinal, não é sempre que você vai encontrar alguém que se disponha a trocar idéias, a ouvir suas histórias" Enfim o que ele não diz mas fica bem claro é que ele te fez o grande favor de te deixar paparicá-lo, de escrever pra ele incansavelmente, mesmo quando ele se mantinha ausente por dias. O que ele não diz é que adorou estar sendo mimado esse tempo todo por uma pessoa interessante , inteligente, atenciosa, paciente. E mulher. Ele só vê o grande obséquio que prestou a tua insignificante pessoa do interior, quando o ego mora numa grande cidade, já morou no exterior, tem vivências pra despejar sobre você e te deixar muda e humilde, bem do jeitinho que lhe faz gosto. Danem-se todos, eu quero minha vida de volta... agradeço, mas dispenso sua esmola...

2007-09-13T21:36:00.001-07:00

HUMOR

POR MADAME SATÃ

MIAUUUUUUUUUUUUUU....

Vocês lembram de mim? Eu sou o gatinho daquele retiro de velhinhos, aquele que estacionava ao lado do pobrezinho que iamorrer em seguida. Vai ver, algum herdeiro esperto me colocou lá e matou alguns entre os quais por acaso estava o seu querido progenitor . E depois inventou a história do bichano agourento, eu hein?? Mas a História está cheia de casos de matanças em lote como o fez a mãezinha do Imperador Nero, já que os outros estavam atrapalhando a passagem do seu filhinho e a imperatriz da China que mandou matar até o próprio neto, não me perguntem de qual dinastia, se Ching ou Ming, que isso pra mim é porcelana.
A última dos Sates vem na crônica de Doca Ramos dos CCC. Ela fala que eles estão testando um rato em laboratório que está com aquela doença que no Brasil só rico tem: o TOC

Não é o cúmulo do esnobismo? Enquanto por aqui se morre de doenças curáveis, de fome, eles têm um rato com TOC!!! Imaginem o roedor, cruz credo, imaginem ele evitando pisar nas linhas do piso... e ... tá bom, tá bom...

2007-09-13T16:06:00.000-07:00

... O que importava era aquilo que nós ainda não sabíamos bem o que era e que agora não saberemos nunca mais, nunca mais...

PARA VIVER UM AMOR É PRECISO CORAGEM
Enfim tudo termina mesmo, por que ficamos sempre tão estarrecidos e desesperados quando um sonho se desfaz como neve ao sol? Ninguém nos obriga a nada, somos nós que nos atiramos mesmo com muita relutância a uma irresistível miragem impossível de ignorar? Somos nós que colocamos nossas carências ao sol, esperando serem preenchidas por brisas suaves, aromas exóticos, águas refrescantes e renovadoras. Asas ao vento, esperando alçar vôos magníficos. E voamos sim, voamos alto tendo sido agraciadas com uma brisa acolhedora e um vento encantador.
Dias de sol, dias de primavera fizeram rodopiar as folhas secas, afastaram as tristezas, descortinaram horizontes e fizeram acreditar que obstinação e zelo pudessem preservar o tênue laço, a tenra planta nascida após muita dedicação e paciência. Triste engano. Nada sobrevive à inconsistência promovida pela distância entre as pessoas. Nada sobrevive à tantas repetições de logon e logoff. Fica provado então que somos humanos demais para conseguir preservar um sentimento sem a presença física. Humanos demais. Isto pode ser traduzido como incrédulos, inseguros, impacientes, orgulhosos e fracos. Principalmente fracos. E talvez sem a convicção de nossos sentimentos suficientemente fortes para ter a coragem de virar o jogo. Duvidaram dessa minha capacidade. Mas eu creio que a teria. E tenho. Falta encontrar alguém que tenha a coragem suficiente de acreditar. E de merecer o que estou oferecendo.

Uma amostra da natureza em São Chico

2007-09-11T22:41:00.000-07:00

2007-09-11T14:14:00.000-07:00

DESPEDIDA, UM ATÉ BREVE NAS DOBRAS DO TEMPO

Vejo tuas belas mãos cruzadas sobre o peito

como pássaros recém tombados,

ainda intacta e estranhamente viva

a bela plumagem!

Tal Guevara naquela fotografia,

apenas fechados os olhos,

beleza moura de España

nas negras sobrancelhas...

Estás tão belo neste momento,

nenhuma sombra paira sobre tua imagem!

E quando te abraço pela derradeira vez,

ainda meu, em nossa cama,

tão mais junto estás

e tão mais vivo, mais resplandescente

nesta morte de todo digna, sem cortes,

sem cicatrizes.

E cresces em tal finitude

com o corpo ainda quente,

e assim pairas pra sempre em minha memória:

inteiro, exato, matéria viajante,

passageiro que não leva sequer o corpo,

pássaro errante e livre,

em recém nascida condição.

2007-09-11T13:45:00.000-07:00

um lindo dia, após UMA NOITE A QUATRO GRAUS NEGATIVOS EM SÃO CHICO

... e voltando à cabana, dormi no quarto piso.Se olharmos pelo lado de fora e virmos aquele telhado ir afinando, não vamos acreditar que exista um quarto naquele triângulo estreito. E tem. Cabem duas camas de solteiro, ou uma de casal. E são na verdade três quartos. E durante a noite, eu me senti quase criança, naquele quartinho de brinquedo e então percebi que algo de mim que eu nem lembrava mais parece estar sendo resgatado. O corpo estava quente sob muitas cobertas, mas o rosto parecia congelar e isso me remetia mesmo à infância e a invernos perdidos na neblina do tempo, onde eu lembro de estar com mãos e nariz gelados e de um dia ganhar um acolchoado novo de meu pai, ele mesmo fora comprar num dos dois armarinhos da cidade, quando minha mãe, provavelmente, estaria muito ocupada com um novo bebê. Era revestido de um cetim com a cores diferentes em cada face. Ele vai me aquecer pra sempre, só de lembrar.
E você estava lá, mesmo sem saber, dormia em meus pensamentos, era uma lembrança de uma escrita que eu interpreto como você , mas era o que eu tinha, o que tenho e que não gostaria de perder, vai lá saber por que!

2007-09-09T12:22:00.000-07:00

DOMINGO PÓS FERIADO, OU FIM DE FERIADÃO

O domingo vira algo que, pela lógica de semana de cinco dias , sugere um domingo em segunda edição, um reforço do usual dia do descanso da semana, quando temos feriado na sexta. Eu já fiz muita coisa, passei horas neste computador e o dia parece espichar-se como elástico de bodoque e eu só esperando a hora da pedra ser arremessada e poder respirar novamente, tendo a tensão estendida até o limite se desfeito com a mão soltando a pedra que vai zunindo em direção ao alvo. E até já escrevi pra você, o que não devia, mas afinal o que a gente devia ou não fazer nesta vida? Fazer e pronto. Pensar dá ruga na testa. Sofrer debilita as defesas naturais do organismo. Então, abaixo a tristeza, abaixo a preocupação, abaixo o sofrimento inútil !

2007-09-08T23:19:00.000-07:00

E QUANDO A MADRUGADA VAI PELAS QUATRO...

Você tem o direito de se recolher e eu, o de esperar. Você se diz cansado, necessitando enismesmar-se com sua vida e eu me digo paciente, sempre pronta a esperar pela hora em que resolvas ressurgir de uma ausência. Para além das verdades e mentiras, estão as verdadeiras motivações de nossos atos. Bem adiante, geralmente onde nem nós conseguimos visualizar, lá para os confins da alma, redutos insondáveis e escuros, onde uma ancestralidade indecifrável regurgita seu alimento pegajoso, lá residem o princípio e o fim de todos os mistérios da alma. Que não gostamos disso, que não podemos passar por ali, que precisamos de tal certeza, lá nos perdemos em atalhos e suposições, em achares frequentes, onde o que mais aparece é uma repetição de enganos, de palavras gastas, com as quais traçamos caminhos circulares, e a vida então é sempre a mesma merda onde as perguntas parecem fazer parte de um questionário pré escrito e repetido à exaustão por gerações de seres que desembestaram nesta carreira ao sair do ventre materno empurrados por vigorosos músculos, gritando que não queriam nascer. E esta madarugada solitária carecia de muito vinho, que um descuido não cuidou de prover, e agora embriago-me de minha própria solidão, esguichante de palavras , rebrilhante de pontos fracos e idéias ruminadas como um pasto indigesto, que infelizmente não pode ser descartado sem muita mastigação bovina. Por que diabos você foi mexer com este meu caminho estático? Por que me foi descortinada esta ilusória manhã desconcertante pela qual enveredei afoitamente, esquecendo que ao anoitecer poderia estar longe e só, em terras estranhas? E eu quero achar o caminho de volta? E eu consigo viver sem este estado de constante estremecimento em que tenho me encontrado? Por certo que não! Por certo que não !

2007-09-08T23:14:00.000-07:00

QUANDO TRÊS E QUATRO SOMAM SETE

... Olhai os lírios do campo, que não fiam nem tecem , mas nem Salomão em toda a sua glória se vestiu como um deles...

Desde os meus quase imemoriais primeiros momentos de lucidez lembro de gostar do número sete. E vale a pena lembrar que este número aparece desde tempos remotos da humanidade como um simbolismo de perfeição: 3+4= 7, o três espiritual mais o quatro matéria. O três masculino, o quatro feminino, sendo o primeiro o triângulo e o segundo o círculo, figuras que aparecem para simbolizar os dois sexos até os dias de hoje, e, conforme foi lembrado por alguém, resistem atualmente mais como figuras, tendo seu significado na história da humanidade ficado perdido em recantos pouco visíveis. O ser hermafrodita resultante da junção dos dois princípios, feminino e masculino, a perfeição buscada incessantemente? E não estaremos numa forma equivocada dessa busca, percebendo o amor como um fim pessoal e egoísta, não entendendo que ele só poderá acontecer em harmonia com todo o cosmos, quando compreendermos que para termos SETE, a soma do três e do quatro terá que acontecer em uma conjunção em compasso com o ritmo das águas, as fases da lua, a variação das marés, onde cada célula fará sua parte para o esplendor do todo, modestamente, despretensiosamente. Então apesar de toda a aceleração e aparente superfcialidade deste momento da humanidade, ainda sobrevivem em nossas entranhas,conectados a todo Universo,os imememoriais labirintos de sete caminhos. Mesmo encobertos por séculos de ruínas, três e quatro continuam à espera de se transformarem em um magnífico SETE. Mesmo estando amor e sexo banalizados em nossos dias por relações descartáveis e superficiais, tais elementos ainda sobrevivem intactos. E precisamos mergulhar fundo dentro de nós para ir removendo o entulho que impede a visão do paraíso. E precisamos compreender que nosso ser não existe desconectado do Universo, do trabalho comunitário das células, que, ao não entenderem sua função, ao desejarem uma independência egoísta, produzem a doença, tal como quando as pessoas que não entendem sua função como quem faz parte de algo maior, pensam no amor como algo pessoal, particular, um ser amado com quem esquecer o mundo, a quem possuir, não conseguirão vibrar em harmonia com o todo. Aprendamos com os índios. A humanidade adoeceu de egoísmo e medo. Então, iniciada a caminhada pra dentro de si, após muito procurar, lá descobriremos o que está escondido a sete chaves, o labirinto dos sete caminhos que têm saída. Aí nada mais será lamentado, nada poderá impedir o encontro de três e quatro, cujo movimento harmonioso com o Cosmo fará com que sejam atraídos para a mesma órbita, iluminados pelas sete cores do arco-íris. Aceitar a derrota diante dos entraves desse mundo acelerado e aparentemente sem solução, virar as costas a uma possibilidade de amar, é não saber que já estamos mortos ao nascer, que morte e vida são uma só coisa, olhada por dois lados como nos permite nossa visão dividida. Sendo assim, uma visão inteira da nossa condição nos diria tal verdade e o que ocorre é que a parte que é vida vai diminuindo à mesma proporção em que a que é morte cresce a cada dia. Sendo assim, entregar-se a um esquecimento voluntário será somente uma forma de suicídio sem morte. Mas nada impedirá que o processo vital vá em frente. E por mais que se diga desejar sumir, todos queremos ser vistos e lembrados. Mesmo o suicida dá seu último grito de socorro com o bilhete deixado, o que pode signficar também que ainda espera ser ouvido a tempo de não morrer.

2007-09-04T21:11:00.000-07:00

COLHA SUA FLOR NESTA PRIMAVERA

Não percamos um só minuto, meu amor,
nestes instantes raros em que quase nos tocamos
diante desta tela fria, os olhos fixos nas letras
sempre à espera , e a dúvida latente que
fala de separações, viagens, fugas talvez.

Pois a primavera dos encantos logo se vai
em asas de cigarras cantadeiras no verão!
E quem colheu sua flor, viveu seu momento,
seguirá em frente tentando a sorte na nova estação.
E quem muito quis, mas não fez sua hora, ficará tão só,
e tudo que terá restado
será o frio de horas vazias,
retalhos descosturados
e uma dor funda dentro do peito sem remédio...

2007-09-03T15:14:00.000-07:00

PRIMAVERA A TODO VAPOR

Ontem à noite, como uma doce aparição surgiu sua foto na minha tela: conversa, li sobre ela. Eu estava muito cansada mas assim mesmo abri logo o quadro e, como sempre acontece, perco toda e qualquer criatividade, pareço um ator estreante sendo colocado no palco sem nem ter lido as falas e fico apavorada diante de você. Mas logo me refaço diante de tua querida presença, dizendo-me das águas vindo de direções opostas e misturando-se e tornando-se uma só água, dos encontros que sempre serão como o primeiro, que em qualquer fase da vida amar torna-se uma grande novidade. No espaço de tempo em que aguardo você mandar pra telinha mais uma fala, fico a pensar na interessante situação em que estamos vivendo separados por mais de mil quilômetros, mas trocando emoções, palavras, desatando amarras, e lá você vem me dizer que espera encontrar alguém com quem se tornar um só ente, um só ser em harmonia e muito encantamento. E tão rapidamente como surgiu, você me diz que precisa dormir e me deixa um longo beijoooooooooooo . Tudo está novamente quieto e percebo a linha frágil que nos une. Hoje já estou mais centrada, já te escrevi novamente... Talvez falemos ainda hoje à noite... Primavera a todo vapor!

NA SOLIDÃO DESTE DOMINGO EM MEU BLOG

2007-09-02T05:11:00.000-07:00

E neste domingo nove horas da manhã, acordo com uma chuva primeiro muito forte, agressiva, e , em seguida, atenuando-se e permancecendo numa modorra de chuvisco bobo, que é salvo em sua monotonia pelo canto dos pássaros nesta primavera recém iniciando. Sinto o cheiro da natureza e meus pés descalços tentam fugir do piso frio cruzando-se e improvisando um suporte com o dedo grande do pé esquerdo. Ninguém me escreveu ainda, parece que pouca gente tem lido minhas escrevinhanças. Mas, envolvida que estou com este momento de minha vida, isso não me causa nenhum dissabor. Quem eu queria presente, permanece calado. E isso me sugere uma reflexão, mais uma, de que contatos virtuais têm essa possibilidade de ausências sem até logo, já que dificilmente teremos evidências de mentiras. O que eu passo para os outros do mim mesma, o que os outros passam pra mim e novamente redimensionado no decodificador de cada individualidade, pode criar quase uma nova pessoa, ou mais do que isso, exaltar qualidades inexistentes, criar desconfianças inúteis, enfim, somos todos eus para os outros, eus construídos com nossas palavras, com nossa benevolência pelos nossos defeitos, vontade de ser amados, admirados até. Tudo isso vai passando por minha cabeça na solidão desse Blog. Quem seremos verdadeiramente aqui e fora, onde o sol brilha e somos corpos em movimento e irradiando presenças destacadas no cenário das nossas casas, das ruas em que transitamos diariamente, dos pequenos dissabores e alegrias repentinas com som e imagem. E você que não vem, e você que tanto se resguarda. Uma geografia reticente. Uma explosão de sensibilidade e carinho seguido por um vazio sem fim. Contrastes. Que merda de vida, enfim!!!!!!!!!!!!!

AS EVAS AINDA SE DEBATEM

Até pouco tempo atrás pensei que soubesse quem eu era. Entretanto, tenho visto minha casa revirada e minhas certezas transformarem-se em grandes e cintilantes pontos de interrogação. Você e eu tateamos no escuro, como dois cegos soltos numa casa abandonada, ninguém no caminho, agluns móveis apenas, algum degrau onde escorregar. Sinto-me exatamente como algum minúsculo inseto cujas asas estão surgindo e "sabe"-se tão vulnerável, mas sente que algo muito forte o vai fazer ir em frente, esvoaçar por um espaço que lhe será oportunizado uma só vez. Cega e andando em círculos, quando você me toca de leve o rosto, e fala tão mansamente, eu quero acreditar que você é a confirmação do que há de melhor no ser humano, mas, quando, por algum movimento mais tresloucado, você toca diretamente em minha intimidade, aí algo em mim parece gritar muito forte, e me sinto tomada por medos não identificados, como se deixar tocar meu corpo seja ser marcada a ferro em brasa por alguma Flor de Liz de uma lei onde mulheres tocadas por dedos ávidos possam sofrer a perda de tudo que mais amam, possam ser relegadas ao mais sórdido recanto da aldeia, possam ser pisadas com justificativa. Ranço do pecado original, ranço do pecado contra a castidade totalmente assumido pelas Evas deste paraíso decadente? Mesmo aquelas que se dizem livres, no fundo amargam uma danação ancestral. E aquelas que se digladiam em versos obcenos são ainda mais desgraçadas, por só conseguirem seu prazer de forma assim pervertida, uma identidade de "perdidas".Talvez você saiba disso tão bem quanto eu. Talvez consiga até ver mais claro, por estar em posição de espectador neste inferno de culpa feminino. Mas eu não aceito facilmente as evidências. Preciso tirar a prova. E quando meu pensamento mais racional ri da fraqueza dos homens e sabe da fortaleza das mulheres, sabendo-os tão frágeis e com uma sexualidade tão diluída, sem evidências como a das mulheres, ainda assim meu peito se aperta sob a visão de mãos torpes me tocando, de criaturas vazias das quais eu não aceitaria tal intimidade e possíveis palavras depreciando meu caráter. Este é um inferno inculcado em nossa mente feminina, do qual enganosamente parecem estar se libertando as mulheres. Pois que agindo como predadoras sexuais, aceitando a cama de qualquer um, ou pelo menos tratando de seu corpo como um brinquedo qualquer, permitindo que o parceiro despeje sobre seu rosto suas secreções , não alcançará mais do que chafurdar em um terreno pantanoso onde nada se constrói, pois nada realmente vital e sublime foi tocado nestes exercícios de sensualidade superficial. Mas eu não aceito todas as evidências, já disse. Eu quero minha liberdade. Aquela que me foi sonegada em tenros anos, quando aprendi a me "defender" dos homens. Uma vaga ameça pairando no ar que vai crescendo e se transformando no monstro predador. E que, dividindo as mulheres em certas e erradas, terminou por dividir também os homens, fazendo com que com as suas esposas tivessem filhos e com as outras, o prazer.Eu quero de volta minha identidade de bicho mulher. Minha inocência manchada com preconceitos. Quero assumir o comando dos meus dias. E não deixar que nenhum homem me pise. E se me tocar, manter-me inteira sempre. E não ceder a nenhum invento que me vulgarize, que faça de meu corpo objeto de banalidades. Porque acho que meu corpo deve ser respeitado. E não vai aí nenhum moralismo encruado. Falo do respeito pela minha integridade, pela minha sensibilidade, pelo meu recato que nada tem de artimanha, mas é algo inerente à minha personalidade. Não faço questão de me valer de recursos sejam quais forem, além dos que a natureza me dotou. O meu maior afrodisíaco virá do meu interior, da minha capacidade de estremecimento, da química que se processa em minhas entranhas, da emoção de um olhar no meu. Mas não terei recatos ditados por preceitos ceifadores de minha natureza feminina. Serei mulher em toda a plenitude, o que não implica de forma nenhuma, em me submeter à modelos de conduta ditados por sordidez travestida de liberalidade. Não concederei a nenhum homem dispor de meu corpo para diversão barata. Porque também não buscarei o seu para este fim.Um novo paraíso talvez seja possível onde ambos, homem e mulher, estejam presentes para um encontro sem reservas, na plenitude de sua capacidade de dar e receber amor.

O ESPANTALHO E OS MACACOS

2007-08-30T16:15:00.000-07:00

Lula passou a receber pensão por invalidez após perder o dedo mindinho em um torno. Depois, ganhou outra aposentadoria na condição de "anistiado político" e passou a receber R$ 4.627,38, como se vê no extrato emitido pela Previdência Social em junho último.
&&amp;&&&&&&&&&&&

Deixa o Lula ganhar o seu prato de bóia em paz. E qualquer brasileiro que enche a boca para falar dele, e esse tal Claudio reaça inclusive, se tivessem direito a qualquer coisa iam correndo exigir. Na verdade nem eu nem você, nem este Claudio nunca trabalhamos numa metalúrgica, não pegamos no pesado, não perdemos dedos nem fomos presos políticos. E se eu tivesse sido perseguida pelo regime, pegado cana, eu ia exigir o que a lei diz que deve ser pago. Por que o Lula é diferente? Que pobreza esses jornalistas FDP que se prestam a tais papéis de fofoqueiros a serviço do poder. E olha o texto que segue, vais perceber que a esquerda está bem longe de Lula. Ele na verdade é o espantalho que ficou na horta para enganar os trouxas dos "passarinhos" , passando por gente de verdade. E enquanto muita gente grita Fora Lula, muito "macaco" está levando o milho.

NÃO VOU DESNUDAR-ME EM QUALQUER ESPELUNCA

2007-08-28T16:26:00.000-07:00

Não sou mulher de me desnudar em qualquer espelunca. Não esperem que eu vá mostrar minha intimidade em qualquer local prosaico e mal cheiroso onde as letras são vilipendiadas diariamente, como são a maioria dos sítios de literatura chamada erótica. Eu almejo locais mais apropriados para revelar as secretas histórias que eu protagonizei, para delirar sobre viagens, amores, vidas, esperanças e tal. mantenho uma postura contida, pois a linha que divide os eróticos dos não, fica um pouco aquém do desejado. Dessa forma, não poderia soltar os bichos mesmo literariamente, como o fizeram escritores de nível, sem ter que ser julgada ao pé da letra e mandada pro outro lado da fonteira, onde coexistem as mais variadas formas de grosseiras manifestações da literatuara de porta de banheiro público, que me deixariam muito incomodada e onde jamais aceitaria estar incluída. Fico, então, com a literatura digamos assexuada, romântica, exótica, até meio doida, mas sem o colorido da presença do sexo, que seria fundamental para dimensionar todo o percurso do ser humano sobre a terra, pois do sexo fomos gerados, e é ele que move todas as coisas. e me permito então uma insanidade colorida, persongens anticonvencionais, sem palavrões, nada das mazelas da sociedade nos seus meandros mais contundentes. Fico num palavrear poético, falo de sofrimentos e dor de amor, de dor de ausências, lágrimas e sentimentos elevados. Mas longe de mim aceitar o texto onde o sexo seja tratado como persongem principal, explícito, repetitivo. Não me entendam mal. Não falo dej pornografia. Já vi escrevinhadores de poronografia referirem-se a Nelson Rodrigues como alguém que joga no time deles. Que sacrilégio. Em primeiro lugar, ele tem uma obra repeitável, em livros, com o tratamento das mais variadas expressões de sexualidade, doentia, banal, mas com uma abrangência, uma visão profunda da alma humana, afinal, uma obra de arte. Como alguém que escreve textos de uma página, que são pequenos contos ou até uma penca de versos, cujo tratamento é vulgar, pobre e explicitamente pornográfico, o que quer dizer que sem profundidade, sem análise , linear em histórias vulgares, onde o autor se debruça sobre cenas explícitas e vai assim até a última linha, pode sequer pretender se comparar a escritores como ele? É o que prova a incapacidade e a estreiteza de visão de tais pessoas.
Portanto, escreverei neste blog, aqui publicarei o que julgar de boa qualidade. Aguardem!

PODEMOS CHAMAR A PORNOGRAFIA ENCADERNADA DE LITERATURA?

2007-08-24T20:02:00.000-07:00

Alguém está apresentando um panorama de literatura erótica ou pornográfica। Cita autores como João Ubaldo Ribeiro, fala de pornografia valorizada por encadernações, apresenta entrevista do ministro que escreveu um livro que teria cenas eróticas . Vou logo avisando que não tenho a menor intenção de patrulhar ninguém, mas é um assunto do qual tenho pouco conhecimento, até por não gostar de literatura erótica।E mesmo autores reconhecidos como Ilda Hilst por exemplo, apesar de seu grande talento e de seu realismo, digamos assim, tem muito a ver com uma personalidade perturbada por um relacionamento incestuoso com o pai e uma vida de moça rica cheia de histórias de desajuste. E textos eróticos na internet, pelo que tenho visto, não passam a maioria de simples e diretos apelos. Sem falar em conteúdos violentos e criminosos como pedoflilia e estupro. E alguns já tiveram o displante de citar Nelson Rodrigues como um dos seus pares. Que sacrilégio. Pra mim, literatura não pode ser rotulada como erótica, literatura e boa literatura vai conter este tema assim como ele existe na vida das pessoas, fazendo parte e não sendo uma obssessão e um objetivo. Isso é pornografia. Se está na moda, que fazer? Eu ainda prefiro ler as portas dos banheiros, além de tudo é gratuito.
____________

E NESTE APANHADO SOBRE O MERCADO LITERÁRIO DA LITERATURA ERÓTICA FOI CITADA A TAL BRUNA SURFISTINHA, UMA MENINA DE PAIS RICOS, DESAJUSTADA, QUE FOI USADA PRA RENDER NESSA TAL "LITERATURA" AÍ VEM O KIA E DEIXA SUA PIADA : LOGO ESTA TAL BRUNA ESTARÁ OCUPANDO A CADEIRA 69 DA ACADEMIA DE LETRAS.

Por que VOCÊ não aproveita a idéia e faz um apanhado humorístico dessa nova onda literária que é um lixo importado, pois parece que li um dia la na sua página sobre o fato de as antigas cantadas estarem sendo consideradas demodée, e acrescento que também o erotismo essencialmente brasileiro não consegue existir sem boa piada.
Lembra das pornochanchadas de autores brasileiros? Era uma descaração mas que nos matava de rir। Não tinha esse cunho neurótico dessa pornografia de lieratos ou de mocinhas desajustadas de famílias ricas que resolvem botar a público seus desvios de conduta. É verdade que sexo está na vida diária, mas convenhamos que ter orgasmos diante de uma tela é um tanto neurótico para meu gosto demodée. Kia, você ainda tem muito a dizer sobre isso. Aguardo a crônica॥ Beijos!!!

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Ninguém fica indiferente em relação à chamada literatura erótica, talvez deva ser melhor explicado. O meu não ficar indiferente resume-se a sempre que o assunto surgir, dizer o que falei acima: literatura pra mim é algo complexo, uma vez que trata da vida humana em todos os seus aspectos. Dentro dessa vida a sexualidade é algo realmente importante e não há como escrever um bom romance, criando personagens assexuados. Nem como ignorar a dimensão sexual no relacionamento humano, com todos os matizes, infelizmente presentes e especialmente visíveis nos prontuários médicos e policiais. Entretanto todos sabemos que a arte em geral está sendo abarcada por uma máfia de donos do negócio, isso inclui pintura, música como tb. letras, que é o nosso assunto aqui. Diante disso é óbvio que essa literatura de consumo erótico ganha terreno e rende muito dinheiro a quem explora os vícios, pois que consumir pornografia pra mim é um vício como qualquer outro, vício da solidão,enfim, como beber, fumar maconha, consumir êxtase, freqüentar prostíbulos, e longe de mim querer crucificar quem o faça. Mas não posso concordar que tais textos, feitos com o único intuito de satisfazer neuroticamente o corpo, sejam literatura. Como já falei antes, literatura de ficção, no momento em que trata da vida humana, não poderá excluir sexo, sob pena de excluir humanidade. Mas convenhamos que isso feito por mãos de artistas legítimos, cujo objetivo não é ganhar dinheiro com best sellers e outras escrevinhações, surgirá de forma harmoniosa, linda, grandiosa, sem falsos moralismos, que, diga-se de passagem, todo consumidor de pornografia é no seu âmago, um grande FDP de um moralista. Sendo homem, um moralista com ejaculação precoce, na melhor das hipóteses, se mulher, uma moralista que só se satisfaz como “vagabunda”, nunca conheceu um sexo com um homem de verdade, não consegue ter prazer sem baixaria. Pobres de nós moralistas! E o autor do tópico resumiu bem a questão quando disse que afinal, hoje em dia tudo gira em torno de dinheiro, poder e sexo. Ainda bem que existem pessoas que conseguem ficar à margem desse trinômio. Acho que encerrei por aqui.
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O autor do tópico disse que concorda com a afirmação de que literatura de ficção não pode excluir sexo sob pena de excluir humanidade. Só que isso foi só uma parte da minha argumentação. E se o grande escritor X ou Y quiser ganhar uns trocos fazendo algo mais comercial, como o citado João Ubaldo Ribeiro, isso não invalida o que falei sobre grandes obras literárias. Elas contém o sexo dentro de um contexto de obra de arte, seja em Nelson Rodrigues, seja em Jorge Amado ou no grande Saramago. Você já leu A HISTÓRIA DO CERCO DE LISBOA? Que erotismo maravilhoso no encontro de Raimundo Silva e sua amada! Mas eu sei, existem as pessoas que não têm alcance para ler tais obras. E as editoras estão atentas a esse público que é a grande fatia dos leitores. Aí surge essa pseudo literatura chamada erótica. Eu sei, não é novidade, pois sexo é algo que nasceu com a humanidade. E a repressão sexual e o moralismo são ótimos agentes para produzir leitores para tal conteúdo. Entretanto, se você ler os eróticos desses sites, verá que além da maioria dos textos ser um amontoado de clichês de baixaria, com uma receita repetida, é tão mal escrita e tão sem criatividade que só poderá servir para fins masturbatórios de libidos exacerbadas. Enfim, consome-se muito, consome-se refri, salgadinhos, fast food, filmes de ação, cervejinha gelada, filmes pornô, carros, revista Júlia, Caras e também histórias de sexo explícito. Nada contra. Mas mercado literário? Essa não!

2007-08-22T10:45:00.001-07:00

FLORESCENDO COM A PRIMAVERA

Amado C.

Quando eu "sei" onde você está, como durante a semana, no trabalho, parece que te sinto mais próximo, mais ligado a mim, mais real, isso é mesmo estranho. Mas chegando a sexta-feira, durante o fim de semana e quando você viajou pra sua terra, a impressão que me passa é que te "perco" de vez. É como se eu mapeasse este unvierso virtual e tu estivesses ora mais próximo, ora inatingível, ora até aconchegado, quando chego a sentir através das palavras que quase nos tocamos...

Entrar em contato apenas virtual e a partir daí chegar a tal envolvimento, é uma experiência totalmente nova, embora as motivações sejam resultado de muitas vivências e provavelmente de uma aridez, de um estado de solidão em que me encontrava,. Eu nem sabia, mas já havia "canteiro plantado" pronto pra florescer, bastava que uma chuva muito especial viesse despertar a vontade das plantas de novamente brotar de sementes esquecidas, mas teimosas, inconformadas até, quando tudo já parecia estar resolvido em minha vida. Mas elas precisarão de muita vitlidade para seguirem crescendo e pra que o fato de terem sido despertadas para a vida não venha a ser um esforço vão. Negar a si mesmo a possibilidade de ser, talvez seja o ato mais imoral que alguém possa praticar nesta vida. Foi algo assim que disse Clarice Lispector e sou obrigada a concordar com ela. E vontade de escrever mais, inclui vontade de ler sempre mais e isso é suficiente para suprir a necessidade "específica" que eu também sinto em relação a você? Bem que eu dizia sobre os fechos das cartas, "isso não vai dar bom resultado", lembra disso? E já temos coisas a lembrar, assim, sem sequer ter nos olhado por um instante sequer? E tantos beijos escritos na fria tela, parece que de repente vão perdendo a força , por tanto se repetirem , sem nunca realmente terem sido trocados? Beijo em pensamento, gosto de saudade do nunca experimentado, palavras surgindo da ponta dos dedos e da vontade de ser com o outro, e madrugada fria e vôo cego em linha reta , estaremos "jogando de olhos vendados"? E eu neste labirinto sem achar a melhor forma de me despedir? Uma despedida de corpos não presentes, suspensos na linha sutil dos desejos que apenas espiam temerosos pelos vãos de janelas e lá permanecem esperando...esperando... Mesmo assim eu te dou outro e mais outro

Beijo
Taniucha

*******************

Tania

Ah que manhã, esta! Nem vou esperar nada, não dá; sei que não posso correr e dar um abraço, então faço que apenas posso --- digo já o que estou sentindo!
Li, fui lendo, bebendo, sensaboreando as suas palavras e vem-me esta vontade de falar com você. Nem me refiz, nem organizei as idéias, tudo esta ainda fora de lugar por aqui, mas quero lhe falar no quente do momento, sem nem mesmo me dar a chance de acalmar a onda, a vaga que me percorre as veias! Uma emoção intensa ler você nesta manhã, e há tanto a lhe dizer, tanto... mas as palavras estão se atropelando! Neste instante, é dessa emoção que queria lhe falar!

Quero "registrar" essa emoção antes que a razão talvez apare, como o corte do talo de uma flor, ou como o pássaro que nos encanta, de repente silencia...

********************

Querido Poeta

Entendo tão bem essa sua afirmação! Mas você realmente "registrou" o momento, dizendo o que lhe foi sendo induzido pela emoção. Você sentiu e revelou isso espontaneamente, ao passo que eu construí uma carta com palavras bem colocadas, interessantes, emocionadas até, mas sem essa naturalidade que surge de uma escrita sem freios, sem cortes, que me deixou tão feliz e me permitiu quase "ver" seus movimentos, sentir quão sincero estava sendo naquele momento, como eu invejo você, que não se tolhe diante de uma descoberta,movimentos diante de uma revelação, que se expõe tão naturalmente a meus olhos, você é mesmo especial. E o que fiz eu ?falei de um sonho, usei uma linguagem superficial, casual, como se estivesse falando de um fato qualquer, como eu me odeio por isso. Mas agora tento remediar, dizendo o quanto este dia foi importante pra mim. Eu gosto tanto de ti, tanto mesmo. E como teria sido bom receber aquele abraço que tiveste vontade de me dar, como!
E ao ler você hoje, fui até a porta e lá estava o céu como sempre esteve, mas de um azul incrível,Parei e olhei de verdade para aquela imensidão, quando dois beija-flores surgiram naqueles volteios, indo direto à laranjeira. Fiquei atenta e vi ao mesmo tempo em que pousavam, que havia tantas flores brancas e pensei que não poderia haver um quadro mais lindo e a prova incontetável de que a primavera estava dando seus primeiros sinais. Na natureza e dentro de mim. Um céu totalmente novo me diz que boas novas serão trazidas pelos ventos do norte.
Quando criança a gente adorava o tal "vento norte". Ele, ao contrário do minuano gelado, cortante, era morno, estranho, misterioso e corríamos ao redor da casa abrindo os braços, "vento norte"," vento norte"... Espero esse vento pra correr novamente de braços abertos dando risada, vento norte...

*************************

Tania

Tomara a primavera esteja mesmo surgindo em você, que, literalmente, vem saindo ( e está saíndo?) de um inverno duro. Tomara o sol lance fora os medos, traga um esplendor de alamandras nas manhãs apenas raiadas! Como seria seu amanhecer, nesta altura de sua vida... que força, que mistérios, que magia seria capaz de apressar essas manhãs, esta primavera??

O vento do norte... do Planalto Central... das altiplanuras de Minas, talvez? Então, que sejam ventos cálidos em sua paisagem do sul... Ah, quisera eu poder cavalgar esses ventos do Norte... mas chegar num tempo que não fosse o tempo de folhas caídas, e sim, o tempo daquela verdura apenas saída da horta, fresquinha, gotejante ainda!

Nossa!! Como estou dispersivo... começo a lhe escrever e vou me perdendo, me perdendo... estou deixando tanta coisa sem responder, comentar... por exemplo, sobre você ter escrito menos (ah, vi os artigosTomara a primavera esteja mesmo surgindo em você, que, literalmente, vem saindo ( e está saíndo?) de um inverno duro. Tomara o sol lance fora os medos, traga um esplendor de alamandras nas manhãs apenas raiadas! Como seria seu amanhecer, nesta altura de sua vida... que força, que mistérios, que magia seria capaz de apressar essas manhãs, esta primavera??

Querido Poeta

E que ventos tão amanhecentes estão soprando ligeiros tal que sempre ao chegar a esta janela, só recebo em meu rosto uma vaga brisa com cheiro de ervas denunciando que os ventos que por aqui a recém passaram, machucaram com carinho a vegetação ainda orvalhada das quatro horas da manhã?
Não cheguei a tempo de ver as escriturinhas lá na tua página. Se pudesses imaginar quantas vezes eu naqueles tempos mais complicados de nós desejei vislumbrar naqueles escritos alguma coisa que de leve pudesse ter a ver comigo? Aquele texto da esteira na praia, como quis que fosse eu a estar lá. E quantas vezes tentei interpretar aquele teu comentário com letra de tango, esquadrinhando cada palavra, aquele em que você assinou Calucho. Aí você me disse que era uma forma de comentar que você sempre usava. Fiquei mesmo muito triste, queria tanto que tivesse sido escrito pra mim... Mas tinha a tal mulher de olhos claros, quem seria? E uma prosa onde você escreveu, "pra você, naturalmente".
Você não poderia ter me dado melhor presente. E não é que eu vou ficar convencida de que sempre que quero muito uma coisa ela acontece? O meu pensamento mágico parece ter respaldo com as divindades...
Não se preocupe com não poder cavalgar agora os ventos em diração ao sul. Eles estarão sempre por aí e o nosso "canteiro plantado" continuará a produzir plantas viçosas que não demora, tu vais ver, estarão diante de nossos olhos...

Um beijo no seu rosto, abraço muito você, e olha, até ja começo a chorar, que coisa não é? Mas que emoção tão boa de se sentir!

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2007-08-15T16:08:00.000-07:00

INTERAÇÕES POÉTICAS

Neste melhor de você que tenho guardado, eu me aconchego e sei que é um "ele" que teria a melhor hora de mim. E este melhor é o que você é de verdade, apesar de querer que eu acredite que o inventei e no qual não se reconhece. Você se descompreende demais. Ainda está escondido na loja de armarinhos, atrás daquelas caixas?

Este é o homem que me enternece e não quer que eu me vá. E com quem eu preferia falar sempre. Pra que temer a falibilidade das coisas, elas nem começam, nem terminam, só acontecem enquanto nos distraímos com o võo de um pássaro ou um ruído à distância. Eu me agarro a este acreditar, tal como o cipó do mato se enrosca na árvore. Estou plena deste tempo-ser que estamos construindo sem sequer percebermos.

"Também, o que importa mesmo é outra coisa que nós nem sabemos ainda o que é, esta coisa está escondida de nós... tomara não seja tarde quando descobrirmos ..."

Vejo que assinou como há pouco, isto me fez lembrar de nossos primeiros contatos, em que eu falei "sou claustrofóbica, não gosto de ficar presa" e você respondeu "visgo nenhum eu sou" e aí eu disse que a partida terminava empatada, mas talvez houvesse prorrogação. E há coisas que você me escreveu que a cada vez que leio, fico assim parada, sem acreditar que tais formas tão perfeitas de se dizer de coisas e sentimentos tenham sido enderaçadas a mim. E penso que nunca antes e nunca mais nesta vida, é uma chance única, algo sequer semelhante poderá ocorrer. E eu tive que viver tantos anos pra encontrar você? E tenho que, diante de tal acontecimento, permanecer serena, como se fosse a coisa mais natural deste mundo?

E o que é interessar-se por uma pessoa? E no mundo virtual, que tipo de sentimento cresce a partir daí? Assim, sem presença física, sem toque, sem sons de conversa? Esta experiência é nova pra mim. Mas creio que tenho de ti aquilo que realmente conta, a essência de tua pessoa que não há como não conhecer tendo lido tantas coisas que você me escreveu. O resto são detalhes, o físico, o jeito de andar, lembra que me perguntou se eu fumava? Vê que a tal efemeridade se prolonga já por longos dias... e nem sempre foi fácil pra mim... E será fácil nomear o que se sente? Estar interessado é uma forma um tanto vaga pra definir diferentes situações entre duas pessoas . É só uma forma de falar bastante genérica. . Mas eu prefiro não nomear o que me liga a você. Prefiro descrever. Ficar sem tuas palavras é sentir o vazio mais fundo. E eu não sei como classificar melhor tal sentimento porque ele carece de mais evidências para ser avaliado. Ao mesmo tempo em que é intenso, também a fragilidade dos contatos faz como que fique um tanto irreal e sujeito a uma diluição em dúvidas, falta de referências. Descumpro qualquer promessa de me afastar um pouco de vez em quando, de puxar a âncora e partir desta costa. Tomei gosto por tudo nestas paragens. E de tanto andar a esmo já conheço caminhos que quase me levam ao ponto mais alto de longe vislumbrado. Terei coragem para suportar tal caminhada? E algum caminho se fará mais largo e acolhedor para os meus pés cansados?

E sobre a falibilidade das coisas ...

Pois nem começar por medo que logo termine, é algo que acaba por nos deixar mais tristes pelo fato de tal impossibilidade só nos tornar amargos de forma ainda pior, sem ter nada pra lamentar, a não ser o fato de não ter tentado.
Então eu vou... Tomara ainda não seja tarde...

2007-08-15T15:57:00.000-07:00

INTERAÇÕES POÉTICAS

"...ou era noite antes, e agora, há ânsias para o amanhecer? Perguntas sem respostas; mistérios de mistérios de quando a gente encontra alguém, um cruzamento de caminhos... caminhos se juntando, pelo menos no provisório? Ah... pra que ficar analisando, analisando... e se está tão bom assim, por que não apenas fruir? Por que querer saber tanto? "

Querido poeta

Provisório tudo é, foi você quem me disse outro dia quando falei em tal condição. Mas há os provisórios que a gente já sabe que nunca passarão disso, e há outros que são somente um momento que espera pelo próximo, e há ainda os que a gente nem sabe da existência, estando ainda indefinidos, em partes que ainda precisam se unir como peças de montar. Estes na verdade são a nossa própria vida, uma infinidade de retalhos que vão sendo costurados conforme decisões momentâneas, escolhendo entre o verde e o azul, entre o de estampas floridas ou o preto fechado. E neste constante ocupar-se, as longas noites podem amanhecer na magia das escolhas, no encantamento dos encontros inesperados, cruzamentos de caminhos, no trabalho de ir dando forma a esta colcha de retalhos. E por que não apenas fruir, você pergunta, apenas deixar-se levar ? E estremecer de leve a cada leitura das palavras do outro, e encher-se de uma alegria inesperada e de esperanças malucas, adivinhando coisas nas entrelinhas, sendo feliz naqueles instantes de individualidades misturadas.

2007-08-06T08:44:00.000-07:00

H U M O R

por Madame Satã

2007-08-06T08:43:00.000-07:00

2007-08-06T07:15:00.000-07:00

MULHERES HOJE

Mas há os limites que nós mulheres devemos impor. Nossa nudez com quem quer que seja, deve ser respeitada. Anseio por alguém que me encare de igual pra igual, e, mesmo uma relação provisória pode ser algo bom se houver de parte a parte , muito respeito, intenções claras e consideração. Ser livre não é, de modo algum, expor sua intimidade a público.

Mulher que" abre as

pernas para a a "platéia"

corre o risco de não

conseguir mais fechá-las.

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2007-08-05T08:46:00.000-07:00

Amargo manjar dos deuses

Postado por Luiz Weis em 2/8/2007 às 8:03:36

jrnalista do Observatório da Imprensa

Refiro-me ao implacável retrato do Brasil traçado hoje -

despretensiosamente- por Nina Horta, cronista de culinária da Folha

sob o título, O MUNDO ATRÁS DAS GRADES

REFLEXÃO (cá entre nós)

Disse uma vez certo arquiteto, quanto mais os ricos se fecham em condomínios fechados, quanto mais se fechem as grades para uma suposta segurança, mais será cavado o abismo entre pobres e ricos e cada vez mais estaremos construindo uma nação onde há um muro explícito de individualismo, preocupação egoísta travestida de direito à segurança e onde quem tem muito julga que seus direitos são ilimitados. Desta forma, os meninos que jogam pedra nos gays e prostitutas, que põe fogo em mendigos, estão mostrando que sua humanidade é de outra natureza, e os que vivem fora dos muros onde cresceram, são uma categoria de seres de outro mundo, que lhes parece muito natural espezinhar, assim como em épocas medievais ricos senhores feudais, isolados em seus castelos, julgavam que os que lhes serviam existiam somente para tal fim, sendo muito natural dispor de suas vidas como um criador dispõe de seus bois para o que bem entender, até para diversão e saco de pancada. Mas tal afirmação recebe um novo viés na palavra desta mulher que escreve sobre culinária e tem acesso aos portões eletrônicos em vista de sua profissão. Ela mostra que há uma certa paranóia instituída, onde mesmo nas vilas de casas com sala cozinha e quarto, as pessoas estão colocando grades. Eu resisti muito a colocar uma cerca de ferro diante de minha casa. Quando casas bem mais humildes já ostentavam portões um tanto imponentes para o que guardavam, eu, após uns meninos terem invadido minha casa quando estávamos fora, coloquei a tal proteção. Mas olha o que ocorre. Enquanto meus vizinhos se fecham com portões eletrônicos ou passam cadeados o tempo inteiro, nós aqui teimamos em deixar o portão meio aberto, ninguém tem mais a chave do cadeado que o próprio também sumiu e por isso há uns pobres coitados que me incomodam às vezes vendendo coisas pra não pedir esmola ou até me aborrecendo, como um menino que usa drogas e veio bater pra pedir dinheiro com desculpas as mais variadas, por umas cinco vezes em curto período. Eu nunca o tratei mal, só que finalmente expliquei pra ele mais energicamente que não lhe daria tal valor porque ele estava abusando. Mas graças a esta minha teimosia, eu já tive oportunidade de ver lindos sorrisos de vendedores, crianças, rapazes e toda a gente que quando bate à tua porta está ainda com esperança de não vê-la bater em sua cara. E eu que já levei uma inesquecível dessas, numa ocasião em que estava deseperada e sozinha num prédio estranho, depois da meia noite e com três filhos pequenos, nunca poderei fazer o mesmo. Era um casal que me negou qualquer auxílio por se sentir no direito muito alardeado por aí , em slogans e gritaria, de sequer me olhar direito, isso que eu estava com uma criança de quatro anos na mão. E como fala a cronista no texto abaixo, de alguma coisa teremos que morrer, de pneumonia ou catapora, de câncer ou de tiro, que diferença faz? Porque se todos continuarem a negar um mínimo de seu tempo e de sua boa vontade aos que estão do outro lado das grades, então não haverá mais esperança, não haverá nem palavras, nem lutas, nem gritaria que resolvam. Não seria muito mais bonito se, ao invés de as pessoas se unirem pra bater, pra xingar, reclamar direitos, dizer que estão cansadas, cansadas? De tanta solidão, de tanta má vontade, de tanto egoísmo? E se todos resolvessem dar uma trégua, arriscar um pouco dessa sua segurança infeliz e estéril para que algo possa REALMENTE mudar?

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O MUNDO ATRÁS DAS GRADES

(NINA HORTA)

Resolvi andar um pouco a pé, ir até o supermercado. No meio do caminho, não tinha uma pedra, uma pedra, mas senti uma estranheza que custei a identificar. Quando eu passava em frente aos portões, soava um alarme e luzes se acendiam. Fiquei brincando de gato e rato com as portas tão sensíveis, mas foi me dando uma raiva burra. Acreditam que me senti excluída e empurrada para fora daqueles prédios?
Não deveria ter sido surpresa. É que sou muito distraída. Quando vou a uma festa feita por nós do bufê, passo por problemas incríveis. Basta o porteiro enxergar uma velha de cabelos brancos que se diz cozinheira, na chuva, sobem-lhe à cabeça suspeitas terríveis de assalto e mulher-bomba. Escondido atrás de um vidro blindado fumê, pede a identidade que devo inserir numa fenda, de onde cairá na caixinha dele.
Começo a vislumbrar, atrás do escuro, um sujeito atarracado, mordendo a ponta da caneta, olhos entrefechados. Escreve e lê com dificuldade. Acho que tão avançada técnica contra ladrões mereceria um Nero Wolfe, um Perry Mason, um Sherlock. Inúmeras vezes já cansei ao ser recolocada numa segunda jaula, e daí desisto. Brado: "Não entro, mas não tem festa". Costuma ser um abre-te sésamo. O engraçado é que, todas as vezes que consigo chegar, adivinhem quem já está lá me esperando há 40 minutos? O senhor Zé, nosso motorista de longa data, que tem a maior cara de mexicano, bigodes revirados e olhar furtivo.Ele, sim, sabe das coisas.
Claro que entendo que a segurança é necessária. Mas o problema que tenho para aceitar as ruas fechadas... As ruas do meu bairro, as vilas do meu bairro. Onde foi parar o meu bairro? Que droga. Fico pensando assim. Se tenho que morrer de pneumonia, catapora, sarampo, dengue, morro de ladrão, mas não abdico da rua. O que perderam meus netos por não conhecerem seus vizinhos? Por terem perdido dona Judith, que fazia gefilte fish, dona Hermínia, que recheava alcachofras com a farinha de pão e as fritava em azeite? Dona Conceição, que era especialista em doce de tomate? Sem contar dona Seraphita, com suas inefáveis balas de ovos. Vocês não imaginam o que eram as balas de ovos portuguesas da dona Seraphita, que não tinham nada a ver com estas que comemos hoje, com cascas duras como vidros. E com a irmã dela aprendi a comer sanduíche de chocolate e de uvas. Sem contar Natália, a italianinha, esta sim, que me deu o maior prazer de todos, ensinando-me furtivamente como se fazia um sanduíche de alho cortado fininho, um pingo de sal e bastante azeite. O meu bairro era a ONU, era o que nos transformava em cidadãos do mundo, era o que nos ensinava a enfrentar a vida de patins e bicicleta, era o mundo lá fora que trazíamos para exame dos pais. A rua educa, todos misturados na mesma tigela. Era preto e era branco, amarelo, pobre e rico, vendedor e comprador, sem zumbidos de grades excludentes.
O que mais me irrita é achar que por trás disto tem um pouco de sentimento de status. Se os muito ricos se fecham atrás de grades, nós também devemos nos fechar, no que nos enganamos. Naquelas casas onde há seqüestráveis de verdade não se percebe a segurança. Invisível.
Atrás do bufê há uma vila. As casas são simpáticas, geminadas, uma boa sala, cozinha e quarto. Pois não é que puseram um portão de um lado e outro de outro na vilinha? Não podemos mais dar uma volta no quarteirão sem um guarda que abra os portões desconfiados.
Bairros são o mundo em pequena escala, são a primeira inspiração de nossas vidas. Olhem só o nome dos tangos. "Mi Viejo Barrio", "Los Cien Barrios Porteños, "Esquinas Porteñas", "El Barrio", "De mi Barrio", "Cuando el Barrio se Duerme", "Compadrito de mi Barrio"... Sem falar em Jaçanã e Copacabana. Derrubemos los portoñes!
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2007-08-04T21:29:00.000-07:00

SEXO VIRTUAL

Se a minha avó sequer sonhasse com algo como o sexo virtual ela pensaria, no mínimo, ter aportado a um inferno qualquer onde a luxúria reinasse soberana e promíscua, onde demônios em forma de mulheres em ângulos totalmente indecorosos fizessem a maior farra e onde ela, pra sua surpresa, não veria nenhum diabo jogando ninguém em fogueiras nem espetando pecadores com seu tridente. Então, sendo sonho, ela acordaria apavorada e faria um sinal da cruz rápido pra afastar maus pensamentos. Mas todo esse mundo só existe na tela do computador. Por enquanto. Vai que daqui a algum tempo não muito grande, inventam um jeito de as pessoas se apalparem via máquina e aí vai ser o diabo. Mas do jeito que o cara anda desmoralizado, acho que talvez tenha que surgir algo mais contundente, um monstro mais assustador porque este tal de demônio anda mesmo desmoralizado. Mas por enquanto é assim:do lado de cá, uma pessoa sentada em uma cadeira nem sempre tão confortável, olhos fixos e dedos teclando, postura um tanto curvada pra frente, e é só. Tudo acontece mesmo é dentro das cabeças, a partir da visualização de imagens ou leitura de textos. Então as expressões fisionômicas determinam as mudanças que ocorrem no internauta, emoções, sensações, e lá está o ser humano com uma parceira quadrada e fria, a TELA, como uma escrava a quem ele ordena o que fazer.. Foi-se o tempo de meninos espiarem por fechaduras, por portas entreabertas, de senhores avançar o sinal com serviçais. Agora temos algo bem mais prático e tranquilo, e que ainda pode ser seu próprio álibi, pois tudo se faz por aqui, inclusive comprar e pagar contas. - Roberto, você não vem dormir? -Já vou, estou terminando de digitar um texto. O que ele está mesmo fazendo é se deliciando com versos e imagens pornográficas em um blog qualquer. E é surpreendente como homens que por um lado se apresentam como sérios, comedidos, pessoas respeitáveis, ao aportar em tais sítios viram moleques curiosos que não se contentam em olhar, sentir, não, eles têm que deixar comentários, aplaudir, bater palmas, dizer que tiveram prazer, assinar embaixo, mostrar competência. Mesmo que o façam discretamente, elogiando o espaço com palavras discretas, parece que deixar seu nome é uma instância indispensável, como se ao fazê-lo, de certa forma, o ato imaginado atinja também quem se expõe em fotos, palavras e outras performances. Será então, uma comunhão de prazeres, uma conjunção carnal que se concretiza neste elo formado . E diante de si mesmos, ratificam sua masculinidade, ou aquilo que pensam ser tal apetrecho. Falei masculinidade? Então me equivoquei. Estes comportamentos designam macheza. E qual a diferença? Enorme. Quem tem certeza de sua competência, não se expõe dessa forma. Tais expedientes são muito usados por aqueles que precisam estar a todo tempo provando a si mesmos e aos outros que são homens de verdade. São mesmo é uns incompetentes e medrosos. Se fosse possível filmar pessoas diante da tela, em momentos exacerbados desses, teríamos provavelmente, as cenas mais engraçadas. Imaginem alguém praticando prazer solitário sentado à frente do computador. Patético? Digamos que lamentável. E com som no filme, além da mímica grotesca, teríamos gemidos, palavras, gritos e sei lá o que mais que alguém pode fazer numa situação dessas. E as câmeras, em que pessoas totalmente estranhas e outras nem tanto, exibem-se como mercadorias umas às outras? Um mercado de escravos voluntários. Uma feira livre de carnes em profusão. Uma grande festa ao deus Baco, onde estamos todos separados mas próximos o suficiente para contatos que se não íntimos pelo toque, pelo corpo a corpo, de uma proximidade permitida por visão e audição. Sim, neste universo de total consumo, viramos todos mercadorias com preço. E a maioria não tem rosto, ou usa falsas imagens para se identificar. Os verdadeiros sujeitos das ações estão quase sempre escondidos por pseudônimos, fotos falsas, descrições fantasiosas. Dessa forma os milhões de internautas multiplicam-se por usar várias identidades aumentando ainda mais a distância entre eventuais “parceiros”. Muitas mulheres dizem que, por apresentarem atitudes cada vez mais parecidas com as do homem, o que inclui promiscuidade sexual, vários parceiros, são pessoas livres. Ainda mais considerando-se que tais práticas se revestem de total descompromisso com a consideração pelo outro. Tornam-se simples produto de consumo descartáveis. Ora, em primeiro lugar, ser cópia dos piores comportamentos do macho não me parece algo que denote senão uma imitação grotesca longe de significar qualquer sinal de liberdade. Livres seremos ao escolher o tipo de vida que queremos ter, seja num casamento de muitos anos, seja em relacionamentos eventuais, seja do jeito que acharmos conveniente. Qual a diferença, então? A diferença reside na forma como nos apresentamos, no respeito imposto a quem se aproxima. A ala feminina cair na gandaia de sites pornográficos, onde a nudez da mulher continua a grande mercadoria, é aceitar o achincalhe dos homens, é descer a condição de mera prostituta, usada por todos sem nenhuma consideração. É preciso ser livre, sim, livre inclusive para deitar com quem achar conveniente. Mas há os limites que nós mulheres devemos impor. Nossa nudez com quem quer que seja, deve ser respeitada. Isso inclui não aceitar que o parceiro resolva fazer o que bem quiser. Outro dia ouvi uma pergunta que uma jovem fazia a um programa de TV. Ela perguntava, pasmem., se devia concordar em ter certa prática com o namorado, pois , apesar de não gostar, não queria desagradá-lo. Uma "Amélia" pós moderna? Uma escrava dos desejos do amado amante? Anseio por uma pessoa de carne e osso, algo meio primitivo como o contato com outro corpo, um estar a dois do jeito mais significativo e interessante que isso possa representar. Sou livre porque posso escolher com quem ficar, a quem beijar, onde e quando, tenho todas as possibilidades bem diante do meu nariz, uma vez que estou sozinha, não tenho parceiro. E isso não é nenhum convite, não é essa a intenção. Mas anseio por alguém que me encare de igual pra igual, e, mesmo uma relação provisória pode ser algo bom se houver de parte a parte , muito respeito, intenções claras e consideração. Ser livre não é, de modo algum, expor sua intimidade a público. Mulher que" abre as pernas" para a platéia, está correndo o risco de não fechá-las tão cedo.

2007-08-04T19:28:00.000-07:00

FRASES

"Se quiserem brincar com a democracia, ninguém

sabe nesse país colocar mais gente na rua do que eu".

Presidente Luís Inácio Lula da Silva

PISANDO PRA SUBIR QUE

O FUNIL TÁ ESTREITANDO

E tu, firme no movimento CANSEI? Vais ver como terás ainda que cansar pela vida afora, porque essa cambada que cansou, cansou mesmo de esperar pelo OSSO! Vai por mim!E a nossa governadora está desentocando dez mil professores em desvio de função. Ela está até certa, mas devia cobrar também os impostos que os bancos devem ao Estado, isso é grana preta!!.
Por isso, amigo, não te iludas em apoiar esses movimentos de ocasião, quando as eleições estão chegando. Eu só queria que alguém me explicasse por que os ladrões do PT são piores que os outros. Se alguém me provar isso, eu dou o braço a torcer. Eu nunca tive partido, tive preferência por pessoas e idéias. E gente que foi muito pobre e melhorou de vida trabalhando muito, sempre vê com maus olhos os pobres que conseguiram muito mais de uma forma que lhes parece "injusta". O que ocorre, na verdade, é o medo de voltar à antiga condição,. o pavor de olhar pra baixo e pensar que pode cair. A pior classe social é aquela que recém saiu da base da pirâmide. O medo de despencar outra vez impulsiona lógicas que beiram ao mais bizarro modo de julgamento. E então, respeitadas as exceções, fazem qualquer negócio pra fincar pé no degrau alcançado e chutam os que vêm subindo pra manter a posição. Pois o inferno fervente logo abaixo ainda esquenta o traseiro e não deixa esquecer o perigo. Já quem subiu mais acima, pode contar com essa couraça protetora e respirar mais aliviado. Entretanto, dado o perigo desses governos que resolveram remexer o caldeirão raspando a colher no fundo, inventando de dar o que os outros chamam de bolsa esmola, fazendo o que os outros chamam de demagogia, enfim dando uma olhadinha mais pra baixo, o que já rendeu mais de 50 por cento dos votos válidos, o jeito foi começar um ataque maciço com toda a sociedade que gosta de manter seus privilégios e tá se lixando pro povão. Pra que NUNCA mais ESTA GENTE, como falou aquele senador catarinense, venha a ocupar a cadeira da presidência.
E eu até acho que sou parte de uma média mais pra remediada, haja visto o jeito em que andam as coisas, mas na verdade nem sei direito. A diferença é que não sou mau caráter e que não tenho tradição de pobreza. Mas que bicho é isto? tu vais me perguntar. Quero dizer com isso que tenho algum avô e bisavô que foram pessoas com certa posição. Eu nunca tive dinheiro mas , no tempo em que alguma herança de prestígio social contava, eu, por conta disso, não me sentia rejeitada na sociedade em que vivia, ainda tinha uma casa pra morar, não tinha cara de fome, minha avó ainda tinha umas terrinhas que ia vendendo. Sempre sobrava algum vestido que ela fazia pra mim. Entendo a pessoa que ficou na periferia e se sentiu menosprezada. Isso marca muito. Porque todos sabemos da discriminação de que são vítimas pessoas humildes, haja visto a declaração do Boninho, um rapaz divertido que confessou que jogava ovos nas prostitutas, dos rapazes que espancaram a moça na parada de ônibus, e outras gentilezas praticadas por crianças que são o reflexo de uma sociedade podre, que só quer o próprio bem e ainda odeia ver aqueles que considera um lixo descartável enfeiando a sua paisgem.

Esta história de ser trabalhador, de se sentir valorizado por isso, é uma coisa que foi enfiada na cabeça de quem serve ao sistema, que compõe a massa trabalhadora. Nunca leu sobre isso? O mito da eficiência, mitos que fazem com que pessoas se sujeitem a servir a quem tem as rédeas do poder econômico. O empregado do ano, essas baboseiras todas. Somos, como diz o um amigo, somente boi carreiro. E ele disse que só não era boi carreiro quando estava amando, que o amor deixava as pessoas libertas, elas não se sujeitavam mais. De amor chegamos ao sexo, cuja repressão sempre serviu a regimes, e que a atual "liberdade" sexual também serve, pois movimenta negócios de bilhões com a indústria da beleza, a pornografia, os divertimentos, a telefonia, a internet. Esta desagregação social faz com que pessoas acabem consumindo muito mais, gastando mais com moradia , alimento, tachas, advogados, enfim, a pretensa liberdade sexual impulsiona negócios bilionários.

Voltando ao aspecto das camadas sociais, quando falávamos que a classe onde estão as pessoas que acabaram de sair da base da pirâmide, poderíamos ainda dizer que a maioria desses bois, quando vêem outros se dando bem com muita facilidade como é o caso de quem conquista um cargo público, entra para o futebol e essas formas mais rápidas de ascenção, ficam indignados. Se um chamado grande homem, considerado assim por sua posição econômica, que não é boi de canga, sobe ao poder, todos aplaudem . E o que é esse grande homem? Alguém que vive em situação superior, que os bois acreditam ser "diferente", que foi ungido com a tradição da sua família, alguém que está acima de todos, que sempre esteve lá e precisa de bons soldados para manter a miudeza no seu lugar, vai pagar bons salários a cargos de posição estratégica que garantem a preservação da hierarquia. Ainda sobrevive aqui a mentalidade de colonizado, que faz reverência à nobreza, que se curva diante dos superiores, à espera de uma recompensa. Cada um deve saber seu lugar. Miudeza, bem entendido, num juízo de valor porque compreende uma enorme fatia da população. Sacou? Aí vem lógicas de que rico não precisa roubar. E vem o Maluf dizendo que rouba mas faz. Uma inovação, dentro dessa mentalidade de levar vantagem em tudo. E nessa linha, até roubar papel higiênico em prédios públicos na hora de usar o banheiro. Eta vida!

2007-08-03T16:25:00.000-07:00

"C A N S E I "

GOLPE EM ANDAMENTO

Falta muito pouco para que "intelectuais", jornalistas, empresários e publicitários lançarem a campanha para derrubar o presidente Lula, como informa a colunista Mônica Bergamo:'Um grupo formado por jovens empresários da Fiesp, por pessoas ligadas a artistas, como Jesus Sangalo, irmão da cantora Ivete Sangalo, por publicitários como Sérgio Gordilho, da agência África, de Nizan Guanaes, e por empresários como João Doria reuniu-se na semana passada para discutir o lançamento de um movimento cujo slogan será "Cansei!" ou "Chega e basta!". "Não somos contra ninguém. Somos a favor do Brasil", diz o empresário Marcos Haddad, dos jovens empresários da Fiesp." Uma segunda nota:"Além de peças publicitárias com o slogan que poderiam ser divulgadas em TVs, jornais e internet, Haddad diz que o grupo planeja ações. "As pessoas, por exemplo, poderiam, num dia determinado, sair de seus locais de trabalho e tomar as ruas como forma de protesto e homenagem às vítimas do acidente da TAM." O movimento quer também protestar contra a violência e o baixo crescimento do país."

REVIVENDO 64

Dois editoriais publicados no jornal Correio da Manhã e JB:"Chega!""Basta!". Ganharam as ruas no dia 30 de março daquele ano. Exceto a Última Hora, todo o imprensalão da época - inclusive os democratas radicais Folha, Estadão e O Globo - apoiaram e foram decisivos para a consolidação do golpe, que em nome da "liberdade" nos condenou a 21 anos de DITADURA

Só falta marcar a marcha com Deus. O resto do roteiro está pronto. O golpe já está em andamento. Só não vê quem não quer.

2007-08-02T06:40:00.000-07:00

OS VERDADEIROS ESPOLIADORES DA NAÇÃO

Enquanto ficamos a malhar os judas que circulam pela TV e imprensa em geral (factóides), os verdadeiros espoliadores do país continuam seu trabalho silencioso. Eu falo dos bancos que arrecadam bilhões, onde dinheiro gera dinheiro e tem a seu favor a mordomia de usarem o dinheiro do imposto de renda para as tais fundações, cuja existência se converte em meio de propaganda não paga e que lhes dá ainda uma aura de beneméritos. Esta é uma lei espúria, que faz com que o país perca tanto dinheiro perto do qual os tais salários de deputados, mensalões e afins vão parecer dinheiro de feira. E os lucros bilionários desses bancos vão parar no exterior, como também na compra de terras com a consequente concentração das terras do país em cada vez menos mãos. E nada disso passa perto de qualquer interesse pelo desenvolvimento da nação. A eles convém que as ovelhas fiquem a balir contra os providenciais judas, os nossos políticos, cuja inocência eu não defendo de jeito nenhum, mas não sou tola o suficiente para crer que o problema do país esteja centrado nas robalheiras do Planalto. Precisamos parar de usar viseiras e parar de comer sempre da mesma grama, bem na frente do nosso nariz. É preciso ampliar horizontes, ir mais fundo nas questões.

2007-08-01T22:15:00.000-07:00

besteirol do blog

NOVOS ANJOS

MOTEL = Anjo protetor dos amantes.

SARAPATEL = Anjo protetor do Engov e anti-ácidos em geral.

ABRAVANEL = Anjo que protege quem topa tudo por dinheiro, principalmente os jogadores de Tele-Sena. Só aparece aos domingos.

ALUGUEL = Anjo mau. Não deixa a pessoa conseguir sua casa própria.

EMBRATEL = Anjo protetor do monopólio das comunicações.

CHANEL = Anjo protetor dos costureiros e estilistas.

PINEL = Anjo travesso. Faz as pessoas baterem com o sorvete na testa e babarem na gravata.

PAPAI NOEL = Anjo protetor do comércio. Só aparece no fim de ano.

TONEL = Anjo protetor dos alcoólatras anônimos e bêbados em geral

BEDEL = Anjo dedo-duro. Protege as escolas dos alunos arruaceiros.

QUARTEL = Anjo que protege as fronteiras.

PASTEL = Anjo protetor da colônia japonesa.

SAMUEL = Anjo protetor da poupança.

GEL = Anjo que protege as pessoas com cabelos ruins e rebeldes.

BORDEL = Anjo protetor do sexo grupal.

BABEL = Anjo protetor da escola de línguas.

MANOEL = Anjo protetor das piadas preconceituosas.

PAPEL = Anjo protetor daqueles com intestinos soltos.

ANATEL = Anjo que não serve para nada.

2007-08-01T22:04:00.000-07:00

CARTAS A UM BRASILEIRO QUE TEM VERGONHA DE SEU PAÍS

primeira carta

O senhor, com suas boas maneiras e total desprezo pelo país onde diz que nasceu, parece que aqui não ficou por muito tempo, mas já está aqui de novo, mas somente até sua esposa parar de trabalhar. Segundo me pareceu, o seu desprezo pelo país vai além da normalidade, eu diria que é "afetivo" pra não dizer patológico. Exala um rancor que só se justifica em um relacionamento muito mal resolvido, em que projetamos na paisagem, nas pessoas ao redor, nos objetos, em tudo que constituiu o palco da tragédia, a nossa agressividade e rancor.É um direito seu ir pra onde quiser, basta ter dinheiro. Mas afirmar que desrespeito pela raça humana é privilégio do Brasil, comparado com os países civilizados que apontou, é um tanto audacioso. Olha só o que os "civilizados" ingleses e franceses vêm fazendo no mundo com sua voracidade colonialista! Nós somos xenófobos? Por conta de tentar manter uma identidade, preservar o pouco que escapou do detergente norteamericano na lavagem cerebral , instrumento de dominação? E a volta do nazismo teve até representante na eleição francesa. Uma palavra que subentende racismo, preconceito e lei do mais forte. Não inventamos nada? E daí? Não somos formigas domesticadas como alemães e japoneses, que fazem do dinheiro a máxima de suas vidas. E depois se suicidam e inventam mais guerras pra morrer mais gente pelo deus capital. Não te iludas, amigo, a mesquinharia , a ganância, a pequenez de sentimentos, os dogmas, os protocolos, a servidão, a intolerância, o egoísmo, ou individualismo, são qualidades que encontrarás em qualquer lugar onde exista gente. A civilidade pressuposta é só um verniz, a superioridade pressuposta é só circunstância, no final, a solidão é a mesma, quando o ser humano fica diante de sua própria insignificância, com ou sem caroços de azeitonas, com uma linda paisagem , ou não, com conforto, longe do que lhe aborrece, mas infinitamente aborrecido. Vai por mim!

segunda carta

O senhor diz que tem vergonha de seu país porque é a sombra de uma imagem. Porque aqui tudo parece tão imperfeito, mal acabado, mal educado. Fala até que os índios roubaram um estrangeiro bonzinho. Os nossos índios viviam aqui muito bem, não havia poluição, respeitavam a natureza, tinham com ela uma coexistência que preservava o equilíbrio e garantia a vida do planeta. E olha o que aconteceu. Vieram os europeus, e começaram a cortar madeira a tal ponto que deixaram aquela terra seca e árida. Assim continuou e hoje, os brancos tão civilizados e tão educados e tão superiores não têm uma saída para as graves alterações que ameaçam nossa sobrevivência. Tanto barulho para que duas pessoas pudessem estar aqui a se comunicar à distância, falando muito sobre um mundo caótico, ameaçado de grandes desastres ecológicos por conta do desejo de produzir progresso.Em que se baseia para dizer que o terceiro mundo quer ser colonizado? Mas o que falei foi que europeus colonialistas não são exemplos de civilidade e boas maneiras. E tudo que o senhor apontou como negativo aqui não é privilégio nosso. Religião como instrumento de dominação, ligada a reis e depois governantes tanto foi a Católica como a Anglicana, que surgiu para servir ao rei e depois continuou a existir sob o controle dele próprio. Pior ainda os Quaker que a Inglaterra exportou para a América do Norte e lá seu fanatismo atingiu níveis interessantes. As posteriores Presbiteriana e Batista também tinham umas sutilezas que agora o Bush resolveu adaptar a seu gosto, atribuindo a Deus, a iniciativa de lhe indicar o caminho e com a história do criacionismo querem ver Darwin morto. Cada qual com seus ranços. O modelo de educação norteamericano deve estar falhando, pois volta e meia tão matando gente em escolas, crianças que matam outras, e não é pra roubar. E aquele brinquedo da cadeira elétrica, onde a criança comanda a execução em que o condenado tem todas as reações, treme, os olhos reviram,etc. Os japoneses tb. tem uma cultura bem sádica, basta ver desenhos animados que já existem há bons vinte anos. Heróis na defesa dos pobres já tivemos Robin Hood e Jesus Cristo inclusive. Não é privilégio de povos americanos, com seu Zorro. Esses mitos assim engrandecidos cumprem a função de acalmar os que sofrem, acalmar o rebanho, pra proveito do pastor. E com bolinhas de manteiga ou sem, algo realmente relevante na vida das pessoas, neste nosso mundo infelizmente não existe a tal Pasárgada.

2007-08-01T21:54:00.000-07:00

Universidade da América Latina deverá funcionar em Foz do Iguaçu

O presidente Luiz Inácio Lula da Silva convidou nesta quarta-feira o ex-secretário de imprensa e porta-voz André Singer para coordenar a implementação de uma universidade de estudantes latino-americanos no Brasil. A notícia é do portal G1, 2-05-2007 e do jornal Valor, 3-05-2007.No discurso que marcou a despedida de Singer da secretaria, Lula afirmou que tinha uma "missão importante" para Singer: implementar um "projeto antigo" para "intensificar a integração dos países da região".O projeto, elaborado numa parceria entre o Ministério da Educação e a hidrelétrica binacional Itaipu, foca, inicialmente, estudantes dos países membros plenos e associados do Mercosul (Brasil, Argentina, Uruguai, Paraguai, Venezuela, Chile e Bolívia). A expansão para os outros países da América Latina ocorrerá num segundo momento a ser definido pelo projeto.O primeiro campi da universidade deve ser na cidade de Foz do Iguaçu, no Paraná, região da tríplice fronteira brasileira, aproveitando as instalações da usina de Itaipu. Segundo anunciou o MEC em abril, os cursos da universidade devem ter grades curriculares com assuntos sobre a integração dessas nações. Se aceitar o convite, Singer será responsável, entre outras tarefas, por agregar as propostas dos sete países num único projeto.Além da universidade, está em discussão um plano mais amplo de capacitação de professores de Argentina, Brasil, Uruguai, Paraguai e Chile, principalmente nas áreas de ciências exatas e biológicas (matemática, física, química e biologia). Na semana passada, representantes de 18 universidades públicas desses cinco países se reuniram em Santa Catarina para discutir o tema.

2007-08-01T08:24:00.000-07:00

LULA E O MOVIMENTO CANSEI

o jornal El País também tratou das críticas recentes ao governo Lula. Em reportagem intitulada "Lula desafia aos que lhe vaiam", a versão online do diário diz que o presidente Lula "está convencido de que o movimento 'Cansei', ao qual aderiram organizações não-governamentais e é patrocinado por alguns empresários, está nascendo no seio da classe média e rica".
Em um duro discurso em Cuiabá, segundo o El País, Lula disse que a elite deve se sentir incomodada porque ele, um ex-torneiro mecânico, vai "entrar para a história como o (presidente) que criou mais universidades federais".
O jornal destacou ainda que Lula desafiou seus críticos que convocam demonstrações antigoverno, dizendo: "Se quiserem brincar com a democracia, ninguém sabe nesse país colocar mais gente na rua do que eu".

2007-07-23T18:45:00.000-07:00

SOBRE O MEU NOME ALGUÉM FALOU:

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"...que força tem essa consoante "T", força que logo se amacia, se estende nas vogais do fim, como se a voz fosse pra longe, pra longe.... ter uma consoante linguodental, assim, bem no começo no nome, já lhe incomodou alguma vez?! Ter um nome que é um trem que chega com impacto sonoro e a seguir, some... "

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O QUE NÃO FUI

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... tantas mulheres que não fui, tantos homens que não amei... tantas possibilidades mortas em óvulos não fecundados, em portas não abertas, e eu queria tanto saber nadar, sonho com mares bravios e eu flutuando sobre as ondas e me sentindo liberta, sonho com vôos magníficos, o sol nascendo em tons rosados, muito verde, e eu flutuando e sendo feliz sem ter nada nas mãos, então eu pergunto, onde poderiam ter-me levado outros passos?

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vem ver

Vem ver o que é explosivamente real

nestes dias de inverno prolongado

de camas frias e cortinas fechadas,

o que é tão concretamente vívido

e cruel nas entranhas,

vem ver os caminhos sem fim da solidão

e os espaços sem remédio

que nenhum sonho bom mais preenche.

E os passos sem direção

e o choro sem fim

nas dobras dos travesseiros.

Resta o frio, após um verão flamejante e enganador.

Restam a pele marcada e ainda viva

e as brasas da lareira,

e palavras... e um resto de vida por viver...

2007-07-23T12:46:00.000-07:00

AO MEU POETA, AQUELE QUE ME DIZ:

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"VOCÊ TEM O MAPA, POR ISSO LHE DIGO,

NÃO PERCA O RUMO DE MIM..."

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... uma doce música esvoaça em meus silêncios e fico assim transfigurada, andando como se tivesse asas. Você faz isso comigo!, E que você é esse, eu o inventei, eu o criei em passeios insanos? Lembrança da primeira paixão dos meus dezessete anos. Urgência de fluir, o tempo se esvai, mas a mesma vibração torna a mover as peças deste jogo antigo . Paixão descontrolada, desatino de querer e quis sentir outra vez, como pra saber que estou viva. E inventei você? Não? Mas parei em seu portão, reconheci aquele caminho e fui bater à tua porta. O que eu diria a você? E eu disse que você era só essência, essência, que importavam as formas? Invento tal plenitude?

E o que a gente não inventou um dia, o que resolveu pra não desistir da vida, uma luta por justificativas, uma estupefação?. Estou perdida nesta onda de brancas espumas olhando por céu. Sou parte dessa força que habita o universo. Estou perdida, presa a este teclado, errando muito, errando em continuar? E tu, que estarás construindo na tua solidão? Estará deixando uma pequena porta destrancada para mim?
Pressenti a tua chegada? Ou a necessidade vira pressentimento e constrói o acaso? Talvez. Mas identifiquei a expressão mais sublime e rara na tua obra poética. Fui arrastada por uma enxurrada de sentimentos que me arremessou direto a teu ancoradouro. ? Mas agarrei-me a este porto como náufrago que quer fugir da morte certa.

2007-07-23T11:50:00.000-07:00

INTERTEXTUALIZANDO COM

ROGÉRIO SILVÉRIO DE FARIAS

SOBRE CASAMENTO COM POETAS

Você tem toda razão. Existe realmente esse tipo de homem, uma percentagem bem baixinha da qual eu tive a felicidade de conhecer um espécime com quem me casei e vivi por muitos anos até ele morrer inesperadamente. Eu acredito em uniões assim porque tive uma. Homens muito inteligentes, com muita sensibilidade e muito mais machos que qualquer um desses que anda galinhando por aí e contando vantagens sobre sua virilidade. Eu sei que tais homens existem. Mas o problema é que precisamos ter a sensibilidade de detectar tais raridades. Uma coisa é esquecer os aspectos externos, físico, posição, dinheiro, imagem. Não que isso seja impedimento, mas não é de forma alguma algo vai fazer diferença pra mais. O problema no casamento não é o que ele faz com as pessoas, mas o que elas fazem a sim mesmas e aos parceiros. Casamento exige algo que está se tornando artigo raro nos nossos dias: desapego, capacidade de doação, capacidade de transformar o egoísmo em interesse pelo outro e aceitação de que a vida tem suas frustrações e que renunciar faz parte de um crescimento saudável. Somente as crianças querem a satisfação imediata e total de seus desejos. Um adulto deverá ter tal discernimento. E ter filhos exige que deixemos de sê-lo, no sentido de nos enxergarmos como seres com obrigações diante de uma criança que pusemos no mundo.

A VELHA DANÇA DA VIDA

2007-07-22T19:48:00.000-07:00

Então cheguei a esta noite vaga
de onde estrelas foram retiradas
e qualquer sinal de vida se perdeu
na inconsistência das palavras,
na inconstância dos sentires,
na impossibilidade pressentida.
Onde era pouso, doce guarida
encontrei ausências,
e o mesmo rosto que sorria
é agora apenas mais uma foto
tão frágil cópia sem significado.
´Meu doce pouso, nas horas dificeis,
fechou-me a porta , recolheu
a mão que me estendia
e sumiu num silêncio acusador.
Teria eu sonhado esse aconchego
por solidão, vontade, ou mente transfigurada?
Teria eu não percebido que chegando já se ia?
Já se faz tarde, e sempre os ventos com presságios
e a confirmação do inevitável fato:
somos todos sozinhos, unidades ímpares,
e o amor é uma ilusão que fascina
e sempre volta a nos soprar mentiras,
a vida é mesmo uma velha dança,
que nos ilude, faz promessas vãs,
e nos deixa no meio sala à espera
daquele amado par que não virá!

INDO PRA ZONA LIMÍTROFE

2007-07-22T19:39:00.000-07:00

PRA ONDE EU VOU NÃO SEI O RUMO,
SÓ SEI QUE É LONGE MAS É PERTO,
É SEMPRE IGUAL, MAS TÃO DIVERSO.
PRA ONDE EU ESTOU INDO
FICAREI DEPENDURADA,
SUSPENSA NUM BARBANTE
QUE ME PÔS O ACASO,
SEM ANTES, NEM DEPOIS, DURANTE.
EU ESTAREI APENAS, VENDO A NOITE,
SEUS OLHOS CLAROS DE ESTRELAS FRIAS.
TU ESTARÁS EM MIM SÓ NA MEMÓRIA,
EU BUSCAREI EM VÃO A NOSSA HISTÓRIA
NO CINZA CLARO ESTREITO DA EXISTêNCIA.
QUEDA LIVRE, O MEU VÔO DIACRÔNICO,
SERÁ APENAS UM RANGER DE VELHA PORTA,
QUE JÁ NÃO ABRE, GUARDA COISAS ESQUECIDAS.
SUSPENSA ASSIM EU FICAREI EXPOSTA
AO INCONSTANTE HUMOR DESSES TEUS ANJOS.
QUANDO ACORDAR TALVEZ NÃO MAIS EU SEJA
QUEM SEMPRE FUI, EM OUTRA NATUREZA.
DO QUE ERA TRISTE GUARDAREI APENAS
ALGUNS RECORTES, VELHAS FOTOS APAGADAS,
DO QUE FOI BOM EU LEVAREI PRA SEMPRE
O GOSTO, A CARA, O GESTO , O ÊXTASE!
NA LUA NOVA EU TRAÇO MEU CAMINHO,
NA NOVA LUA ERGO MINHA ESPADA!

2007-07-21T19:12:00.000-07:00

Café da Manhã

Entre minhas mãos e de meus filhos,

viceja o aroma de um café gostoso

servido assim, sem mais requintes

numa linda manhã de sol de férias,

na celebração da simplicidade de mais um dia

em que ainda podemos sorrir,

estando unidos ao redor da mesa.

E nenhum gesto se fará mais brando

do que o doce roçar de mãos na distraída

tarefa de comer o pão que refaz as forças.

Aí, estando saciados, olhar acima do horizonte

e na paz de nossas entranhas desejar

que o dia seja bom,

que a morte ainda tarde ,

e que a noite nos traga repouso

até o novo dia raiar...

2007-07-19T21:59:00.000-07:00

QUEM

IMITA

QUEM?

REFLEXÕES SOBRE OS HUMANOS

2007-07-19T21:23:00.000-07:00

Meu amigo Rogério disse em uma crônica que o homem está entre os animais e Deus e eu então lembrei de certas pessoas que ainda devem estar no reino vegetal ou então fazem parte do baixo reino animal, lá onde estão as amebas, como classifico a pessoa que posta imagens de extrema vulgaridade no Recanto das Letras, que chafurda em sua própria meleca existencial. Então, ao pensar no tal HOMO SAPIENS, só fazendo como Hilda Hilst, que quando ouvia tal expressão dizia ir pra trás da porta e rir por três horas a fio.

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"RITITI EDUCA O POVAO (# 11) O que nos diferencia dos bichinhos não é a nossa capacidade para controlar os instintos, fornicar com camisinha e ter 1,14 filhos por casal. Nem o dom de compor sinfonias como a 40 de Mozart, ou escrever livros para encher as estantes de prémios e reconhecimentos. O que nos faz diferentes, o que nos ajudou a subir no escalão evolutivo, o que fez que os Neandertais se extinguissem, foi o sentido de humor. Quando os Cromagnons aprenderam a rir-se de si próprios, o Homem candidatou-se ao lugar de Rei do Planeta. Só seremos desbancados quando os macacos aprenderem a contar anedotas, ah pois. E hoje, um expoente do humor gráfico em Espanha, Forges, que todos os dias nos faz rir no El Pais e semanalmente no El Jueves. Uma dádiva. Ainda bem que não sou macaco." ( DE UM BLOG PORTUGUÊS)
,

HUMANIDADE OBSOLETA

A pornografia é um ótimo negócio e se apresenta nas formas mais diversas, além do texto escrito. Ela se alimenta da solidão e carência das pessoas. Também das suas condutas doentias, resultado de uma moral castradora. Não seria mais simples encontrar prazer como bichos que somos? Acontece que o bicho que "somos" está enclausurado e preso a tantos modismos, necessidades artificiais criadas por quem quer nos fazer massa de manobra, consumidores das coisas produzidas, está tão atrapalhado com a vitrine de possibilidades, com a "imagem" de si próprio que os meios de comunicação projetam nas telas, que já não sabe direito quem é verdadeiramente, se o velho animal de carne e osso, ou aquele no telão, com dentes branqueados demais, com as cuecas ou calcinhas marca tal, com a bolsa do Fulano Sódondoca, o carro mais potente (vejam a relação com a libido) que pega todas, o supercelular pra dizer abobrinhas e fazer figura, enfim com tudo que pesa sobre sua simples cabeça de animal mortal e limitado.Perdido diante de um mundo que vê na TV, nos jornais e nas revistas e que está bem longe de corresponder à verdade, o bicho ser humano perde a perspectiva que lhe daria uma vida de paz e bom convívio com seu corpo. Vemos então meninos usando Viagra, meninas esqueléticas, senhoras sessentonas casando de noiva com rapazes quase netos, tudo em nome do prazer, que também virou mercadoria de consumo rápido. Isto é evolução, dizem os ufanistas da superficialidade. E agora temos uma diferença interessante em relação aos primitivos homens de lata. Eles eram feitos pra imitar o homem, realizar tarefas que pra nós são até simples. Mas os tempos mudaram. Hoje somos nós que tentamos imitar as máquinas. Estamos tentando ser o mais mecânicos possível. Nossos relacionamentos carecem de sangue quente. Nossa humanidade é vista como coisa obsoleta.

O AMOR MORA EM ROMA

2007-07-19T20:46:00.000-07:00

Amor como doce amora,
um ramo de flores orvalhadas,
romance de primavera,
matizes na madrugada...
Doce Roma, Cidade Eterna,
em tantas rimas cantada!
E tu, francesa, na Piazza del Fiore,
e eu, estrangeiro,tão só, desterrado.
Sorriste pra mim, ah doce sorriso,
unimos solidões em mãos entrelaçadas!
Amor em Roma na Piazza Venezia,
aromas agrestes, teu beijo, cilada...

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O TEMPLO DO SENHOR É SEU TÚMULO

2007-07-19T20:27:00.000-07:00

Por Cristo
Para Cristo
Em Cristo
ecoam palavras nos templos,
"este é o corpo e o sangue..."
Mas após as santas missas,
podemos ver e só isto,
palavras levaram os ventos!
E de novo Ele está morto,
no corpo daquele mendigo
bem quieto dormindo ao relento...

DRÁCULA REDIMIDO PELA PAIXÃO

2007-07-19T19:42:00.000-07:00

Um dos filmes mais românticos a que já assisti foi sem dúvida o DRÁCULA de Francis Ford Coppola. Histórias de amor com finais trágicos, eis o sabor dos textos do Romantismo. O contraste entre a monstruosidade do herói e sua paixão e ternura por Mina talvez façam este efeito arrasador e nos poporcionem emoções exacerbadas.Uma história de amor grandiosa, em que o terrível vampiro vai aos poucos se transformando de monstro apavorante em herói romântico, mas mais do que isso, uma leitura magnífica do amor eterno, do mito da nossa vontade de transcender a vida terrena e estar pra sempre ligados os elementos feminino e masculino cuja separação e constante procura de unidade parece um jogo arquitetado para gerar vida e morte. . Outras histórias, como Romeu e Julieta, Abelardo e Heloísa, não têm a metade da intensidade dramática e lirismo da verdadeira exacerbação de conflitos emocionais contida naquele.

SOBRE O SEXO COM AMOR

2007-07-18T06:17:00.000-07:00

"Quando se tem sentimento, o desejo vem de dentro e tudo o mais é irrelevante. A inclusão de apetrechos, jogos, encenações, vídeos pornográficos ou um terceiro elemento, é porque o casal não tem ou perdeu o élan da relação. Agora, nada mais resta do que um amontoado de corpos, sem almas, tentando fabricar sensações. A união de duas pessoas desejosas é um universo particular de infinitas possibilidades, ou seja, se bastam na privacidade para se deliciarem da fluidez desse encontro."

O TAMANHO DO VÍRUS

2007-07-18T06:11:00.000-07:00

Adrenildo bebeu o último gole de café indo em direção ao computador. Largou a xícara na mesinha, sentou-se e ligou, ficando a tamborilar com os dedos ao lado do mouse, olhando para os lados pra ver se se distraía enquanto custava a aparecer seu nome. Aí clicou, clicou e entrou no site. Sua mulher perguntou lá da cozinha se ele ia tomar banho agora e ele só gritou um não meio impaciente. Então ela resmungou e foi para o banheiro.O homem estava louco por uma loira cuja foto mostrava ângulos inusitados de sua geografia. E ainda por cima se chamava Lucimara, o nome de uma ex que ele nunca tinha esquecido. Lucimara, ah, como você é linda! exclamou sorrindo. A moça, além da foto, ainda escrevia uns versos picantes onde havia sempre aquela receita de ingredientes sensuais repetidos, só variando o ambiente, algum detalhe de um lirismo barato e palavras grosseiras. E as performances, os toques, os de lado, por cima, por baixo, teu mel , meu suco, suco? E aqueles terríveis eufemismos para se referir aos genitais femininos, como gruta, fenda,e sei lá o que mais. Olhada assim, de forma fria, essa conexão de falos que entram em vaginas, em incansáveis malabarismos verbais e visuais, lembram um brinquedo onde a criança passa horas sem se entediar, colocando coisas e as tirando novamente. Assim nossos adultos crianças se ocupam com este divertimento mecânico, enquanto gente realmente crescida procura um parceiro e mostra competência discretamente. No sexo virtual é tudo muito animado, nenhuma falha, porque nas histórias pornográficas ninguém tem incontinência urinária, ejaculação precoce, ninguém tem dificuldades que os comuns dos mortais costumam enfrentar. E parece ajudar muitos homens a fortalecer sua imagem masculina, o fato de frequentar tal ambiente como exercício de macheza, da mesma forma que ainda se frequentam bordéis. E com visibilidade garantida ao deixar seu nome registrado como leitor.Assim como nos contos de fadas, as histórias de sexo virtual só oferecem momentos felizes. E com suas estratégias que levam muita gente a se derreter diante de uma máquina, podem provocar sensações fortes, onde o sujeito ofega e vai ao delírio na maior solidão. Nesse ritmo, nosso amigo estava já em alta concentração, suando, quando batem à porta da sala que ele tinha trancado logo ao entrar. Era sua sogra que morava com o casal. ELe disse a ela que agora estava no meio de uma tarefa, falava depois. A mulher desconfiou daquele segredo, porta trancada e fez a volta por fora indo até a janela espiar. De onde ela estava, só via até a altura da mesa e não via a tela. Reparou que o genro suava muito parecendo que ia grudar o nariz na tela, e falava coisas que ela não entendia. De repente, ele se pôs a sacudir o corpo e a gemer feito doido. Minha Nossa Senhora, Laísa, minha filha, e correu pra dentro gritando pela filha. Esta surgiu rápida e foram as duas pra porta bater. Mas o rapaz estava tão envolvido que não se deu conta. Nesse momento já tinha chegado o vizinho de apartamento que com uma chave tentava abrir a porta e logo ela foi empurrada e os três caíram pra dentro, olhos arregalados, que foram baixando até darem de cara com a nudez magricela da cintura pra baixo, as calças lá nos pés. Houve um terrível silêncio de segundos eternos. Então Adrenildo respirou fundo, puxou as calças pra cima, erguendo-se um pouco da cadeira e disse na maior cara de pau: - Mas como faz calor, não? Eu mesmo tinha baixado as calças para tirar e ficar de cuecas, nem ouvi vocês batendo, e apontando em direção ao computador, onde um close na retaguarda da loira que olhava pra trás sorrindo, se estampava enorme: -Este trabalho aí me deixou arriado, nossa, estou mesmo cansado. Percebeu os olhares mudos e sérios e gelou. Girou a cabeça devagar e , vendo a figura denunciadora, sorriu amarelo e ainda falou, antes das duas irem pra cima dele: olha só, olha só o tamanho desse VÍRUS... .

UMA AULA DE MODERNIDADE SEXUAL

2007-07-18T06:09:00.000-07:00

Pois outro dia peguei esta convesa numa linha cruzada onde duas mulheres, na verdade uma quase só ouvia, estavam a comentar e uma é quem esclarecia a outra sobre as modernidades do sexo.... Você ainda não visitou alguma sex shop? Não? Mas nunca usou camisinha com sabor morango? Mas como?! As calcinhas sensuais são indispensáveis a uma mulher moderna, você não acha? E a depilação dos pêlos da mulher criando formas como a de coração é algo altamente excitante. E as calcinhas comestíveis? Indispensáveis! Você nunca foi com seu marido a um motel? Não?!? Eu já fui várias vezes, dia dos namorados, dia do aniversário, essas coisas. Você faz sexo na SUA cama? Que coisa mais sem graça. Não amiga, temos que variar de ambiente ( já que não dá pra variar de parceiro). Eu e o Baby olhamos um filme pornô ontem. No motel é claro. Aí ele me fez girar várias vezes até ficar tonta, disse que era uma nova técnica para relaxar. Mas eu fiquei foi com um baita enjôo. Bem, mas nem sempre o Baby acerta, ai amiga, não pense bobagem, eu falo em acertar nos acessórios, sim porque no essencial, aí ele não falha mesmo. Ele até tem uma mulher inflável para treinar. Sim, é preciso exercitar muito. Então ele vai pra academia e tem um reservado onde ele fica treinando com a boneca. Por isso, ele fica muito cansado e nós só fazemos sessões especiais com muita criatividade, assim, para ter melhores resultados. Mas você , que está me dizendo, você e seu marido, ai amiga, isso vai virar rotina. Imagina, vocês transam três vezes por semana? Assim, na SUA cama, camisola de todo dia, ele de cuecas surradas, nossa, isso não é NORMAL! Você tem que procurar uma terapia sexual urgentemente. O quê? Não precisa? CLARO que precisa, querida. Vocês vão GASTAR as energias e daqui a alguns anos estarão INUTILIZADOS! Sei de um caso no Japão que... o quê? Você não quer nem saber, bem depois não diga que não avisei. É, bem, mas pelo menos compre alguma revista feminina pois elas trazem artigos altamente eróticos e informativos. Você não compra? E o que faz do seu tempo de lazer? Lê escritores brasileiros? Aquelas coisas sem fim de letrinhas miúdas? Ai amiga, isto é muito broxante. Você tem que ler textos eróticos. Pornografia? Sim, amiga, está muito moderno a literatura pornográfica. Literatura sim! E até poesia. Não é possível?... Mas eu já li muitas. Poesia realista, pra pessoas sem preconceito... o quê, quem lê é que tem preconceito? Não entendi, você diz que a mulher que precisa se satisfazer como vadia, não aceita sua sexualidade naturalmente? Ih, você pensa demais, é o que te digo, o negócio é deixar rolar, nada de ficar pensando, você tem que malhar, sim, ir à academia, não gosta? Mas como, TODO MUNDO gosta, todas as mulheres da sociedade, atrizes famosas, enfim, mulheres a frente do seu tempo, nem sei o que isto quer dizer, mas enfim, faz parte do manual da mulher moderna. Como? Você detesta manuais? E regras de etiqueta? Mas você precisa se preocupar com o visual, vou te mandar um livro da Glorinha Kalil, quem é? Aquela senhora linda e que dá consultoria de moda. Ah, mas lembrei de uma... pois é, foi no dia dos namorados. Os restaurantes estavam superlotados, sabe como é, aí nós tínhamos ido cedo e ainda pegamos uma boa mesa. Mas foi na pizzaria, não tinha mais opção. Mas foi lindo, velas nas mesas, flores, champanhe. Aí não tem dúvida, fomos ao motel. Chegando no nosso preferido, quase tive um desmaio. Já havia três carros em fila esperando. Ai amiga, foi chato viu? Resolvemos voltar pra casa, mas aí o Baby teve uma idéia genial, ele disse, amor, vamos fazer "ménage a trois". Como? E aí abaixou-se e tirou a mulher inflável que ele tinha deixado debaixo da cama e falou pra eu vestir ela com uma roupa sexy. Eu fiquei meio sem graça mas concordei. Aí o Baby a colocou deitada na cama e falou pra eu botar a mão nela, sabe, e fazer de conta que ela tinha um orgasmo... como é que eu fiz? Ah amiga, faço qualquer coisa que o Baby me pede. Mas depois ele disse pra eu observar primeiro sua performance, aí disse pra esperar um pouquinho e levou ela pro chuveiro. E demorou muito pra dar banho nela. Aí, quando ele voltou, eu já estava quase dormindo e nem vi mais nada. Mas até que me diverti, enfim, logo teremos outro dia especial de sexo incrementado. E você toma cuidado, esta história de muita frequência pode detonar com a vida sexual de vocês. Olha que eu tenho EXPERIÊNCIA !!!

QUE VENTOS NÃO TE TRAZEM?

2007-07-17T20:48:00.000-07:00

Ventos de não trazer estão soprando pras tuas bandas

ventos endemoniados que fustigam a nossa cara

e riem de nossa perplexidade?

Ventos, oh ventos que levantam a poeira e ralam a pele.

Ventos de não trazer , quem sabe?

Você soube de mim e então chamou tais ventos.

Você os quer por certo, e eu pergunto

que ventos não te trazem, serão maus ou bons?

CHEIRO DE ERVA PISADA

2007-07-17T20:31:00.000-07:00

07/07/2007
... na manhãzinha nevoenta, o cheiro do capim mascado é verde; mas também, verde é o amor que cedo se perde sem dar flores e frutos! Beijo.

****

Se é subir até aquela montanha, ao norte,
ou nem sair do lugar,
se é pôr os pés na estrada
e adeus, que me vou
pra não mais voltar...
Se nem bem as asas eu tenho
ainda as construo,
e agora, recuo?
Mas vivi tantas vertigens
ao percorrer impossibilidades
cada vez mais desejadas...
E eu, princesa de um reino falido,
herdeira de uma sina maldita,
então galopei montanha acima,
só pra achar teu rastro na névoa densa.
Uma nova solidão se desenhava,
e só de aspirar seu cheiro de erva pisada
eu resplandecia em cores amanhecidas.
Solidão com caminho vislumbrado,
pelas marcas de tuas mãos, possibilidades...
Solidão na linha pontilhada, à espera do teu traço. .

INSUBMISSÃO

2007-07-17T16:48:00.000-07:00

Como diz Hugheim ( SGARBIERI, 2003), as mulheres é que, assumindo o poder e sem deixar de ser mulheres, tornarão o mundo de novo habitável.(p.125). Felizmente, o dínamo criativo das transformações é encubado nas entranhas do feminino de ambos os sexos.

Você não quer minhas unhas vermelhas,
mas vou tirar teu sangue ainda que me doa,
e vou pisar teu nome, com mil maldições!
No mesmo coração onde se aninham anjos
na certa há demônios, basta provocar.
Você não quer a minha insanidade,
meus versos estufando as velas
por estas águas do sem fim onde navego.
Você me quer domesticada fera,
por que tem medo do meu aconchego?
Você desenha o meu arco-íris,
escolhe os ventos que levantem meus cabelos,
mas não os quer erguendo minhas saias.
Eu já aprendi como dobrar tuas vontades
e te amarrar bem firme neste moeirão,
farei de ti escravo espancado,
por um feitor cruel e bravo,
que açoitará você no coração.
Não há melhor ensinamento neste aprendizado
do que fazer beber na taça do desprezo
e exigir perdão em altos brados.
Você me quer domesticada e então,
por que tem medo de se ver tão preso,
atando o laço ao meu pescoço esperas,
botar cabresto e fugir dos riscos.
Que não te venha entanto essa quimera,
pois não serei escrava em tua casa,
nem uma fria estátua nos teus moldes.
E toma tento, anda, vai mais devagar;
se te enterneces com tal rapariga,
feita nas cores pelos teus caprichos,
sei que bem outra te apaixona e tanto,
a que provoca e mostra suas unhas,
te faz escravo como qualquer bicho.
Deixa que eu solte meu cabelo ao vento,
que a chuva molhe o meu corpo inteiro,
e ao repousar nós dois no bem mais tarde
você me abrace docemente terno
e tua cabeça no meu travesseiro,
as minhas mãos a deslizar fazendo
muito carinho nestes teus cabelos,
num aconchego neste fim de tarde,
o sol morrendo lá pro fim da linha...

2007-07-17T16:36:00.000-07:00

VESTIDO CARMESIM

2007-07-17T14:47:00.000-07:00

Não chore ainda não

que eu tenho uma razão

pra você não chorar

Amiga me perdoa se eu insisto à toa,

mas a vida é boa, para quem cantar

............................................................

o sol chegou antes do samba chegar

quem passa nem liga, já vai trabalhar

e você minha amiga, já pode chorar

dançou pela noite alucinada

e fez de seu vestido uma bandeira,

vermelha em sangue e insanidade.

Verteu em rodopios suas entranhas

e forte e tão perdida nestes ares,

fez do seu grito reza braba aos quatro ventos!

D e de espanto fez a todos,

morrer à míngua de desejo e agonia.

Pisou mais forte o chão, bebeu cachaça,

e sufocou no peito aquela mágoa.

E valeria a pena se chorar por tal fulano

que não valia um só sequer soluço?

Dançou e foi em frente, que importava agora,

tanta palavra escrita nesses vãos desvelos,

se a vida aos pés se derramava inteira

e no seu peito, inútil coração batia?

Fez do asfalto seu melhor tablado,

dançou flamenca a dança, sapateou,

fez do suor seu mais silente choro

e rodopiou, e se esbaldou em fúria,

chamou demônios, exortou as tempestades,

clamou vingança e incendiou o peito,

queimou as asas, em volteios doidos,

e sem sandálias, pés no chão gelado,

lá desenhou seus passos mais bonitos...

A saia fez girar qual catavento,

exorcisando assim aquele amor

que era promessa nunca a ser cumprida.

E ao abraçar aquele que a seguira,

o fez com tal tempero e manha,

beijou-lhe a boca machucou-lhe a pele,

com suas unhas carmesim afiadas,

até ele gritar em uivos loucos,

qual lobo vendo a lua cheia...

Agora os sons da noite já cessaram

e só ficaram pelo ar restos de vida

e só ficaram pelo chão as marcas

e aquele velho nó na sua garganta

e as lágrimas amigas neste amanhecer,

as mãos vazias, a cabeça entorpecida,

e valsas tristes na memória de outros tempos

e flores que murcharam nos canteiros

e ainda aquele amor a machucar sua pele,

ainda aquele amor que agora despertava.

COMENTÁRIO:
19/07/2007 01h11 - lisieux
Tua poesia é mesmo muito forte. Com pinceladas de magia, ou um toque de religiosidade popular, o que eu gosto muito, por estudar essas manifestações (danças, exorcismos, feitiços)nas minhas aulas de Teologia. Bem marcante. E ainda com qualidade e lirismo. Gosto mais do que leio a cada vez que venho visitar-te! Aliás, obrigada pelo teu comentário! Fico feliz por teres gostado do meu poema também. E quanto a vir a Minas, estás convidada a ficar na minha casa e comer pão de queijo! rs respeito do Fórum, é que eu queria comentar sim! Gostei muito das tuaA s colocações, mas não queria escrever lá porque eu havia dito que não voltaria ao tópico. Pensei em escrever-te um email, mas não encontrei o teu endereço eletrônico.

DEUS É NOSSO SUBALTERNO?

2007-07-17T14:11:00.000-07:00

ATRÁS DE JANELAS GRADEADAS DE PRISÕES OU DE PALÁCIOS, DENTRO DOS MOSTEIROS E CONVENTOS, COM SUAS JANELAS APERTADAS, NUMA ALA DO HOSPITAL PSIQUIÁTRICO COM JANELAS DISTANTES, OU NA APARENTE AMPLIDÃO DIANTE DO MAR, UMA JANELA SEM LIMITES, SOMOS TODOS PRISIONEIROS DE NOSSAS PRÓPRIAS CARÊNCIAS, EGOÍSMO, INCOMPREENSÃO, INDIFERENÇA E PRESUNÇÃO. ESPERAR POR UM SALVADOR QUE NOS LIVRE DE NOSSOS PECADOS É COLOCAR A DIVINDADE NO PAPEL DE SUBALTERNO,ASSIM COMO VI OUTRO DIA ESCRITO NO VIDRO DA JANELA DE UM CARRO: DEUS É FIEL (!!!!)

CRIAÇÃO POÉTICA, UM INSONDÁVEL MISTÉRIO

2007-07-05T12:59:00.001-07:00

O que é a criação poética, como se constrói, o que é poesia, esta linguagem cheia de possibilidades nas cores, nos vocábulos desenhados harmoniosamente, no correr livre da fantasia e em harmonias de acordes, evocadora de nossas mais profundas e insondáveis memórias?Conceituar, definir, isto seria impossível e totalmente desnecessário, pois a linguagem racional neste empenho será um completo desastre. Seria como tomar entre as mãos uma bolha de sabão flutuando no espaço. Ela sumiria entre nossos dedos deixando apenas pequena umidade como lembrança. Pois ao escrever poesia, algum lugar inacessível, ao que convencionamos realidade, é acionado. Nem deuses, nem transpiração, nem fórmulas. Pois não será a criação poética algo que surge de um lençol subterrâneo tão desconhecido, que ao nos depararmos com algo que escrevemos, em um momento inesperado, aconteça que levemos alguns instantes até reconhecer que é nosso? Assim como, estando em uma sala rodeados de pessoas, nos surpreendemos estando distraídos, ao ver nossa própria imagem refletida no espelho? Pois olhos, ouvidos, tato e olfato fazem-nos contactar com essa matéria pesada de que somos feitos, em ossos, sangue e musculatura.Mas são esses sentidos também que, atentos, podem vislumbrar além das aparências, como instrumentos de sensibilização, indicadores de trilhas neste labirinto da existência onde quase tudo se perde em superficialidades. Quantas formas de olhar? Quantos modos de tocar? E ouvir e sentir aromas? Estar atento aos detalhes, não se deixar conduzir pelas águas turbulentas como folha seca. Este "silêncio" interior abre passagem e deixa fluir formas totalmente surpreendentes até para nosso olhos de criadores.Não faremos poemas com exercícos de academia. Transpirando. O melhor de nós tem que fluir suavemente, apesar de que os caminhos tenham que ser arejados, varridos seguidamente para manter os canais de expressão bem abertos. O melhor de nós poetas não pode ser arrancado à força. Sob encomenda. Uma obviedade que nunca repetimos em demasia. Mas da qual frequentemente temos o desejo de esquecer.Uma linguagem do inconsciente, já ouvi dizer, pois não importa o nome que lhe demos, se metalinguagem, se linguagem metafórica, temos designações muito didáticas mas que não descem um milímetro neste rio insondável. Pois se limitam a explicar racionalmente. Servem para encher compêndios de teoria literária. Que seja, isso tem lá sua validade. Mas não serei eu, mesmo com poucos desses fundamentos teóricos, que vou acatar definições sobre algo que só pode ser explicado por si mesmo.Isso vem dimensionar a criação humana como algo que transcende nossa compreensão e que talvez resulte de um estado especial em que conseguimos nos conectar com tal camada subterrânea, como um arquivo onde repouse um paraíso perdido, não de deuses criados pela mente humana, mas de segredos ainda insondáveis para a maioria dos mortais.

UM LINDO VÔO DE LIBERDADE

2007-05-27T20:05:00.000-07:00

Havia várias laranjeiras e tinham funções diversas, mas a mais alta era o meu caminho para a liberdade . Ao chegar ao topo, depois de muito esforço pra espantar o medo e muita indecisão, eu me sentia desligada de tudo que me prendia àquele mundo restrito e cheio de proibições e era com se estivesse a quilômetros daquele chão. Nessa hora, respirava vitoriosa e plena de mim mesma. E me sentia liberta e dona do meu destino.
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Esta segunda-feira começou com um céu cinzento e jeito de inverno. E com uns silêncios evocadores de coisas de não lembrar. Da hora de acordar a hora de sair de minha cama , já percorri minhas habituais trilhas que me levam a muitos lugares e a poucas perspectivas. Assim como um ator em seu cenário de papelão, onde ele sabe que aquela árvore lá no fundo não existe de verdade, é só uma idéia de árvore. E que aquele caminho florido, com um lindo lago fazendo a curva, termina em um espaço escuro, com cheiro de mofo e teias de aranha, em um prédio qualquer.. Havia um placo na minha vida, quando eu era outra pessoa e ia tocar piano e ficava assustada com aquelas folhagens de tecido de um verde desbotado, com uns anjinhos amarelecidos e apáticos, que lá estava já há muitos anos, esquecido por todos e ali permanecendo como parte de um passado que ninguém sentia necessidade de apagar. E eu, meio assustada nos meus nove anos de criança , encontrava ali meu segundo despertar para o mundo que até pouco tempo se resumira a uma grande e velha casa, cheia de portas, um belo arvoredo, meu pai, minha mãe, meus avós e a idéia de que tudo era muito longe , lá de onde às vezes surgiam pessoas muito bem vestidas, parentes da cidade grande, que nos esmagavam com sua superioridade, suas lindas roupas e eram quase aquelas figuras dos filmes de sábado à noite, ou das matinês de domingo à tarde.O primeiro contato com o mundo fora a ida à escola. E eu queria muito aprender a ler, e por mais que tivesse esquadrinhado os escritos do Correio do Povo, que às vezes meu pai comprava aos domingos, não conseguira decifrar como é que aquele milagre se engendrava.Voltei ao escuro palco. Um cheiro de umidade e mofo paira no ar e eu me sinto dominada por este espaço enorme, um salão que termina em dois palcos , um em cada ponta. Por que dois? Uma semibreve vale quatro tempos, a mínima, dois, e as teclas eram lisas e amareladas, e eu amava estar ali, diante daquele piano que era um instrumento musical, mas que eu adivinhava seria também o instrumento pelo qual eu sairia em vôo magnífico daquele chão embarrado de nosso quintal, das proibições de minha mãe, olharia o arvoredo lá de cima, conheceria lugares antes só vislumbrados ao subir na mais alta árvore de onde eu perscrutava os mistérios da vila, as casas do centro, tanta coisa a conhecer . Seria tão bom estar de novo no alto daquela árvore, a mais alta laranjeira de ver bem longe, seria bom...Você tinha sua pedra e eu, de repente lembrei da minha velha árvore na qual eu subia com muito medo de cair (cuidado, não vá cair daí de cima), um medo que me ensinaram e que eu, sempre muito obediente, fiz questão de aprender. Daria tudo para poder estar lá novamente e agora então, eu subiria e olharia novamente as casas lá do centro da vila, respiraria como criança aqueles ares, a plenos pulmões,sentindo-me dona do meu destino e talvez me jogasse lá de cima, um lindo vôo de liberdade, e matasse pra sempre o temor de estar viva, o temor de ser feliz, o temor de dizer não ao que me sufoca aos poucos. Seria bom...

EU. . . EXISTO !!!

2007-05-27T20:02:00.000-07:00

Você, ao nascer, já recebe um número na pulseirinha. Pelo menos era assim no tempo em que lembro de bebês em hospitais. Aí então vem a certidão de nascimento, com um novo número cheio de algarismos. Toda sua história será marcada por esses sinais . Você provavelmente não sabe todos de cor. Há pessoas que decoram os mais importantes : RG, CPF, Conta Bancária. . . Você, gostando ou não, é um zero vírgula zero, zero ,zero e alguma coisa muitos zeros depois, nos cálculos estatísticos. Quando se aproximam os feriadões, lá vêm os noticiários falando de que no ano anterior morreram vinte ou trinta nas estradas, tantos carros bateram, tudo isso só pra avisar que neste que se aproxima a polícia rodoviária estará tomando tais precauções, que os motoristas devem fazer aquilo que todos sabem , mas muitos não cumprem e, de certa forma, anunciando o próximo espetáculo macabro das estradas. Sem falar nos rotineiros assaltos e sequestros. Tudo que a fria estatístca pode prever baseada em dados que manipula como mágica e que são bastante precisos, veja-se o caso das pesquisas de opinião.Além de tomar os cuidados necessários, você só pode rezar para que sua vez de engrossar as fileiras de tal senhora não chegue tão cedo. No mais é seguir em frente e ficar frio.Já nascemos predestinados pela herança genética, pela condição social de nossos pais e, a partir daí, podemos ser enquadrados em tabelas e mais tabelas, de cálculo da nossa situação em relação a uma possível obesidade, dos parâmetros da psicologia onde estaremos catalogados como tipos específicos quanto ao nosso perfil psicológico e agora, com os avanços da engenharia genética, as criaturas humanas, de certa forma, vão poder dar uma rasteira na Dona Natureza, pela manipulação dos nossos cromossomas com objetivos pretensamente positivos.Mas, conhecendo a racinha que nosso amado Deus plantou, confesso que estou um tanto pé atrás com tudo isso. Falando em Deus, o pobre virou artigo de marketing religioso. O grande mercado da fé , de tanto abusar e usar seu santo nome, está começando a criar um tal desgaste no Divino Criador que minha vizinha ontem, ao saber que a UNIVERSAL comprou a TV GUAÍBA, o último reduto dos gaúchos onde a gente podia "ouvir" um pouco o gauchês, gritou desesperada:- Assim não dá mais, eu to ficando com raiva de Deus!! Comprar a nossa TV Guaíba!!!Sinal dos tempos, ou será desgaste mesmo? E onde andará aquele Deus da minha infância, distante, superior, discreto? Vai ver cedeu seus direitos a uma multinacional...Se bobear, foi mesmo pras profundas do infinito deixando aqui um clone diabólico.Como eu dizia, estamos mais enquadrados que aquarela pequena naquelas molduras avantajadas. Aí moramos num local numerado, nosso espaço foi medido e calculado milimétricamente pelo engenheiro, nossos pés de bicho com sapatos, ou tênis, ou chinelos devidamente numerados, muito cimento por baixo , por cima e pelos lados, resultado de montanhas de cálculos de engenharia e arquitetura . E lá de dentro o pobre do bicho gritando por liberdade, por espaço, por movimento. Há os que conseguem gastar 15 milhões na compra de uma jaula de luxo, com três andares de solidão. Casas inteligentes, além de todo o conforto estéril. Você, lá de longe, programa sua casa como a quer encontrar: quais luzes estarão acesas, a água na banheira, na altura e temperatura desejadas, o ar condicionado no ponto, elevadores internos para não subir escadas. As portas que se abrem mediante senhas farão o cidadão adentrar ao seu lar apertando botões, passando cartões magnéticos, tudo em conformidade com o que melhor existe no mundo de hoje. Mas não há tecnologia capaz de substituir o gosto de ouvir a água caindo na banheira ou do chuveiro, após girarmos as torneiras quente e fria procurando a melhor temperatura. Nada melhor do que usar um pouco as mãos em texturas diversas, interruptores, trincos, botões de aparelhos.E aquelas medidas aproximadas, mas bem mais poéticas, como os PALMOS de fundura das sepulturas, as LÉGUAS DE BEIÇO,uma forma divertida de dizer que o gauchão, ao dar uma informação, ESPICHAVA os lábios pra frente e levantava o queixo em uma direção dizendo: É LÃÃÃÃN ! E também poderíamos dar DOIS PASSOS ou TRÊS, colher uma PENCA de frutas, uma BRAÇADA de flores, semear um PUNHADO de grãos, trazer uma FIEIRA de peixes e enfim, dar DOIS DEDOS de prosa...Entretanto, você não existe sem os números que o identificam. O único resquício humano nos documentos são as fotos e o polegar direito carimbado na sua RG. Certa vez, estando a recenseadora em nossa casa, meu filho então com onze anos correu atrás dela julgando que não teria sido incluído na contagem. Achamos muita graça, mas por essas coisas pode-se avaliar que a questão não é simples . Ele era um menino que levava tudo muito a sério e não constar nos números do Censo parecia-lhe algo ameaçador e perigoso, como o de sentir-se destituído de existência real. E, mesmo não sendo o caso, ele estava com a razão. Não se pode andar sem uma identificação por aí. Como diz o comercial, sem o registro de nascimento, "você não existe". Assim, poderíamos partir para uma divagação filosófica sobre a nossa real presença no universo e criaríamos a seguinte variação para a frase de Hamlet: EXISTIR, OU NÃO EXISTIR, EIS A CERTIDÃO !!!

HUMANIDADE PRESERVADA

2007-05-26T21:22:00.000-07:00

Cartas! E ainda se escrevem tantas! E lá se vão os envelopes devidamente preenchidos no rumo do destinatário. Nesse vai e vem de mensagens, muita coisa desviou-se , outras caíram em mão erradas e nunca foram entregues, outras ficaram ignoradas na caixa de correspondência e nem sequer foram abertas.Em outros tempos as cidades pequenas nem tinham carteiro, precisava-se ir à agência saber de uma possível missiva. Chegar lá e sair de mãos vazias era uma frustração na minha vida de menina que vivia a escrever e estava sempre contando com ter nas mãos um envelope branquinho. Abrir devagarinho para não destruir o conteúdo e então saber novidades de uma amiga que se mudara há pouco para longe, podia ser um assunto para preencher dias de entretenimento recriando as frases e imaginando muito além do que fora dito. Mas as cartas que interessavam eram as dos rapazes. Elas podiam ser de um namorado,de um correspondente que se conseguia com uma amiga, mas especialmente, de uma grande paixão.Há alguns anos atrás, quando minha mãe faleceu, eu não quis pegar uma caixa onde ela guardara muitas cartas de um período feliz de minha juventude. Depois, até pensei que tinham jogado no lixo. Há pouco tempo fiquei sabendo que uma de minhas sobrinhas, ao ver aquele verdadeiro "acervo" de um tempo em que ela não era nem nascida, ficara encantada com o fato e dissera que de jeito nenhum isso iria ser destruído. Fiquei a pensar por que essa menina resolveu salvar minha correspondência de trinta anos atrás. O que a levou a querer preservar registros de um passado pra ela longínquo da vida de uma mulher que não quis, ela própria, conservar tal preciosidade? Isso me fez refletir e lembrei que outro dia um senhor que administra o pequeno museu da cidade falou-me que muitos adolescentes fazem visitas frequentemente. Um dado interessante que, associado a este outro fato, talvez queira nos indicar que essas crianças e jovens quem sabe estejam à procura de referências mais ricas, pois nasceram num mundo acelerado, onde muita tecnologia não anda no mesmo compasso da valorização da vida. O que buscam nas velhas caixas de cartas antigas, na calma dos museus que acenam com tempos mais tranquilos? Na certa saber coisas de quando os avós moravam nas casas com os netos, ver aquele velho rádio, uma grande caixa de madeira que na sua simplicidade falava de divertimentos quase ingênuos, com as vozes de locutores para falar das coisas distantes num mundo que era vasto e pouco conhecido, sem as complicações da vida moderna. Ou aquela sombrinha cuja dona já morreu há anos e que ainda guarda no tecido sem cor alguma vibração de uma tarde alegre. Mas principalmente sentir que suas vidas estão ligadas a um outro tempo, que eles não surgiram de uma máquina ultra- moderna, que afinal sua humanidade está preservada naquela velha casa, com todos aqueles indícios de que a cidade não apareceu de repente, que teve uma lenta história da qual as lembranças resistem em velhos baús, caixas com guardados de toda espécie, fragmentos da presença humana nas mais variadas formas. Os meninos precisam disso, precisam saber e mais , precisam sentir essa ligação com o passado, para estabelecerem um caminho seguro daqui pra frente ,sem lacunas e sentindo-se acompanhados pelas presenças que sentimos, por todo lado nos observando, quando andamos pelos museus. Uns olhos bondosos, curiosos, contemplativos, você nunca sentiu?

AFINAL, QUEM SOMOS NÓS OS TUPINIQUINS?

2007-05-26T21:20:00.000-07:00

CENTAURO CIBERNÉTICO

2007-03-23T13:40:00.001-07:00

Já vai longe o tempo em que os seres humanos tinham uma só classificação, a de homo sapiens. Com o advento da cibernética, tal criatura foi-se tornando um híbrido, algo como aquela figura mitológica metade homem metade besta, mas com a agravante de agora a parte não humana ser constituída por uma reles máquina chamada computador. Os novos centauros são seres cujo corpo une-se à máquina pelas mãos e pela mente.Esta nova condição permite ao novo centauro imaginar que está em comunicação com o mundo inteiro, visto a poder falar com pessoas a quilômetros de distância, executar compras sem sair de casa, ter acesso a todo tipo de informação, leitura, além de lançar aos quatro ventos suas idéias em blogs, sites e tendo ainda milhares de opções de lazer, informação e relacionamentos. Entretanto ele está dentro de uma sala e tudo que tem é uma tela diante dos olhos, olhando com seu olho de máquina impávida e fria. Falar em solidão no virtual é ser solitário em dobro. Diante desta tela e teclado, estamos sempre sozinhos e na melhor das hipóteses, com a ilusão de companhia. As amizades existem no antigo modo condicional do verbo, se eu um dia, quando tu qualquer hora, sempre que nós, talvez ainda hoje, quem sabe. Na melhor das circunstâncias teremos um amigo flutuante, cujas respostas dependerão sempre de muitos senões e dificuldades. Nossa ansiedade na expectativa de um sinal aberto, de uma palavra que denuncie a tão esperada mensagem, fará nossas mãos tremerem e errarem a tecla, nosso nervosismo em buscas estranhas fará nossa adrenalina exacerbar e, sem conseguir descarregar toda essa energia convocada, teremos o humor alterado em agressividade que poderá voltar pra dentro da telinha, atingindo um alvo qualquer. Há pessoas que se dizem imunes àquilo que chamam de picuinhas, discussões inúteis, lavação de roupa suja. Mas para atingir tal condição, ou não interagimos com ninguém, o que é quase impossível, ou ficamos abanando a cabeça como vaquinhas de presépio que a qualquer toque ragem de forma sempre idêntica e mecânica. Já temos aqui nossa imagem bastante incompleta pela ausência da presença física, com todas as informações que ela traz, com sua cor, som da voz, movimentos e vida. Aí viramos uma foto, quando ela existe, que manda beijinhos, diz olá, faz versinhos rimados, enfim, criaturas que relegam sua humanidade ao quartinho dos fundos, colocando na sala de visitas uma cópia de si mesmas feita de material sintético que emite letreiros repetitivos. Aí está o homem, a pessoa humana reduzida a mero robô- papagaio, um louro virtual cujos sentimentos expressam-se de forma pasteurizada,repetitiva, visto que estão acionando somente o compartimento para contatos superficias e descompromissados, onde há umas vinte fórmulas com as quais o robô pessoa interage com seus "semelhantes".Vivemos então de esperar e lançamos nossa voz pra dentro da escuridão desta noite de breu. Como numa pescaria em águas desconhecidas, lançamos nosso anzol que voltará vazio muitas vezes, o que não será compensado pelas raras presas que eventualmente nos reservar. Receberemos peixes imprestáveis como uma página que se infiltrou em nossos domínios,ou comerciais e tantos outros conteúdos que circulam sem se chocar. Um trânsito caótico mas onde nada colide com nada. Não há regras na forma de passear por aí. Tudo se movimenta e, na nossa mania de colocar as coisas em compartimentos, diremos "desse lado tem isso"," vou para mais longe", numa tentativa inútil de "organizar" o caos em nossas mentes, o caos de bilhões de assuntos, sob as mais variadas formas. Se você resolver acampar em algum sítio, tome cuidado. Nada do que parece é nestes domínios. A começar pelas classificações apresentadas, possibilidades vislumbradas em anúncios, criaturas e ambiente de confraternização. Principalmente se você resolver assumir posturas mais explicitas sobre qualquer assunto polêmico. Aí o caldo entorna. Se aqui fora, tal ação já porduziria seus estragos, no mundo dos IPS esta temeridade será sempre brindada com safanões, xingamentos e cobranças de indignados seres que virão te exigir satisfações. Você terá os aplausos também, sempre há quem apóie nossas posturas, mas não conte muito com isso . A maioria dos seres que aqui navegam, tendem a preferir uma flutuação patética onde o que menos importa é a coerência, a tomada de posição e uma atitude compreensiva de apoio a quem cair em desgraça. Conte com um ou dois apoios, dê-se feliz por poder desabafar um pouco e sentir esses pontos fixos imaginários falando com você como uma pessoa.Neste verdadeiro vale-tudo interativo, toda temeridade lhe será cobrada. Então você terá o direito de permanecer em silêncio e tudo que disser será usado contra você.

LA TUCANITA

2007-03-23T13:20:00.001-07:00

Caramba, como dizia meu avô, xô égua,como dizia meu pai, ach tu liebe tzeit, como dizia minha vó, ach tu liebe Got noch ein mol. E como diria meu avô italiano: ma oggi io iré contar la storia de una múlie vechia que sara la chefa di noi gauchos, fara los bombachas de troxas. Mas meu idioma preferido é mesmo o portunhol, falado na fronteira gaúcha com os países do Prata, hombres machos del Rio Grande que irán obedecer a la entojada y trocar las botas y bombachas per un saiotito paulista. Hay que combater las pragas tucanitas en Rio Grande do Sul, pero jo que no cria en brujas, ahora, vendo tal candidata, no só lo creo, como tengo certeza que las ay. Si,si,el "capaceton" es también el clone, que ao deitar-se, jo tiengo certeza, retira la peruca y la mascara, después apierta el botonozito de off, passa oleo al cuerpo y vuelve per la capsula de energización. Ya la viste faciendo tiau, abanando com la mano? Me parece que fué desmontada y después la montaram mal, aí quando ergue el braso, lheva arriba todo el tronco, e el resultado: vien a parecer una marionete empalhada.Qué lastima! Los gauchos quieren mismo un gobierno moderno, tanto que terán como gobernante un robot feminino, cosa inedita en la ciencia hodierna. Los bravos gauchos iran dançar la conga en logar de "el pezito" ou la "chula" mui mascula. Ella gobiernará con manos de ferro, pero literlamente, dado su natureza robotica. Margareth Tatcher, a su lado, va parecer mucho femenina y suave. Ya la vejo entrando al palacio y los lacaios gauchos estendiendo el tapete rojo. Nadie de chimarron, que nojo! Ella solo bebera mineral francesa, como su companero Maluf. La residencia sera redecorada y adaptada para conter tal entidad. Una camera de energización sera instalada al lado del gabinete. No serán recebidos estraños sin una revista apropriada. Finalmente, los hombres obedecerán sen un pio e quando Rigotto ou Simon aparecerem, aguardarón sentados. Nuestra prima gobiernante mujer, como era esperado, es mas mascula que muchos hombres.E no se surpreendam si, al correr del tiempo, tendo vendido todo el patrimonio estatal, sucateado la UERGS y los projetos sociales,ferrado con lo que resta de la agricultura, continuado con el misearable plano de Rigotto,del plantio de especies destruidoras del solo para favorecer quien pode comprar tierras y tener lucro facil, sin gerar empregos, vengam a decir que la corrupción de Lula dechó las finanças del Rio Grande em estado lamentable. Pueblo gaucho, ustedes serán atropelados por un tsunami y non perceberán de onde hay sido arremessado, tal vossa ceguera. Y ahora, voy a descansar, porque escribir al portunhol, una lingua muy falada al Rio Grande, en sus fronteras, me dechó derrubada. Mas solo una cosita más: los gauchos, elegendo tal mujer, no olvidarán jamás tal acto. Y estarán a confirmar, realmente, que tienem Coca-cola nas veias, un cerebro de fast-food, estomago de avestruz y uno corazón de latinha di cerveza. Sin hablar en la miopia cronica y en un defecto de fabricacion qui los deja incapacitados al julgamento mas simples. Una revolucion de los tiempos hodiernos. Viva la modernidad, viva el sucesso de los medios massivos de comunicación. Ustedes fizeran un belo trabajo! Derecha, volver! !

AS TRÊS MARIAS

2007-03-23T13:14:00.000-07:00

Carta a um amigo.Sinto muita falta da Maria Pândega, mas ela sucumbiu à Maria menina e está presa e inibida por este momento político. A Milu, meu lado dona de casa e mãe, está um pouco amuada, apesar de tentar manter a menina sob uma certa proteção, tentando evitar muita afoiteza, que sua experiência sabe ser arriscada. Mas a atual Maria-menina-querida-do-papai domina a cena."Eu, Maria, desde criança, quando meu pai me levava aos comícios naquela cidadezinha quase aldeia de minha infância,sabia que , mais que os guris da casa, era eu sua "herdeira", no que ele sentia como exercício de cidadania, apesar de nunca ter ouvido falar disso. A palestra do governador era acompanhada pelo rádio, sem uma palavra, por esse estranho grupo, meu pai, meu avô e eu. O Rio Grande em três gerações de resistência." É difícil não ceder a esse lado "afetivo" de nossa formação e assim, quando surge a hora de entrar na peleia, a Maria criança toma conta e dita as ações. E através dela, revivem meu avô, bisavô, meu pai, toda a indignação que os movia a querer defender o país das investidas estrangeiras, haja visto que o Rio Grande sempre teve brigas de fronteira. Mas principalmente o espírito dos ventos franceses que haviam deixado seus vestígios, liberdade,igualdade, fraternidade, ideais que emocionavam e uniam pessoas sob a mesma bandeira humanitária. E a Milu foi descartada. A Maria crinça que manda os emails pra ti, é uma brasileira bem intencionada e que procura se informar do que acontece por aí em fontes mais seguras. Mas ela entende a dificuldade de pessoas que não tiveram a mesma vivência e oportunidades, em assimilar este momento histórico.A Maria menina-mulher sobe à mesa para dançar, como nos carnavais distantes,sob o olhar dos adultos admirados. Não quer mordaças, sua avidez não entende entraves. Instintivamente, fareja a grandeza de rostos torturados pela miséria e a sordidez do lucro fácil. Na sua velha casa sem conforto, a melhor fortaleza que uma criança podia encontrar: dignidade, exemplo, muito amor e generosidade. A menina subterrânea não espera ser chamada. Ela aflora e assume seu lugar. Ela é capaz de morrer por suas convicções e por isso mesmo sentirá o peso do desprezo. Nada resolverá quererem impor a ela qualquer caminho. Ela aceita dialogar, mas não aceita mordaça. A pedra em que foi forjada tem a capacidade de transmutar-se em matéria fluida. Assim, alça vôos de superação, paira acima da rigidez dos regulamentos e ressurge como recém-nscida.Jamais esperem dela apoio a atitudes preconceituosas com os mais humildes. É muito fácil pisar em quem não tem nada. É muito covarde tripudiar sobre as mazelas do povo. Nós intelectuais de merda, não temos o direito de fazer texto-deboche sob nenhuma condição. Fere por demais a sensibilidade da criança que mora em mim, ver os achincalhes nessa pretendida literatura que traz o ranço do preconceito social, disfarçado em luta pela moralidade.Essa menina está sempre pronta a usar sua espada, mas logo, logo, voltará para sua trincheira. E aí faremos uma trégua. Até quando? Talvez por pouco tempo.Na velha lua traço meu caminho,na lua nova, ergo minha espada!Abraços da Pândega, da Milu e da atual mulher-menina.PS.: Não condeno tua opção política, visto ser uma decisão que parte de uma pessoa bem intencionada e de caráter, mas não aceito aqueles que se arrogam o direito de julgadores e se lançam como paladinos da moral e bons costumes, cheios de rancor e preconceitos, aliados a uma servilidade crônica de subalternos covardes esperando a esmola. Mas piores que estes, são os que rejeitam seus irmãos mais pobres por puro esnobismo, uma pequenez de espírito que revela a sordidez do ser humano em pessoas travestidas de bem educadas, boa família e que tem nojo de tudo que não seja FTP. Para eles, a Maria menina reage com umas bulitas arremessadas por sua "funda"(bodoque).Acabou de imprimir-se. 23 de outubro de 2006

DO APLAUSO DESVAIRADO AO SUMIÇO SEM DÓ

2007-03-23T13:09:00.000-07:00

Aqui no mundo virtual é como no real, me dizia um amigo que conquistei nestas paragens. Sinto ter que discordar. Aqui é bem pior.Explico. O maior problema que encontro não são os chamados psicopatas ou sociopatas que alguns acusam como perturbadores e criadores de situações complicadas, até coisa bem píor. Isso até existe, mas como no mundo real, em proporção bem reduzida comparada ao número das chamadas pessoas normais.O maior problema está justamente neste grupo considerado de conduta adequada, pelo menos à primeira vista. Pois as chamadas pessoas normais compõe-se das mais variadas criaturas, em termos de idade, nível cultural, interesses, crenças, atividade política, sem falar nos aspectos psicológicos e sociais, onde teremos sérios candidatos a mau caratismo, individualistas doentios, desonestos em geral, aproveitadores, exibicionistas, egocêntricos, e a lista fica bem grande. Longe de mim querer pousar de santa coroada, que não o sou. Mas posso afirmar que o que tenho visto em termos de condutas estranhas por aqui, daria para escrever um livro.Tive pretensos amigos que descartei, tive fãs declarados, fãs desvairados, recebi xingadas de pessoas desconhecidas, declarações de apoio inesperadas. Outro dia uma escritora disse que eu ia virar personagem de um livro dela. Por conta da indignação que sentiu quando fui atacada por outra recantista, ela me contou que escreveu um poema. Se a gente não estiver bem firme da cuca, pode até surtar por conta de tantas situações em que a perplexidade quase nos deixa paralisados. Eu estou sentindo tal pressão. Fico admirada de ver pessoas dizerem que pra elas aqui é tranquilo, que elas escrevem lá suas coisas, não mexem com a vida dos outros, e tudo corre normal. Mas as coisas mais loucas que me ocorreram, foram por conta de pessoas que elas sim, se meteram na minha existência, para o bem ou para o mal. E não falo daquelas raras com quem tive diferenças por formas de encarar certos acontecimentos. Falo de gente que caiu do céu mesmo e me achou.Certa vez uma menina de catorze anos, fez um comentário em caixa alta dizendo que eu era isso, a melhor , por que eu ainda não tinha editado, e tal, que era minha maior fã. Passado esse dia, nunca mais apareceu. Outro dia vivi um momento inédito em que um fã me contatou da forma mais inseperada. Estou contando tudo numa crônica que ainda não foi publicada. E a história, diante da minha enésima perplexidade, terminou sem nem sequer um bilhete de adeus. Ele sumiu nas ondas da NET assim como surgiu, como um ser de outra galáxia que fizesse comigo um daqueles contatos diretos e depois sumisse com sua nave na escuridão do espaço.Entretanto e isso é o que conta, recebi muito de algumas poucas pessoas, mais do que poderei lhes dar, tenho certeza. Acho que um pouco do meu êxtase se deve a um temperamento um pouco exacerbado, latino, apesar da mistura de raças que me produziram. Tenho o gosto do drama, sou eloquente e apaixonada nas contendas.E agora sou mais uma das milhares de pessoas nesta rede de interloucos que, após ter sido lançada às alturas por uma pessoa totalmente empolgada, vê-se completamente abandonada por esta mesma criatura, sem nem sequer um lencinho branco de adeus.Por outro lado, fica muito engraçado ver que todos os sítios onde se reúnem e convivem muitas mil pessoas, apresentam ao candidato seu regulamento. Mas o pior acontece apesar dos regulamentos. Nâo há regulamentos que impeçam pessoas de te fazer de boba, isso não consta nas regras, de te acenar com uma possibilidade e depois sumir, de te declarar leitura eterna e dias depois auto deletar-se. Não há regras que façam as pessoas ficarem mais honestas,mais críticas, mais inteligentes, mais cultas, mais verdadeiras. Pessoas de verdade e não simples internautas carentes desejosos de encontrar alguma audiência ocasional. Não há leis capazes de fazer tais milagres. O problema está mal enfocado, quando normas passam a ser a coisa mais importante em um agrupamento. A partir daí aprende-se que nestas paragens a maioria das pessoas sente-se na liberdade de não cumprir nem as mais elementares regras de convivência e boas maneiras, que dirá outras que envolvam dignidade, posturas coerentes e compromisso com princípios. Aí já seria querer demais!!!

ESPIRRANDO OS ESTORVOS

2007-03-23T13:07:00.001-07:00

Essas epidemias de gripe, atribuídas ao período de inverno são, principalmente, as epidemias de carências que afloram, o fluxo e refluxo das almas em suas eternas agonias de mares bravios, e os espirros querem pôr pra fora, com mais ou menos veemência, as coisas que nos atormentam, aquilo que queremos expulsar para nos sentirmos livres de "incômodos" que estamos tendo que suportar. Então, atingido o limite do suportável, desencadeia-se o processo de gradativa volta à normalidade.Depois de ter espirrado um fim de semana inteiro, espirros terríveis, mas que, segundo uma vítima deles, dão uma sensação de orgasmo, acho que encontrei finalmente a "paz" na segunda-feira, tendo "espirrado" pra fora de casa toda a família, e me sentindo maravilhosamente sozinha. E o seria completamente, não fora a presença do meu gato preto que ainda é um estorvo onipresente.A gripe é muito providencial. Ela vem pra nos ajudar a dar nome a nossa irritação, ao nosso desconforto gerado por desejos nunca satisfeitos, ela "autoriza" até o mau humor. Justifica todos os chutes no gato e na porta, sem falar na finalidade de espantar uma companhia indesejada. Ela te faz poder estar presente sem "ter" que fazer uma porção de coisas não desejadas. Ninguém te convida para ir àqueles lugares que tu detestas, ninguém te diz pra colocar tal roupa ou pentear melhor o cabelo. Tu ficas simplesmente livre no recinto sagrado do lar e tudo que fizeres vai ser apreciado como um "sacrifício", mesmo que, sendo dona de casa como eu, a comida venha de fora e tu não cumpras a maioria das tarefas rotineiras.Por isso não há remédio pra curar a gripe. Ela vem pra nos ajudar e não devemos varrê-la tão afoitamente. É ela quem nos cura e vai embora quando "queremos", mas com aquele querer mais escondido, aquele que sabe das nossas verdadeiras necessidades.

A VERDADEIRA LIBERDADE

2007-03-23T13:05:00.001-07:00

Na semiobscuridade as palavras bailam entrecortados ritmos, enquanto o ar se torna pesado e os gritos de pássaros distantes ressoam qual ameaças de mau agouro. Sentimentos estranhos fogem de seus domínios e ganham vida própria. Ódios esverdeados, tristezas azuis, paixões escarlates, desprezos amarelos, indiferenças acinzentadas, iniquidades desbotadas. Estão todos à solta, enquanto o homem dorme. Estão todos livres para a loucura permitida do sonho. Palavras dirão o indizível, sentimentos caberão em todos os recantos, o ódio e o amor farão sua aliança, enquanto o monstro censor faz um cochilo. Uma linda criança brincará perto do lago, a bela criatura de olhos verdes e corpo de borboleta dançará entre as folhagens. Uma grande máquina de lavar poderá vir com seu passo arrastado ao nosso encontro. Poderemos voar sobre planícies, vendo o sol nascer lá atrás das montanhas. Sentiremos medo, talvez, em algum momento. Mas logo reagiremos virando a página...Poderemos conversar com quem já se foi desse mundo, ver seus rostos bem compostos, rindo pra nós, nos confortando. Veremos cores e formas estranhas, árvores carregadas de frutos magníficos, casas de outros tempos ou de tempo algum.O sonho é como um grande rio onde todos se banham. E nele estamos todos unidos por uma energia ancestral que habita dimensões desconhecidas pela mente desperta. Nossos sentimentos passeiam livres e tomam formas estranhas. Assim, estando muito carentes podemos em sonho ser abraçados estreitamente por uma pessoa querida. Estando enraivecidos, podemos deparar-nos com uma fera tenebrosa. E sentindo saudades de outros tempos, lá nos vemos passeando e rindo com amigos ausentes.O sonho desconhece as fronteiras, não tem nenhum requisito pra existir. Sua força nasce das profundezas de um insondável desconhecido. Neste um terço de vida em que passamos dormindo, muitas vidas paralelas coexistem com o nosso ínfimo estar acordados, pensando no trabalho, no que vamos fazer no domingo, a quem vamos agaradar, qual o destino que daremos ao dinheirinho que pintou. Sonhar é estar em contato direto com o mistério mais recôndito do existir. É estar ligado ao imponderável, ao mais maravilhoso exercício de liberdade. Sonhar é mergulhar em águas calmas, é ser levado por um mar revolto com leveza, é andar em passadas largas e leves, sentir com muita força e abandonar sem receios o nosso corpo pesado.Ao sonhar, nossa individualidade se anula, o sonho é a maior expressão de interação entre os indivíduos e num instante podemos ser nosso vizinho e ele, o cachorro vira-lata que anda pelo bairro. Podemos amar nossos inimigos, apaixonar-nos pela pessoa mais desprezível, dizer coisas horríveis a nossa mãe. Mas tudo tem sua razão de ser, mesmo as coisas aparentemente absurdas.Fechar os olhos e dormir é o grande mistério dessa existência, é a hora em que vamos ao encontro de nossa verdade mais escondida, é quando verdadeiramente acordamos para o universo e seus mistérios, é quando mansamente, mergulhamos na eternidade.

ELES NÃO SE DEIXAM LIBERTAR FACILMENTE

2007-03-23T13:01:00.000-07:00

Os tupiniquins e os tupinambás eram os primitivos habitantes na região central do país, onde aportaram os portugueses pela primeira vez. Hoje eles não são muito lembrados , apesar de a língua tupi ainda estar presente mais do que muita gente tenha conhecimento, no idioma português. Infelizmente, dentro de uma visão racista em relação aos índios,adotou-se o epíteto tupiniquim, para designar o que há lá fora e que, transposto para nossa realidade, sofre uma espécie de mutação para pior. Passamos assim, a ter atitude depreciativa de dominados,em relação à nossas características particulares, em uma atitude depreciativa de quem só valoriza o que vem de países ricos.Até a segunda guerra macaqueamos a França, que pelo menos nos ofereceu um modelo com melhores valores. Depois a "América" passou a dominar, impondo sua modernidade predadora. Era um progresso que deixava a todos embasbacados e pelo qual a natureza ainda paga um alto preço. Eles se autodenominaram assim, numa demonstração de dominadores. Outro dia um garoto me falou que sendo apresentado para uma norteamericana ela teria dito:I'm american, ao que ele respondeu: I'm american too, from South America. Ela teria olhado pra ele de forma estranha sem comentar. Nada contra a menina, ela só reflete uma mentalidade e uma maneira prática que eles tem de ver o resto do mundo, tudo são "business", "money", nós somos grandes, a América somos nós, fomos ao Iraque para salvar o povo tirando-o das garras de Saddan. Conta-se que ante a resistência de um iraquiano em receber ajuda de um soldado, este teria comentado: "os iraquianos não se deixam libertar facilmente."O neoliberalismo nasce dessa mesma visão de"liberdade". Desde que o mundo é mundo ,sempre houve houve opressores e oprimidos. Nem as maneiras de estabelecer esse domínio mudaram tanto. Assim fizeram os romanos em relação à Grécia e os portugueses, no momento em que começaram a explorar as riquezas do país, a partir de 1700. A receita é a mesma: impõe-se a língua do vencedor e a partir daí passa-se a um trabalho de desaculturação para facilitar o domínio. Em nosso país, enquanto não havia aqui interesse comercial, falou-se a língua tupi. Mesmo o padre Manoel da Nóbrega, falava fluentemente essa língua. No início do século XVIII, com o incremento da exploração de minérios, pedras preciosas e outras riquezas Portugal exportou para cá seus escrivães e outros funcionários encarregados da coleta e exportação dos produtos.Estes falavam e, principalmente, escreviam o português. Assim, aos poucos, a língua indígena foi se recolhendo para sítios mais restritos.Os nossos "libertadores", através de políticos e imprensa engajada, vem alardeando há tempos a idéia de que os governos devem privatizar empresas estatais porque só trazem prejuízo. Assim, já nos livramos de vários desses chamados entulhos sem ser comprovado nenhum resultado. Ao contrário do que se argumentou a favor dessas transações, no auge da euforia no primeiro governo de FHC, a dívida só fez aumentar, passando de 500 bilhões para o atual um trilhão.Nesse trem da alegria, vendeu-se um empresa como a Vale do Rio Doce ,em 1997, numa legítima ação de entreguismo,por três bilhões e meio, quando ela, só no primeiro trimestre daquele ano, faturara essa quantia. Em outubro de 2005 a juíza Selene Maria de Almeida resolveu abrir um processo de anulação da referida venda, sob alegações inquestionáveis. Em dezembro do mesmo ano conseguiu reabrir o processo que agora deve começar a ouvir testemunhas. A primeira acusação é que a empresa encarregada de fazer a avaliação, a Merrill Linch, era ligada a que comprou, tendo passado a ela informações sigilosas e subavaliado a empresa.Além disso, cita-se a participação do Banco Bradesco como consultor e que mais tarde viria a tornar-se acionista. Outra irregularidade refere-se à venda de 26 milhões de hectares, o que fica muito além dos dois mil permitidos, sem que se passe pela aprovação do Congresso. Além disso, a presença de urânio nos minérios extraídos, por si só, deveria sustar a venda, lembra a juíza. Sem falar no dinheiro do BNDES do qual quatro diretores estão respondendo a processo por conta dessa ação. Na éoca lembro que houve um espernear em forma de liminares partindo de entidades, políticos, partidos e outros interessados mas bem ligeiro tudo foi superado e se entregou à sanha de estrangeiros uma empresa prontinha, sem falar na venda de nosso subsolo, cujas riquezas são imensas em vários tipos de minérios. Foi tudo rápido e de um silêncio conivente. Parlamentares que agora vêm colocar o dedo na cara dos atuais detentores do título de ladrões, já fizeram por merecer, apoiando essa transação vergonhosa. E o povo, como sempre, canta conforme a música , dando eco à sinfonia do momento. Bem ao gosto de quem quer deixar o debate no nível de confronto moral, com um sem fim de escândalos. Marcos Valério não é novo no cenário da república. Isso ficou bem claro em suas declarações. E a gritaria providencial deixa a gente tonto e dificulta outros questionamentos, principalmente este, um legítimo atentado contra a soberania nacional. E não faltou nem a piada para entreter por semanas o imaginário popular, com a história do dinheiro na cueca. Assim também se oferece circo para o povo que, como as ovelhas de Orwel, fica rindo e repetindo bé, bé, bééé...O presidente FHC prestou seu grande desserviço à nação, para usar uma palavra mais branda. Teve o seu momento de glória, que mais tarde comemorou inaugurando um apartamento, onde os móveis eram todos do séc. XVII. Coisas de gente culta e refinada que a plebe não sabe apreciar.Mas o que se vê em todo mundo é essa febre de fazer dinheiro com dinheiro, grandes empresas como a Nike engolindo outras também grandes, numa antropofagia assustadora que põe na tela arrepiantes previsões dignas da mais audaciosa ficção científica.Recebi outro dia um email onde um professor da USPdeu-se ao trabalho de achincalhar o atual presidente com argumentações no mínimo impróprias para um catedrático de tão alto gabarito. Entre outras coisas, disse que Lula é o Forest Gump tupiniquim e faz sucesso lá fora como raridade, tal qual o mico leão dourado. O dito professor de biologia encarnou bem o espírito do dominado que olha com inveja e cobiça para aquele mundo do hemisfério norte , e que depois de tantos cursos de graduação pensa que transformar o intelecto num banco de dados é o que torna uma pessoa superior à outra. Também comete racismo, depreciando a cultura indígena,ao usar a palavra tupiniquimde forma pejorativa. O presidente Hugo Chavez tem recebido seu quinhão de desprezo, só porque , como aquele iraquiano, não se deixa libertar facilmente, imaginem, aquele índio com cara de pobre, "quem ele pensa que é?"Tenho no meu quarto um balaio feito pelos índios. Deixei –o num lugar bem visível e nunca esqueço daquela mulher de olhos puxados no meu portão com um menino num braço e o tal balaio no outro. Aquela gente jogada pelas calçadas um dia foi dona dessa terra e não precisava mendigar para viver. Nós ainda trazemos na língua que falamos a música e a ternura desses povos ancestrais. Eles são nossos verdadeiros pais. A eles devemos, se outra coisa não podemos dar, pelo menos um grande respeito. Xingar alguém de tupiniquim é rejeitar sua própria identidade cultural, suas origens, isso sim, é se auto-depreciar como povo .

EXTRA, EXTRA, VEM AÍ O PARAÍSO I I

2007-03-23T13:00:00.000-07:00

Nosso mundo virou um imenso reclame. Fomos transformados num interminável catálogo de sim e não, onde grassam todas as proibições possíveis de um lado, e de outro, uma permissividade jamais sonhada nem nos melhores dias de Pompéia.Mas dizer um não que se preze é ofício que exige, no mínimo, uma posgraduaçãozinha , mesmo tendo sido feita na Faculdade da margem esquerda do Amazonas, ou no novo intensivo noturno por correspondência, o INC, aprovado pelo MEC nas brechas da lei. Essas proibições caem como canivetes sobre nossas cabeças. Não dá pra abrir um jornal, ligar a tv,olhar uma revista sem lá encontrar o Dr. Entendido falando, desde a melhor maneira de cortar a unha do pé, até o jeito mais apropriado de tirar a casca da banana. Espetados de um lado e de outro, ora pelo que é correto, ora pelo que não, nossa vida vai-se transformando num verdadeiro corredor polonês. Temos informação em excesso. O mundo vem abaixo na voz do homem do jornal das oito, muito sangue escorre e já é rotina ver quantos acidentes mataram quantos. Dizer que notícia boa não vende é chover no molhado. O Mario Quintana servindo pra publicidade disfarçada. Muita gente faturando por conta do poetinha. Quem foram os escritores que venceram o concurso Mario Quintana? Não pensem em ver esse tipo de informação facilmente. Tem que garimpar. E, de repente, vejo-me desligando a tv freneticamente, jogando jornais novos no lixo, sentindo-me sufocada diante do micro. Seu enorme olho me trespassa sem piedade. Não sei se é o cansaço da madrugada, mas fico impotente diante dele. Sua voz em zzzzz contínuo revela a estrutura que informa e registra,sem sangue nem estremecimentos, e eu o odeio e invejo ao mesmo tempo. Esse microondas que aquece os pratos pré- prontos da culinária internacional da Net se posta a nossa disposição como um cão obediente,sem abanar o rabo,mas impávido na sua servilidade de máquina. Ele chegou pra ficar e está se encarregando de minar o bicho existente em cada criatura. Uma legítima caixa de Pandora sob o ponto de vista relações humanas. Sobreviveremos?Foi-se o tempo em que a gente podia ser indiferente. Qualquer movimento que se faça desde a hora em que botamos o pé fora da cama, está inserido no contexto. Uma vez de volta ao mundo real, despencamos do estado onírco para a engrenagem onde estamos devidamente numerados, fichados, neste batalhão de insanidade organizada. Bons tempos aqueles onde não havia esse bombardeio de isso é bom, isso dá câncer, dá celulite, retém líquido, longevidade, qualidade de vida ,calorias,campanhas contra e a favor, protestos...Me faz lembrar da frase de um amigo que gostava de brincar com as novidades. E era a década de 70: "Esse negócio de educação moderna é bobagem. Pai tem que dar é bóia e uma tunda de vez em quando e pronto." Tal afirmação remete ao ideal da simplicidade: o sol nascendo todos os dias, a gente trabalhando, alimentando-se, às vezes festejando, fazendo orações, consolando um amigo, comendo uma talhada de melancia, dormindo a sesta, até morrendo melhor na própria cama, com pessoas conhecidas te olhando, e no mais o barco segue que as águas se encarregam. Estamos sufocando em nosso próprio lixo, mas com muita classe, com muito detergente, muita estupidez travestida de cultura. Não há purpurina que baste para tanto exibicionismo estéril. Que até Deus se cansou desse povinho e foi curtir umas férias, quem sabe nas ilhas do Paraíso II, onde terá criado um novo casal, não, ele não faria isso. Bem, só Deus sabe... E cá pra nós, seria aquele furo de reportagem! O

O DINHEIRO NÃO TEM BANDEIRA

2007-03-23T12:58:00.001-07:00

Existe circulando pela internet uma infinidade de piadas, caricaturas, críticas pesadas e outras manifestações contra o atual presidente da República. Acho que é bom que possamos nos expressar com liberdade, afinal isso é bem democrático, para usar a palavra meio gasta, mas que surge seguidamente nos debates.Entretanto, apresentar Lula como um excremento é fazer como o cachorro que ladra enquanto a caravana passa. Pode até funcionar para risadas,reforçar um sentimento anti alguma coisa, mas não vai ao essencial. Eu acho que deveríamos fazer charges mais abrangentes e ter outras atitudes, se quisermos passar uma mensagem realmente modificadora.Uma delas é votar. Especialmente votar contra o sistema que está bem representado por mais de um candidato. Nada de picolé de chuchu, devemos provar outro sabor, mesmo uma pimenta agressiva pode ser um bom voto de protesto contra o que todos reclamam. Pelo menos no primeiro turno. Depois, provavelmente entre a cruz e a caldeirinha, paciência, talvez seja mais prudente permanecer no inferno já conhecido. Particularmente, não alimento ilusões, nós não teremos um salvador da pátria. Pensar que sim, também faz parte do márquetin. Mas voltando às particularidades brasileiras, como surgiu esta história de que o nosso povo tem tanta raiva de pobreza? Primeiro mundo, ver e babar, é uma frase que se dizia por aqui quando há muitos anos passava um comercial do Martini Bianco, todos num iate vestidos de branco, voiles esvoaçantes, sorrisos ortodônticos, uma beleza. Fomos transformados em consumidores por manobras bem direcionadas, uma delas incidindo sobre o sistema educacional,além do empobrecimento no campo que levou ao inchaço das grandes cidades e ao processo de desaculturação progressiva. É uma piada triste mas lembrei de um argentino que morava há tempo em Porto Alegre e um dia falou: brasileiro tem é coca-cola nas veias. É no hemisfério sul que se concentra o grande curral consumidor do lixo que jogam sobre nós, compramos muito, assimilamos muito, trabalhamos muito para ouvir ainda, dito mesmo por compatriotas, que brasileiro é vagabundo. Vagabundos são os que nos exploram e trabalham 20 horas semanais.Vejamos, então, só uma ponta do iceberg. Sempre que se fala em espetáculos televisivos, especialmente novelas, diz-se que o povo não gosta de ver pobreza, que tem raiva de pobre, que gosta do luxo. É uma falácia travestida de verdade e que serve muito bem aos que puxam os cordões da marionte. Aí ficamos nos xingando,vejam só esse presidente, todo mundo roubando, vamos colocar lá em cima um homem formado, especialmente com pós graduação na Sorbonne, ou um industrial rico que não precisa roubar, essas baboseiras todas e pior, um que rouba mas faz e pasmem, elege-se mais de uma vez. E a emissora representante dos mais iguais continua colocando a isca apropriada em sua novela das nove, um mundo de ócio, dinheiro fácil, e pra variar temos agora uma classe "média" onde fora os criados, só duas pessoas trabalham (uma é médica)e suas casas são cinematográficas,a distribuição de jóias da falecida transcorre num clima de peguem essas coisinhas (ver e babar), uma cena bem comum na realidade brasileira, pois não? Então, os "duros" sonham com as uvas lá em cima, ficam esperançosos, quem sabe? Aí,a verdadeira classe média, mais mobilizada e pronta que seus irmãos menos favorecidos, faz o serviço sujo e pisa nos de baixo, não deixa eles crescerem em protestos, chama os movimentos dos sem nada de terrorismo, a grande e cada vez maior base da pirâmide. Pra garantir a posição na maratona, na vil esperança de alcançar mais riqueza ou simplesmente de manter privilégios,a classe média serve de capitão do mato, de feitor pro grande senhor da fazenda, que hoje não é um lugar, não é um país, é qualquer paraíso no planeta, onde o dinheiro não tem bandeira. (Acho que estou correndo risco porque o que eles mais detestam é um bom nacionalista, esses filhos da mãe!)E não pensem que essa gente de quem falei são os outros. Na atual conjuntura, nós que comemos três refeições por dia, estamos aí diante do micro, fazemos parte desse povo. E já faremos muito se tomarmos consciência desse fato, tentarmos divulgar a idéia para que no caso de chegar o nosso dia de debaixo da ponte, acampamento de lona, miserê legal, possamos ouvir algo melhor dos de cima do que" são uns vagabundos, tem que matar tudo, chamem a CIA (essa escapuliu). Eta mundo velho sem portera, que saudades da vida besta que o Drummond execrava em início de carreira. Dá pra resumir com uma frase de um personagem do Quino,cartunista que fez sucesso na década de setenta, provavelmente a Mafalda: "no se trata de de herir suscetibilidades, sino de matar-las." Só que agora os vilões se tornam invisíveis, não têm endereço, não baixam no terreiro, não usam fardas, esses são ainda piores.

DANÇAR BOLERO EM DÓ MENOR

2007-03-23T07:23:00.000-07:00

Ele dançou como doido. Gastou a sola do sapato em passos ritmados e exatos. Pairava no ar aquele misto de perfumes, cigarro e mofo. Mas pra ele era o céu, aquele lugar barato de pessoas baratas. Pra Etevaldo que saíra há pouco da cadeia, aquela sala seria o próprio paraíso se não tivesse tanta cara de inferno. Já estava meio alto e sua parceira começava a se inquietar. Os passos aos poucos passavam de exímios pra entrecortados e desciam rápido pra incongruência das linhas. O oblíquo e o transverso, uma geometria desmesurada, onde o bico do sapato ia achar sem dó a canela da moça e os joelhos dele não conseguiam mais fazer o vaivém jeitoso. O braço em torno da cintura tão elegante, agora parecia mais um gancho tosco a prender uma boneca de pano, pois os pés dela começavam a se distanciar do chão e a mão na mão tinha virado um me seguro pra não cair.. Etevaldo sente um braço em torno do pescoço, que é isso cara, me larga, que que há rapá, e vai largando a dama enquanto tenta se virar e ver qual é o tamanho da encrenca. Ela, coitada , sai arrastando um pé que perdeu o sapato,enquanto tenta endireitar o corpo olhando meio de cima, aparentando calma, mas seu cabelo arrepiou prum lado e o vestido rasgou a costura no esforço.O segurança conduziu-o à porta e ele a se fazer de desentendido. Não pode abusar no salão ô cara, quem, eu, estava só dançando, isola!!! Finalmente ficou sozinho. Chegou à calçada balançando o corpo . A voz da cantora ondulava em tons menores, próprios de boleros soluçantes. Besa-me, besa-me mucho, como se fuera esta noche la ultima vez...Etevaldo ali, uma trouxa de gente com o terno desalinhado que o defunto era maior, ruminava idéias desencontradas, escorado na parede, até que foi escorregando e alcançou o chão de mau jeito. Puta merda, que porra é essa que tem aí? Os joelhos quase no queixo, não conseguia mover-se e uma dor aguda mais o contato com a mão lhe indicaram a presença de um caco de tijolo, sobra de uma reforma interminável. Foi obrigado a deitar-se de lado e apoiar as mãos no chão. Assim ergueu-se. Ao tentar dar um passo, aaaiii! e saiu mancando.Lá dentro, as poucas pessoas que haviam presenciado o fato, já nem lembravam mais, envolvidas com a dança e a música. A cantora, uma senhora gorda, vestido de cetim vermelho, mostrava mais do que devia suas carnes já bem amarrotadas. Etevaldo, um pouco mais lúcido, ficou espiando pelo vidro da porta, o único detalhe do prédio que aparentava uma certa elegância. A primeira reação foi de tristeza, a hora em que o álcool começa a queimar glicose e o estômago a dar sinal de vida mais a cabeça inflada sobre os ombros. Arrancou o paletó com raiva e puxou a camisa pelos botões, jogando tudo longe. Em seguida, irritado com o mal estar e caindo em si da sua deplorável condição, orgulho ferido, ferida velha que sangra a qualquer toque, respirou fundo e foi direto à porta.Agora os casais enchiam a pista naquela hora em que os arroubos cederam lugar ao cansaço e a uma certa melancolia. O piston escorria suave numa afinação perfeita. Então a dama de cetim crescia, se emocionava e lá vinha mais um bolero. Relô no marques las horas, torna essa noche perpetua, tu te iras para siempre, antes que amanesca otra...Aí ouviu-se um tremendo estouro e uma cena dantesca apresentou-se. A porta de vidro veio abaixo em mil cacos como uma avalanche e, do meio dela surgindo, com o torso nu, a triste figura do escorraçado. As pessoas ainda não refeitas do choque, ficaram paralisadas e ele, a passos largos,se foi em direção ao pequeno palco. Dona Odete, a cantora, ergueu a saia longa com as duas mãos e abandonou o coreto, pés afastados que nem pata,pra se equilibrar na escada. O alvoroço era geral. Mas a curiosidade ainda segurava a maioria do pessoal dentro da sala. Quando se deu o grand finale. Etevaldo arrancou o cabo com o microfone, colocou sobre a coxa e quebrou em dois pedaços, como se fora um graveto qualquer.Aí a debandada foi geral. E no meio daquela confusão, o dono da casa, pressentindo o prejuízo, se botou a berrar:- Meu Deus, mas como, será que não tem um homem neste bar? Aí,não sei de onde, apareceram dois. Foi o fim de uma noite e da liberdade também. Logo a viatura da polícia levava o desgostoso prum lugar que ele já conhecia muito bem e de onde sairia pra tornar a voltar, por muitas vezes ainda.
tania orsi vargas
Publicado no Recanto das Letras em 29/06/2006Código do texto: T184617

VIVA TAQUARA!

2007-03-23T07:20:00.001-07:00

Foi uma grata surpresa constatar que minha humilde cidade foi citada várias vezes em uma crônica publicada neste Recanto das Letras. E saber que tal acontecimento se deve exclusivamente à minha participação nestas paragens, com meus despretensiosos trabalhos literários, deveria ser motivo de grande alegria.
E tudo por um acaso dos mais interessantes. Eu resolvi fazer um comentário sobre um fato que está na mídia há alguns dias. Mesmo eu não costumando assistir a noticiários de TV, fica impossível não ouvir a ladainha que se arrasta espichando de forma patética a histórai da única vítima retirada até agora, uma senhora idosa que passava pelo local. Haja defunto pra vender!!! Eu até acho mais honesto, mesmo que indecente,neste caso, o noticiário de um canal menos importante, onde ficam horas de plantão para mostrar os acidentes nesta grande metrópode paulista. - Mostra a mulher morta! grita o repórter para o câmera. - Aqui, filma aqui, olhem telespectadores, a mulher grávida dentro do carro vai ser retirada, ela está muito ferida, olhem!!
Infelizemente os noticiários vertem sangue e todo mundo sabe disso. Provavelmente não é por acaso que tal acontece. Tragédias agitam, assustam, deixam as pessas mais vulneráveis... mas não vou me estender nessas considrações. Eu falava da minha cidade. Realmente ela também faz parte do Brasil. Ainda que no extremo sul, longe do umbigo nacional, sem nenhum atrativo especial, nem imune a problemas sociais.
Eu sempre soube que nós gaúchos, por esta distância geográfica do centro do país e por outros acontecimentos no passado político brasileiro, bem como uma postura muito "bairrista" em relação a nossas coisas, sofremos certa discriminação, especialmente por parte de quem não gosta de posicionamentos digamos, incômodos. Mas o que eu não imaginava é que uma pessoa daqui de baixo como eu seria interpelada e admoestada , mesmo que de forma sinuosa, por ousar opinar sobre problemas que ocorrem na cidade de São Paulo neste instante ainda. O que eu não sabia é que precisava de licença especial para ousar dar palpites sobre grandes metrópoles, eu disse metrópoles, citei inclusive a cidade do México. Gostaria de lembrar que, além de possuirmos aqui no Rio Grande sérios problemas sociais como qualquer estado deste Brasil, também fazemos parte do território nacional, também somos brasileiros e tudo que acontece neste solo pátrio casualmente poderá despertar em nós gaúchos, sentimentos, reações, atitudes, enfim, qualquer posicionamento. E que ainda não estamos pedindo licença pra nenhuma pessoa que , sendo brasileira como nós, resolva decidir se podemos ou não opinar sobre determinado assunto. Isto sim, seria lamentável porque estaria trazendo à tona outra catástrofe que ameaça este país, que não a ecológica. Esta realmente preocupa.

A CIDADE É SEU PRÓPRIO ALGOZ

2007-03-23T07:17:00.000-07:00

Horas e mais horas de filmagens, entrevistas, choro, parentes, o governador, o bispo...não, este ainda não apareceu, ainda é só para dar a conotação de exagero que representa mais esta história trágica de uma grande metrópole.Vendo o número de vítimas, pouco mais de cinco, fiquei a pensar no número estatístico de mortes diárias e muitas vezes anônimas nesta monstruosa capital. Pensei no porquê de tanto alarde sobre um fato que, se olharmos pelo número de mortos, torna-se minúsculo diante do acidente generalizado em que se constitui a própria existência de metrópoles gigantescas como esta. Vem-me à mente o motivo de sua existência. Todo mundo sabe que a população de São Paulo inchou com imigrações recentes em termos históricos, mas que se agigantou com a migração interna, resultado especialmente, do êxodo de nordestinos em busca do sul sob total desespero. Assim também aconteceu na cidade do México que é uma monstruosidade que abriga pessoas egressas dos campos miseráveis.Assim, criados estes monstros urbanos, com seus milhares de veículos circulando todos os dias, ninguém deveria ficar admirado que, de vez em quando, de tanto remexer e remexer para que esta gente se movimente melhor, algo viesse abaixo, porque me parece impossível que em tal barafunda de estruturas, em tal parafernália infernal, a terra não ceda de vez em quando, afinal, a Terra está a girar, as árvores a crescer, mas o homem com suas mãos está a destruir, a cimentar, a esburacar e a poluir o planeta há muito tempo. Temos que pagar o preço. Há descuidos, há desvios, há má intenção? Sim, existe tudo isto! Entretanto, convenhamos, esta cidade vista assim na reportagem, com vias sobrepostas e aquele trânsito caótico é de dar um nó na garganta. E agora os jornais exploram pra vender, pessoas podem lucrar com alguns minutos na telinha, a intimidade das famílias em sofrimento é exposta vergonhosamente na TV como espetáculo.E não demoram a aparecer os que aproveitam pra gritar por justiça, faltam só as passeatas com aqueles cartazes que surgem pateticamente diante do que não tem solução. Ou melhor, cuja solução exige atitudes de cidadania que o comodismo e o individualismo de muita gente que reclama não permitem assumir. Grita-se contra os governos, melodramas surgem em crônicas oportunistas, como se a tragédia desse povo não fosse assunto diário e corriqueiro. Como se hoje mesmo em São Paulo não vão morrer bem mais que cinco pessoas, em circunstâncias de violência, descaso, miséria e outros problemas, cuja cronicidade aponta para um futuro ainda pior. A IMPRENSA VENDE, OPRTUNISATAS FAZEM ALARDE, A CIDADE É SEU PRÓPRIO ALGOZ!!!
tania orsi vargas
Publicado no Recanto das Letras em 15/01/2007Código do texto: T347753

MEDIOCRIDADE ASSUMIDA

2007-03-23T07:15:00.001-07:00

Amanhecer como todo o santo dia nestes últimos anos de minha vida, esquecer sempre a chaleira no fogo, perdida em uma leitura interessante, estar a mercê de minha intransigência e má vontade com aquilo que abomino, eis uma cilada diária que, oferecendo sempre o mesmo perigo, sendo já conhecidos seus malefícios, ainda assim, inadvertidamente, de forma masoquista quem sabe,me fas despencar no seu abismo sempre outra vez, tendo feito todos os bons propósitos na noite anterior. Estou a dar voltas e voltas pelas mesma trilhas, que de tão gastas já oferecem os sulcos das pisadas, bastando simplesmente colocar o pé nas marcas traiçoeiras. A noção de tempo decorrido se torna simplesmente impossível,estamos tontos e desamparados, estamos tristes, aborrecidos, e a morte é uma linha de chegada imaginária e cruel, entretanto a única certeza enquanto respiramos.O telefone toca, as cartas chegam, o sol aparece e desaparece, e março chega e dezembro vem e a rio se enche com as chuvas e baixa nos tempos de seca. O jornal na tv conta todos os dias a mesma história com novas e velhas personagens, a praça se enche na animação de um evento e amanhece vazia numa ressaca de brisa leve, algum papelziguezagueando semr rumo. Minhas mãos estão estranhas com a pele ressecada pelo tempo e parecem me olhar e pedir socorro. E eu não sei o que fazer com elas nesta manhã de céu tão azul e uma inutilidade desconcertante. O que valeria a pena ainda neste fim de festa? O que seria preciso pra preencer os dias e suportar as noites?Queremos a segurança de uma paisagem familiar que ampare nossa perplexidade. Ao diabo com a segurança, ao diabo com a cordialidade bestializante. Não quero esse medo que me afasta dos perigos e me paralisa os gestos. Ser generoso, cordato, deixa nossa alma em frangalhos de bondade. E são tão doces os laços firmes da tirania familiar. E são ao mesmo tempo tão cruéis na sua bondade catequisadora! Nossas melhores crenças não resistirão aos vislumbres da velhice. E a grandeza das almas nobres é um verniz que não sobreviverá a dois invernos de guerra e fome. Resta a verde e patética resignação. E as lembranças de mentiras possíveis. Resta o tempo pra gastar em passeios por trilhas circulares, resta a luz do dia, a sombra da noite, a cama, a dor, a fome, o tédio.

MEDIOCRIDADE ASSUMIDA

2007-03-23T07:15:00.000-07:00

AS NOSSAS ASAS DE ANJO

2007-03-23T07:14:00.000-07:00

Nossa vida transcorre em uma linha horizontal, com vibrações ocasionais que variam de cor e intensidade e pra se manifestarem dependem de certas condições que nada têm a ver com eventos de oredm material. Elas são de outra essência e de outra natureza. Nesses momentos, abre-se uma linha de luz que nos conecta diretamente com os anjos. E quanto mais nos demorarmos a desfrutar tais momentos, mais vezes e de forma mais intensa teremos oportunidade de vivenciá-los.Nesta época de Natal, as pessoas se tornam mais vulneráveis e suscetíveis a bons sentimentos, o que pode facilitar a conexão. Mas o maior inimigo desta graça revelada, reside nos obstáculos construídos pela necessidade de qualificar as pessoas por aparência, posição social e tdos os entraves que fomos criando para uma grande segregação esterilizante que divide as pessoas por critérios absurdamente maldosos.Comprei dois pacotes de milho verde de uma moça que bateu à minha porta. Ela provavelmente estava trabalhando para algum pequeno produtor e sua aparência contava das dificuldades que teria passado na vida. Entretanto ela estava ali, tranquila, quase feliz, e ao sair me desejou feliz natal. E apesar da fórmula tão velha e gasta, aquele desejo expresso em uma situação tão insuitada me tocou profundamente. Ela não sorriu, a voz não teve modulações especiais, mas houve uma secreta vibração que nos envolveu naqueles poucos instantes em que eu lhe entregava o dinheiro , ela falava, nossos olhares se cruzavam em sintonia e aí ela alcançava o portão para seguir sua vida. Ainda ensaiei um esboço de compaixão ou outro sentimento que pode surgir em situações em que ficamos diante de pessoas mais humildes, mas ele não vingou. Algo muito acima dessas preocupações materiais havia acontecido.A moça se agigantara como um ser único que me desejou feliz natal e sua sinceridade, captada por um sensor especial que vamos desenvolvendo com a experiência e a observação, fez resplandecer minha alma, tal qual fala a oração sobre a presença iluminada de Cristo.Nosso encontro não teria sido possível se não estivéssems aninhadas na mesma frequência . Estando eu na defensiva, ou tendo galgado maquinalmente alguns degraus acima por preconceito ou má vontade e a mágica não teria se consumado. Essa que permite encontros em nossa vida, capazes de marcar profundamente e provar que a verdadeira natureza não é compatível com qualquer lei ou regulamento ou posturas arrogantes. Uma mágica divina que precisa ser encorajada a se manifestar, não sendo compatível com qualquer apego ou estéril exercício de materialismo.Assim como diante da morte ou de situações limite, onde a exacerbação de nossos sentimentos em dor, perplexidade, faz reformular antigas posturas, o Natal, mesmo como todo o consumismo, ainda mexe com nossas lembranças mais arraigadas, subconscientes. E vai deixando pistas para contatos numa vertical fulgurante, em escapadelas fantásticas, onde o bicho deixando sua cápsula grosseira, eleva-se como queubim alado. ASSIM COMO NAVEGAR, VOAR É PRECISO!! FAÇAMOS NOSSAS VIAGENS EM ESPLENDOR, ALEGRIA E SOLIDARIEDADE!!
tania orsi vargas
Publicado no Recanto das Letras em 20/12/2006

O VELHO E BOM SEXO

2007-03-23T07:13:00.000-07:00

O erotismo existe desde Adão e Eva e, sendo o sexo uma força tão poderosa, é de se esperar que durante toda a trajetória da humanidade ele fosse provocar os mais variados conflitos e escaramuças. E a literatura não poderia deixar de conter esse tema nas mais variadas formas. Por outro lado, a repressão sexual foi sempre instrumento de dominação, pois a liberdade no sexo leva a um comportamento menos controlável pelo sistema, uma vez que torna o indivíduo menos sujeito à qualquer doutrinação castradora. A presença massiva de pornografia em nossos dias vem comprovar que estamos longe de uma liberdade sexual. O que existe é uma grande libertinagem, uma promiscuidade explorada como ótimo negócio, inclusive com a famigerada pedofilia. A repressão sexual nunca foi tão grande, do contrário o sexo não seria a mercadoria tão cobiçada e geradora de fortunas. Se ele fosse encarado naturalmente, ninguém pensaria em aparelhar-se entrando em sex shops ou acionando canais privé na internet. Trepar seria tão simples como saborear uma fruta. E uma bunda teria dois hemisférios e seria simplesmente uma bunda, não serviria pra vender cerveja, nem pra anunciar automóveis. Existe uma grande diferença entre literatura com temas ousados, onde o sexo é retratado por escritores competentes e de forma literária, como é o caso de Henry Miller, por exemplo, e textos sensacionalistas e comerciais, produzidos com o único intuito de ganhar dinheiro. Tais escritores têm uma postura e uma história de publicações que ratificam sua competência e intenções. Acontece o mesmo com a pintura abstrata. Um pintor que já se consagrou com telas que comprovem seu talento pode fazer seu abstrato sem passar por embusteiro. Porque para um público sem prévios esclarecimentos, no campo do abstracionismo da pintura, todos os gatos parecerão pardos na penumbra do traço e do domínio cromático. Assim também, para um leitor menos crítico e informado, onde o sexo for retratado de forma mais crua ele verá a licenciosidade. A pornografia é um ótimo negócio e se apresenta nas formas mais diversas, além do texto escrito. Ela se alimenta da solidão e carência das pessoas. Também das suas condutas doentias, resultado de uma moral castradora. Não seria mais simples encontrar prazer como bichos que somos? Acontece que o bicho que "somos" está enclausurado e preso a tantos modismos, necessidades artificiais criadas por quem quer nos fazer massa de manobra, consumidores das coisas produzidas, está tão atrapalhado com a vitrine de possibilidades, com a "imagem" de si próprio que os meios de comunicação projetam nas telas, que já não sabe direito quem é verdadeiramente, se o velho animal de carne e osso, ou aquele no telão, com dentes branqueados demais, com as cuecas ou calcinhas marca tal, com a bolsa do Fulano Sódondoca, o carro mais potente (vejam a relação com a libido) que pega todas, o supercelular pra dizer abobrinhas e fazer figura, enfim com tudo que pesa sobre sua simples cabeça de animal mortal e limitado. Perdido diante de um mundo que vê na TV, nos jornais e nas revistas e que está bem longe de corresponder à verdade, o bicho ser humano perde a perspectiva que lhe daria uma vida de paz e bom convívio com seu corpo. Vemos então meninos usando Viagra, meninas esqueléticas, senhoras sessentonas casando de noiva com rapazes quase netos, tudo em nome do prazer, que também virou mercadoria de consumo rápido. Isto é evolução, dizem os ufanistas da superficialidade. E agora temos uma diferença interessante em relação aos primitivos homens de lata. Eles eram feitos pra imitar o homem, realizar tarefas que pra nós são até simples. Mas os tempos mudaram. Hoje somos nós que tentamos imitar as máquinas. Estamos tentando ser o mais mecânicos possível. Nossos relacionamentos carecem de sangue quente. Nossa humanidade é vista como coisa obsoleta . Nestes anos de mudanças e avanços da técnica, progredimos pouco como humanóides. Ainda temos o velho falso moralismo, moral de conveniência, dois pesos e duas medidas, barroca por seu antagonismo. Neste contexto hipócrita, pode-se ver o que já foi mencionado, ou seja, que a repressão sexual é muito grande, o que provocará atitudes ambíguas, em que as pessoas se esforçam por manter uma imagem aprovada pela sociedade, deixando o sexo para o anonimato dos motéis. E como toda mercadoria estigmatizada, torna-se artigo de altos negócios, tem um convívio estreito com a marginalidade e faz parceria com a exploração (veja-se o turismo sexual e o abuso de crianças) e o crime. Neste contexto, o velho e bom sexo ainda permanece na clandestinidade. Talvez fique aí pra sempre, enquanto nossas mutações nos encaminham para um futuro imprevisível.@@@@@@@@@@@@@@@@@@@@Texto publicado na edição 64 do Clube dos Cronistas CotovelaresE mais:O velho e bom sexo edição #64As Três Marias edição #63Bolívia e Venezuela, uma nova Guerra do Paraguai à vista? edição #62Espirrando os estorvos edição #61Eles não se deixam libertar facilmente edição #59O dinheiro não tem bandeira edição #58

NARCISO SEM ESPELHO

2007-03-23T07:11:00.000-07:00

Há pessoas que já nascem brilhando. Pelo menos na óptica de suas mães e da expectativa da família. "Vejam como é lindo!", "Será ainda mais brilhante que seu pai e seu avô", são frases que se tornam naturalmente presentes a partir de então. A pequena criatura, mesmo antes de aprender a falar, usando fraldas como todo bebê e produzindo aqueles subprodutos da nossa humanidade de bichos, já está fadada ao sucesso. Em sua reduzida compreensão do mundo dos adultos, brinca com a xupeta como todo e qualquer bebê e não passa de um bichinho indefeso e sujeito a irracionalidade da família. Seu destino está selado.Assim ele crescerá rodeado de aprovações a sua pessoa,uma imagem perfeita erguendo-se nos sorrisos e louvores do mundo exterior. Sendo que o exterior então, passa a ser ele mesmo, avistado num pedestal e assim introjetado novamente como única realidade verdadeira onde quer que vá. Qualquer um de nós já cruzou com espécimes desta natureza, seja como colega de escola, de trabalho ou mesmo em relações familiares. Eles se tornam tão intocáveis que chegará o momento em que não permitirão sequer a presença de algo que não funcione como espelho e que não lhes traga a confirmação da sua pretensa superioridade. Alcançada uma situação insustentável, deve-se temer por nossa integridade e evitar cruzar com esses inconformados raios laser.Entretanto, mesmo rejeitando os vidros onde o fenômeno da reflexão luminosa não logra produzir-se, nosso Narciso pós moderno anseia pelo dia em que tal forma embrutecida e forjadora de conceitos falsos sofrerá uma mutação a seu favor, e pra isso não mede esforços em tentar imiscuir-se em domínios adversos, sempre contando com uma reviravolta favorável. Todavia, em sua ansiedade poderá dirigir seu foco com mais energia que o bom senso permite e diz-se no estudo da óptica geométrica que um foco de luz cuja trajetória é interrompida fará deste ponto o caminho inverso em direção ao ponto original. E talvez alguma lei da física ou das relações humanas diga que um objeto lançado contra um alvo complacente, tornará a voltar em direção ao ponto de partida com força igual ou superior à que foi empregada pelo arremessador. Neste momento, o bebê-adulto sofrerá muito, não vendo seu brilhantismo confirmado em lagos turvos e indiferentes a sua grandeza. E, quanto mais ele tentar limpar as superfícies refratárias com palavras duras e movimentos tresloucados, mais turvas e esquerdas ficarão tais estruturas. Pois elas , por sua natureza, tem na aparência desagradável sua defesa contra a arrogância dessas luzes produzidas pela energia fátua da vaidade humana. Com o passar do tempo e o desgaste de um facho produzido com energia não renovável, os espelhos , mesmo os mais bem elaborados puxadores de saco e afins, começarão a ter dificuldades de cumprir seu papel mecânico. Já dizia aquele velho samba com propriedade:" Narciso rejeita tudo que não é espelho". E o interessante é quando dois desses se cruzam, como se postula no conceito de independência dos raios de luz: "...um não interfere na trajetória do outro, cada um se comportando como se o outro não existisse." Pois não é que a física imita os humanos?Vai faltar espelho sim, neste mundo onde não há purpurina que baste pra festejar mediocridades. Seja com bistrô, o tal bistronês, com botão francês ou simplesmente colado. Seja de raro cristal ou de reles vidro, em paredes palacianas ou pendurado em prego num barraco sujo. Porque nada fica parado. A evolução, como simples substantivo comum, pode significar nada mais que a transformação constante, pois a vida tem seus ciclos. Os adjetivos, esses sim, ficam por conta da vaidade humana.

A TRIGÉSIMA PRIMEIRA CRÔNICA

2007-03-23T07:09:00.001-07:00

"Quero um CONTATO DIRETO com a escritora, poderia me fornecer seu endereço eletrônico?" Esta mensagem chega ao site Joelhares e, por segurança e discrição, repassam para a interessada."Contato direto, desejo um contato direto, que coisa mais... sem propósito", pensa em voz alta Helena. "Que coisa, mesmo!" Lá estão nome de homem, telefone e celular, parecendo letras de um cartão impresso. Aí, o download, fazer download? Um letreiro azul e amarelo, com uma espécie de forma alada sobre as palavras AUTO SERVICE. "Mas que coisa é isso", pensa Helena, já se sentindo um pouco incomodada. "Tão querendo me vender produtos para automóvel, que coisa mesmo, e eu nem tenho carro. Não me interesso por nada que diga respeito a eles. Desde que andem, tenham freio e buzina, o resto ignoro. Mas quem seria capaz de mandar propaganda prum site de literatura e pedir contato direto com o escritor? Tem cada coisa nessa internet, mas pera aí , vou é ligar pro 102 e descobrir se esse telefone é dessa pessoa mesmo." -Alô, gostaria de saber quem é o proprietário do telefone 3245689... é de São Paulo?, ahm, tenho que ligar pra outro número... tá, obrigada.Ligar pra outro, eu sempre achei que o 102 era a fonte inesgotável de todos os números de telefone. Ligar pro 104... alô, quero saber sobre o número, ah, tem que digitar informações, tá... obrigada... quer saber? vou é ligar pro tal contato misterioso mesmo. Helena vai copiar o número e por sua mente passa aquela reflexão irrefreável do Millor, uma enorme conta telefônica, mas já tá discando e em horário comercial, nove da manhã. - Auto Service, bom dia - fala uma vozinha de moça.Por um segundo pensa em parar, já sabe que a coisa existe, o número também. Mas a curiosidade se aguça.- Por acaso tem um senhor aí de nome Luís Venturini...?- Vou passar, aguarde um instante...- ...?- Alô! - uma voz bem grave e meio rouca surge do nada e Helena fica suspensa como se estivesse diante do padre nas confissões de sua longínqua meninice. Uma voz que parecia vir do além, saindo daquela caixa escura, com cheiro indefinível e que a deixava apavorada. Apesar disso, logo a conversa fluiu. - Mas que gentileza a senhora ligar pra mim... eu pedi seu endereço pro site Poetas Alados, é este...- O meu site é Joelhares, senhor. - Tá , este também visitei, ah, este é o seu, eu li muitos textos, mas tive que pedir seu endereço porque lá não tinha, outros sites têm.- É, mas este não.- E a senhora já está pagando uma ligação cara, por favor, diga seu número que eu ligo daqui.Helena sentiu um alívio, nem lembrava mais do problema do preço da chamada. E assim virou a conversa de lá pra cá. O tal senhor então falou de suas pretensões em escrever, que a família não sabia disso, parece que não o apoiava, ou ele tinha dúvidas quanto ao modo como reagiriam, Helena não entendeu direito. Então outra reflexão irrefreável lhe veio à mente. Sempre que os homens querem conquistar uma mulher, vêm com as queixas sobre a família, que não os compreende, coisa e tal. É, mas aquele papo estava longe de ser uma cantada. E no Joelhares não havia nem foto. É, ele queria mesmo era conquistar uma professora. "Que coisa mais estranha," insistia a vozinha interior inconformada. Seguiu a conversa e Luís perguntou se ela era gaúcha:- Natural do Rio Grande?Helena confirmou.- Ah, a senhora sabe, o estado onde eu queria morar é o Rio Grande do Sul. Gosto muito mesmo.Aquilo pareceu estranho, seria verdade ou era só uma forma de impressionar bem? Mas, afinal, que necessidade ele tinha de ser tão agradável? A conversa prosseguiu com uns atropelos por conta da ansiedade e uma certa insegurança de beira de precipício. Ele seguia dizendo:- Eu leio muito, gosto de ler, eu já tinha lido uns trinta textos, quando encontrei o seu. E escolhi a senhora, porque achei que escreve muito bem, com muita correção, com desenvoltura, gostei mesmo, muito!Helena já começava a se animar, afinal não é todo dia que aparece um leitor tão entusiasmado. Aí disse que enviaria mensagem, que ele podia esperar. E assim encerrou-se a conversa.A mensagem dela foi curta e imediata. Poucos minutos depois, volta a resposta que já devia estar pronta, porque o tal leitor colocava em uns quatro itens bem desenvolvidos os motivos por que escolhera, após trinta textos, aquele que considerava como parâmetro para alguém que queria ser um escritor pra valer. Ser a escolhida pareceu de repente a ela tão absurdo como um anjo descer em uma nuvem e comunicar que o céu existe mesmo, bem como nas histórias de criança, com aquela chatice toda de tocar harpa e viver sempre feliz. Já haviam passado alguns dias do ocorrido, ela ainda não tinha tido coragem de ler a mensagem e os dois textos em anexo. Cada vez que pensava no assunto, tinha logo uma vontade irresistível de desligar o computador e nunca mais voltar a entrar, como se uma intuição lhe soprasse que estava seguindo em direção perigosa. Mas ninguém resiste a um fã dessa envergadura, e afinal, era só um contato virtual. Então, no quinto dia, Helena, finalmente, por sentir-se na obrigação de retribuir a gentileza vinda do seu fã, dirigiu-se resoluta ao sacrifício. Diante do computador, foi direto pra caixa de correspondência. Teve que descer várias linhas até encontrar o email de Luís. Foi ler então a sua mensagem finalmente... No dia em que a recebeu, ficara tão zonza com aquela coisa de falar ao telefone com seu leitor, que nenhum ânimo ou capacidade de absorver qualquer coisa lhe restara. Agora, lia com toda a calma. E a mensagem era tão absurda e sinceramente elogiosa com a sua pessoa que ela chegou a se sentir encabulada.. Além dos quatro motivos muito bem delineados, havia uma mensagem final que paralisaria qualquer escriba dos mais calejados. Tentou abrir os anexos e diante de uma pequena dificuldade teve a idéia. "Vou primeiro ver a atualização do site Poetas Alados". Uma pausa pra respirar. Não estava sendo fácil aquela notoriedade repentina e sufocante. Ao abrir a página inicial, clicou em "nesta edição" e descobriu estupefata que seu candidato a aluno já tinha sido aprovado e figurava entre os autores novos naquela atualização. Ficou alguns instantes completamente perplexa. Mas como? Como é isso??? Sem mover-se, ficou ali prostrada por uma meia hora para encontrar novamente o rumo da sua história. Aí começou finalmente a escrever a tal mensagem, enquanto assimilava com lentidão o que os fatos estavam reservando. Quando pensava ter chegado ao fim, eis que uma nova e arrasadora circunstância traçava um atalho nesta trama real. Deixou o homem de um lado e o encontrou pelo outro. O fã que conquistara, que seria "seu leitor para sempre", tornou-se, de uma hora pra outra, um escritor prontinho e seu nome estava lá onde o de Helena ainda não conseguira figurar.- Mas isso é muito doido mesmoooo! ela quase gritou, pra diminuir um pouco a sobrecarga acumulada.Começou assim, sem nenhuma pressa e qualquer entusiasmo, a digitar aquilo que enviou no dia 20 de novembro de 2006.Poucos dias depois, ele mandou uma pequena mensagem de conversa mole, segundo suas próprias palavras. Tinha encontrado a foto dela num outro site, e comentou, para o mal estar da escritora, que não esperava ser ela uma senhora bonita, com a expressão feliz e jeito jovial. Que tinha imaginado uma pessoa de gola rulê e óculos e mais uns bla bla bla que a irritaram pela gratuidade e falta de coerência com tudo que houvera antes. Achou melhor ignorar e, a partir daí, seu "eterno fã" tomou o mais completo chá de sumiço. E agora ela é mais uma das milhares de pessoas nesta rede de interloucos que, após ter sido lançada às alturas por uma pessoa totalmente empolgada, vê-se, de um momento para outro, no mais completo abandono, como se a pessoa que caiu de pára-quedas em sua vida fosse resultado de uma alucinação produzida pelo excessivo tempo dedicado a navegar, que ele parecia mesmo um navegador, mas interplanetário, que entrou na sua nave sumindo em eclipse total... Mas surge um incômodo crescente, após pensar com mais calma. Aquela primeira dúvida sobre homens que dizem não ser compreendidos pela família voltou a sinalizar novamente. Entretanto, ainda bem que os emails são concretos, o telefone existe, é uma pessoa de verdade mesmo. E como muitas pessoas de verdade na net, sentindo-se na liberdade de não cumprir nem as mais elementares regras de boas maneiras e convivência civilizada, que dirá outras que indiquem respeito pelas pessoas de quem invadem a privacidade, além de alguma coerência. Aí já é querer demais. Pois o nosso herói à moda antiga, cheio de palavras amáveis e uma enxurrada de elogios esparramados em mensagens no capricho, não deu sequer uma abanadinha de despedida com o clássico lencinho branco, um tênue mas expressivo fecho para a história de amor literário que se esmerou tanto em começar a escrever. Descompromisso instituído, com raríssimas exceções, é verdade, são esses contatos virtuais. Eles exigem do internauta uma flexibilidade acrobática para executar os movimentos de um verdadeiro bambolê de interações que não será alcançada sem antes passar por muitos momentos de total dureza nos movimentos de cintura, sem falar no risco de fraturas irremediáveis em espíritos mais sensíveis.Se ele não quiser abanar com o lencinho, podia pelo menos dar uma abanadinha com o rabinho! Não seria tão elegante, é verdade, mas quem quer saber disso a essas alturas? Helena aguarda seu contato direto e ele sabe que lhe deve isto.

PASSADO E FUTURO, UM ETERNO PRESENTE

2007-03-23T07:05:00.000-07:00

O relógio bóia sobre a eternidade como inútil e desconectado objeto, sem raízes no tempo, os ponteiros girando à toa. Em nosso pulso, nas paredes, nas torres, nas gavetas, até dentro das malas, seus ponteiros estão girando sempre sobre o mesmo palco,mostrando as mesmas horas de incontáveis dias que são o mesmo tempo, sobre o qual desenham marcas imaginárias de deslocamento.Temos a ilusão de que podemos controlá-lo e evitar sua passagem, e ele passa? Um passo após o outro, movimento, ilusão de tempo decorrido. Tuas mãos estão pra sempre nas minhas, o trem continua partindo em 1972, minha mãe continua sorrindo e dizendo que meu filho é lindo em 1977, meu pai continua dizendo que eu pareço uma boneca, no dia de meu casamento, o rosto do jovem que morreu continua gelado e tristemente pálido, as primaveras continuam lindas naquele dia de chuva dos meus dezessete anos. Nada começou e nada terminou. Um eterno presente é nossa vida. Um eterno onde tudo resiste até o derradeiro momento de partirmos sem destino conhecido. Estamos amarrados uns aos outros, massa única. Nosso universo é um só compacto de existências entrelaçadas. Uma grande vibração, o primitivo e continuado som que une a tudo,sopra mensagens subterrâneas a todas as almas. Como num carrossel seguimos girando nesta roda de Sansarra.Segundo os budistas, estamos presos à roda como escravos de uma senhora implacável. Vivemos vidas depois de vidas, passando por sucessivas encarnações e só nos livraremos dela se conseguirmos transcender, chegar a uma iluminação que nos permita ascender a outras dimensões. Já meu avô, baseado nas aulas de catecismo que tivera quando garoto, tinha uma explicação mais simples que ele gostava de encenar para nós, alterando a voz na hora da fala de Jesus. " No dia do juízo fina Jesus vai vir pra terra pra ressuscitar os mortos. Aí ele vai chegar perto da minha sepultura e dizer, Hugo, levanta. E eu vou sair caminhando de corpo e alma e encontrar meus parentes e amigos. Aí vou pro céu." E pronto. Eu achava aquilo meio simples, Jesus aqui na terra chamando meu avô assim, do nada. Pois é. Mas nesse negócio de morte, mesmo os mais ateus , na hora do perigo apelam para algum socorro, nem que seja um pai de santo , valha-me alguma coisa, me ajuda Deus dos ateus.Um grande e ilusório Maya e a caverna onde estamos presos e só vemos a sombra da realidade projetada nas paredes, segundo o Mito da Caverna de Platão, são formas de ver o mundo semelhantes, por pessoas de momentos e lugares distintos. O cientista Hawkins, dizendo que tempo e espaço são a mesma coisa, num acessível livrinho,dá uns dez nós na minha cabeça, com isso que ele escreveu para leigos. Racionalmente até consegui assimilar que ambos, espaço e tempo, são como que os dois lados da mesma moeda.Assim, quando damos dez passos, esse deslocamento faz o movimento que nos dá a ilusão de tempo decorrido. Na verdade é uma ilusão. Quando vi, pelo Google Earth o planeta Terra dividido em duas partes, uma com a luz do sol e a outra sem ela, umas cidades anoitecendo e outras amanhecendo, tive uma sensação esquisita como se me faltasse o chão. Isso me revelou que dia e noite também fazem parte do ilusório que nos faz ter a impressão de que o tempo passa.Assim envelhecemos, presos a essa metáfora de existência, a uma realidade como uma alucinação coletiva, marcando nos calendários nossas referências temporais, gastando nossa visão de tanto consultar relógios, de tanto procurar nos livros aquilo que eles não podem nos dar, porque a verdadeira sabedoria reside em nós mesmos, no nosso eterno presente de todos os tempos, basta ouvir uma voz interior que teimamos em não escutar.

O SEGUNDO GUARDA-ROUPA

2007-03-23T07:03:00.000-07:00

O SEGUNDO GUARDA-ROUPA
Não consegui ir com meu filho ao aeroporto. Olhar ele entrando por aquele corredor esquisito e depois sabê-lo tragado por aquele monstro de ronco ensurdecedor que o levará para muito longe, não tive coragem. Despedi-me dele aqui mesmo, num cenário mais corriqueiro, onde é possível enganar as emoções, imaginar que é só um pequeno passeio, ou uma ida ao trabalho, ou qualquer vaivém das nossas rotinas. Faz pouco que ele voltou a morar em casa. Estava forapor seis anos, que incluíram período de transição,onde seu quarto permaneceu intacto e a definitiva partida simbolizada no ato de retirar o que ainda restava no seu magro guarda-roupa. E eu derramei muitas lágrimas apagando os últimos vestígios de um período de vida que estva definitivamente encerrado. Então começou outra gestação. Estava voltando pra casa. Mas logo descobri que aquele que tinha ido não era o mesmo que entrava de novo em nossa vida. Tive que providenciar um novo ventre para gestar aquela pessoa que não cabia mais no antigo. Tive que aprender a desconstruir aquela separação para podermos nos encaixar novamente numa nova convivência. E como consequência lógica, um novo quarto teve que ser providenciado. E lá veio o segundo guarda-roupa.Agora, à noite, senti o silêncio de sua ausência. Voltamos a morar juntos outra vez. Agora sei que ele já é nosso de novo. Pelo menos até que um novo guarda-roupa se faça necessário.

HISTÓRIAS DO TEMPO DA DITADURA

2007-03-23T06:59:00.000-07:00

TAMBÉM GOSTEI MUITO DA FASE ROMÂNTICA DO GENERAL". Esta frase está passeando em minha mente há vários dias com uma insitência quase insuportável, algo assim como um bordão que sobreviveu impávido após ter sido ouvido por meses, e depois de ter sumido pra sempre, sem ser notado, um belo dia retorna com muita força e empenho. Parece ter vida própria e está a exigir alguma providência
.
Antes dele foram as Bachianas de Villa Lobos, aquela música intrigante e sinuosa, linda, atingindo a gente nas fragilidades mais recônditas. Eu então cantava, tentando exorcisar com o canto, como se entoasse um mantra, algum demônio que estaria sem dúvida surgindo das profundezas e exigindo muita beleza e estremecimentos para transformar-se em anjo batalhador. Mas aí veio a tal frase, foi ficando, machucando, exortando para uma ação que não me sinto mais em condições de executar.
Foi nos idos dos anos setenta, quando a ditadura já baixava à condição de terminalidade, que li numa revista essa frase, dita pelo nosso Chico Buarque de Hollanda em resposta ao que dissera o Presidente Figueiredo sobre ter apreciado muito a fase romântica do compositor: "também apreciei muito a fase romântica do general."
Daqueles anos todos que pareciam não ter fim, ficaram lembranças esparsas de fatos que sobrevivem como retalhos soltos ao vento.
Uma carta vinda de Angola, aberta, com um carimbo esquisito que denunciava inspeção. A sensação de ter sido invadida e foi o fim de uma correspondência que eu iniciara com um português na mais santa inocência.
Um torneio entre professores do Estado, onde as autoridades estavam presentes, secretário de educação e outros,nuita pompa e uma interferência nos serviços de alto-falantes por conta do marido de uma professora, que estava a falar no radio amador em seu carro. No meio de um discurso, surge aquela voz parecendo vir do além: E O FEIJÃO? SUBIU DE NOVO! Fosse hoje, a platéia provavelmente cairia na risada, mas naquele tempo não. Todos, mesmo não tendo acesso ao pior que ocorria, sabiam que ali não havia lugar pra brincadeira. Foi um silêncio de túmulo e uma agitação visível naquele palco das autoridades. Felizmente tudo se resolveu.
Eu estava auxiliando na biblioteca da escola e tinha um livro em casa que contava a viagem de um jornalista à Cuba. Já estavamos nos tempos de abertura e eu achei que não teria problema em fazer uma doação pro nosso colégio. Quando contei o fato pro meu marido, ele ficou verde, depois branco e me disse: - Vai lá agora mesmo e tira este registro da biblioteca e consome com este livro!
Na Faculdade onde estudava, pessoal do interior, menos acesso a alguma infrmação mais esclarecedra,via as fotos daquels jovens como eu , naqueles cartazes em preto e branco, como assassinos procurados, escrito embaixo :TERRORISTAS Tenho a foto do mural em minha memória com eles. Todo o resto que por ali passava não ficou registrado, mas aqueles cartazes sim, como uma coisa mal resolvida que eu, como muitos outros, pela ausência total de informações, não conseguia encaixar no meu mundo então.
Minha tia que morava em Porto Alegre e trabalhava no setor público, nos alertava de "perigos", mas tinha tanto cuidado em não esclarecer com palavras mais denunciadoras que ficávamos sem saber direito o alcance deste risco. Em todo caso sabíamos que ela tinha rãzão, a gente respirava este controle, algumas coisas concretas haviam respingado em nossa cidade do interior, como a prisão de um rapaz que era do "clube dos onze" uma espécie de gurpos de guerrilha surgidos por seguidores de Leonel Brizola. E esta mesma tia me disse, quando vim tabalhar em Taquara num colégio que estava a ser inaugurado, fazendo parte de um progama de implantação da Reforma do Ensino, por convênio do MEC com o governo norteamericano: Tânia, cuidado com o Diretor do colégio, é ele quem entrega.
Muito dinheiro gasto nesta vitrine que era para empurrar a tal reforma como coisa moderna e de melhoria do ensino.
Hoje está tudo tão longe, escondido na História do Brasil, dentro de livros e velhos jornais. Mas a memória de pessoas como eu e mais velhas ainda guarda tais acontecimetos.
Entretanto a pretensa liberdade que conquistamos é também um engodo. Experimente você ter idéias originais, atitudes mais despojadas e veja o que te acontece. Em qualquer lugar, a acomodção e o individualismo é praga reinante. As pessoas estão anestesidas por esta pseudo liberdade que permite tudo de ruim, todo achincalhe com as pessoas menos favorecidas, toda a rejeição a idéias libertárias. Qualquer postura mais refratária ao vandalismo cultural e social que sofremos há décadas, será vista como atitude retrógrada ou recebida com frases tipo CAI FORA! VOCÊ QUER BAGUNÇA! VOCÊ É UMA FANÁTICA VOCÊ É UMA RETRÓGRADA, O MUNDO MUDOU!
Diante de um enforcamento como o de Saddam Hussein, que beirou a barbárie, tivemos uma bela amostra, em mini flash, de como o mundo mudou. Não vem ao caso quem ele era. Basta o fato em si. Mudam as palavras, mudam os nomes, as pessoas continuam as mesmas.

AS ÁRVOARES DA MINHA INFÂNCIA

2007-03-23T06:57:00.000-07:00

AS ÁRVORES DA MINHA INFÂNCIA
Em primeiro lugar, eu adoro árvores. Desde criança elas marcaram minha vida, pois povoavam o enorme espaço onde minha casa ficava mais pra direita, no meio do terreno. Eu tinha árvore pra cavalgar, uma limeira maravilhosa cujo tronco se abria em dois segmentos e um ficava perto do chão, de forma horizontal e tinha sido cortado a um metro de distância do centro.Outras árvores também tinham seu significado e função. Uma era a bergamoteira de dormir, que se abria em galhos muito juntos e onde eu colocava um pedaço de acolchoado velho, e de onde um dia , ouvindo o silêncio de uma sexta-feira da paixão, tive uma revelação cujo conteúdo esqueci, mas cuja sensação me acompanha até hoje. Havia o pé de laranja-do-céu, onde a gente adorava subir e se deliciar com as frutas muito doces, tendo fugido da mesa de almoço em que quase me obrigavam a comer . Havia ta árvore magarinha da laranja mandarina, que mesmo verde já era docinha. Enfim, nossos dias eram povoados por árvores ,nossas amigas íntimas e tenho certeza, foram trocas muito especiais que tivemos. E, se pudessemos observar tais troncos nas suas camadas, na certa encontríamos sinais não deixados somente pelos períodos de seca ou períodos fecundos, mas algum sinal das nossas mãos e das nossas almas em desenhos sui generis. Assim, da mesma forma, nossos corpos receberam a energia daqueles seres vegetais, de tal forma que nos tornamos um pouco um deles, numa metamorfose produzida em momentos de inocência e sonho.

A JUSTIÇA SERÁ FEITA

2007-03-23T06:49:00.000-07:00

O rapaz está sentado numa cadeira estreita encostada à parede e em seu colo,uma caixa branca de papelão que ele segura como se a abraçasse, aninhando-a junto
ao corpo, meio inclinado sobre ela. Seu olhar parece fixar alguma coisa acima das pessoas que ali se encontram. Um leve estremecimento faz ele se remexer , mas
logo volta à passividade inicial.
Estamos no sexto andar de um prédio no centro de uma pequena cidade. Lá embaixo há um movimento anormal para aquele horário. São seis horas da tarde que já virou noite. É inverno e um vento frio faz as pessoas encolherem-se e se aproximarem mais nos pequenos grupos daquela aglomeração totalmente inusitada. Um burburinho incessante e crescente denota grande agitação. Carros circulam contornando a praça, e algum grito ou ruído de assobio corta os ares de vez em quando.
Em sua casa, Teresa não consegue parar. Uma angústia crescente faz com que caminhe de uma peça a outra, tapando os ouvidos de vez em quando, mas sem sucesso. O ruído humano a uma certa distância, lembra a ela algum filme onde multidões nas praças produzem sons ferozes e ameaçadores. Ela sabe porém que tudo é real , absurdamente real e trágico. Sua cabeça está fervilhando e não consegue se fixar em nada. Imagens recortadas surgem em profusão. A vizinha falando sem parar, junto ao muro, tu sabes, tu sabes, sabes, sim, a professora, sim, morta, os rapazes, sim, fugiram , a faca...
Um homem se aproxima e tenta pegar a caixa branca. O rapaz a aperta mais contra o corpo com olhar desesperado. Mas o homem segura firme e arranca-a de seus braços, dizendo que depois ele a recebe, lá onde ele vai ficar. Uma profunda tristeza surge naquele rosto jovem de menino com seus dezoito anos. O policial então pede que ele estenda as mãos e coloca as algemas. Um pequeno estalo e as mãos demoram uns instantes até descer devagar e ir ficar sobre as pernas. Seu tronco se contorce erguendo um pouco os ombros, como para compensar a recente imobilidade das mãos. Mas não se desliga da caixa, segue-a com os olhos fixos, enquanto ela vai em direção a um balcão onde é depositada. E fica a olhar como quem procura o norte numa bússola, estando totalmente perdido.
Lá embaixo há uma multidão formada por pessoas de proveniências variadas. Operários que saíram mais cedo do trabalho sob condição de fazer número.Alunos que saíram mais cedo da escola para participarem do protesto. De voluntários, gente ávida por novidades, aquelas que a qualquer desgraça são as primeiras a comparecer e também as justiceiras que sempre querem ver algum culpado levar o seu castigo. Teresa imagina estes rostos em caretas horrendas e punhos fechados e ameaçadores. Pensa também que são essas pessoas que ajudam a tornar o mundo um lugar mais detestável. Um respeitável senhor é visto dando um chute na porta de um carro. Atitudes absurdas e inesperadas nos cidadãos de bem. Medo? E afinal, por que estão todos ali reunidos?
O filho de Teresa chega em casa e diz que as professoras os mandaram para a praça. Mas diz que muita gente foi embora, inclusive ele. Ela suspira aliviada. Seu filho ali lhe devolve uma certa tranquilidade. Logo tudo estará terminado. E se fosse ele, o seu filho? Não, não queria pensar , mas era difícil assimilar este avesso de vida, este turbilhão que de repente mostrava a face feia daquela cidadezinha onde tudo parecia estar em seu devido lugar. Justiça seria feita. Quem matou tem que pagar. E as jóias que a mulher não queria entregar pros rapazes, ela pensa, e se fosse eu? é claro que eu entregaria! Por que a outra lutou pelas jóias? Tal raciocínio atordoa demais mas ela quer entender. Não havia armas, pegaram uma faca da cozinha , ela lutou, disseram que a faca entrou apenas um centímetro, devia estar com os braços erguidos, dando espaço entre as costelas, que pena, um centímetro fatal, na altura do coração.. Teresa pensa nas jóias que não tem, e se tivesse, daria a vida por elas? Certamente que não. Poderia estar viva, a mulher, livres os rapazes, pelo menos não seriam assassinos...Teresa sente raiva da mulher. Um centímetro, ferimento acidental , por que maldita não entregou as jóias? Eram uns rapazes em sua primeira e única tentativa de assalto, fugiram apavorados quando ela caiu. E ela morreu por falta de socorro. Teresa vai em direção à cozinha, Passa a mão na testa como para afastar os maus pensamentos, Finalmente o ruído começa a diminuir. E ela mergulha fundo nos conteúdos das panelas.
As ruas começam a se esvaziar, dizem que a polícia retirou o rapaz disfarçado, usando um boné e roupas de policial.
A sala do sexto andar agora está vazia e silenciosa. De uma porta lateral, surge uma senhora com balde e vassoura, Anda vagarosamente sem prestar atenção aos vestígios da recente manobra. Inicia com movimentos mecânicos a limpeza, varrendo compenetrada o piso onde restaram alguns vestígios da recente estranha reunião. Algumas xícaras com restos de café, tocos de cigarros nos cinzeiros, algunmas folhas de papel sobre uma mesa, uma canteta caída ao chão.
E sobre o balcão, impávida, a caixa branca de papelão. O que continha? Um par de sapatos. Um par de sapatos que a mãe entregara ao filho, na hora em que saiu da delegacia em direção ao local mais seguro. É bem provável que ele nunca mais a receba. E quando sair da prisão, se sair, já terá aprendido a matar de verdade...

A PIRANHA E O PEIXE AZUL

2006-09-26T12:05:00.000-07:00

Havia uma piranha que acabara de sair da sua ova e já olhava curiosa ao redor, pra conhecer o mundo. Logo se deu conta que tinha que ser rápida para conseguir sobreviver. Em pouco tempo ficou em condições de ir mar afora com o cardume e era muito gulosa. Esperta, foi logo achando os jeitinhos de chegar mais perto da presa.
Certo dia, em que estava particularmente saciada, após um banquete onde devorara um bom pedaço de atum olhou para um lado e seu coração disparou. Era um lindo peixe azul, refletindo na luminosidade da água, mais perto da superfície. Suas barbatanas se moviam em volteios que pareciam feitos por um coreógrafo marinho. A piranha ficou extasiada e deixou seus cardume ir em frente, ficando a admirar aquela visão inesperada. De repente, o peixe azul percebeu sua presenaça e curioso aproximou-se dizendo:
- Que faz você aqui, longe de seu cardume, quer me devorar sozinha?
Ela estremeceu um pouco, tentando fechar mais a boca pra esconder os afiados dentes. Ele achou graça e perguntou por que estava ali sozinha, ao que ela respondeu:
-- Estou cansada de seguir aquele povo, de repente fiquei vendo você tão lindo, tão azul, percebi que a vida tem outras coisas a me oferecer do que piranhar por aí.
Ele riu bem alto agora e disse:
--Vem comigo então, vou te mostrar as belezas do oceano.
E foram. Nadaram em todas as direções, ´apreciaram as maravilhas da flora e da fauna e se alimentaram somente de peixes mortos que surgiam à sua frente. Ele explicou a ela que isso era politicamente correto. Ela quis saber mais e ele lhe contou muitas coisas sobre a história dos peixes. Ela estava apaixonada. Ele estava se apaixonando. Um estranhíssimo casal,mas acontecia. O primeiro beijo ocorreu junto a uma rocha coberta de algas. O amor parecia inundar seus corações e fazia suas escamas se arrepiarem quando se esfregavam em volteios sem fim. Certo dia, iam em direção ao seu esconderijo, quando surgiu um suculento polvinho à sua frente. Ela ficou com água na boca, mas disfarçou enquanto ele a olhava pelo canto do olho . Mas a fome era muita, não aparecia nenhum peixinho morto ou coisa parecida.
-Querido, falou com todo cuidado, será que eu não poderia comer nada vivo apenas hoje, estou com muita fome.
-Nem pensar, respondeu ele ficando meio arroxeado.
Então me ahraça pra eu ficar mais calma. Ele chegou bem perto aconchegando-a. Ela sentiu aquele calor tao gostoso ,sentiu aquele cheiro tão bom de carne fresca e sem mais delongas, nhac ! A fome foi mais forte que o amor.

MORAL DA HISTÓRIA - NUNCA ACONCHEGUE UMA PIRANHA FAMINTA